WONG WU YONG MI GUERRERO VALIENTE : "...Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino purpúreas penas y amargas soledades .Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos ..."🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳
POESÍA CHINA : YA NO PUEDO DESENREDAR MI PELO (Anónimo)
YA NO PUEDO DESENREDAR MI PELO (Anónimo)
Ya no puedo desenredar mi pelo. Me alimento de mi propia carne en secreto. ¿Quieres saber la medida de cuánto te extraño? Mira mi cinturón, qué suelto cuelga.
Acorralada Entre Laberintos I En Silencio ¡Cuánto tiempo quemando los pulmones! Tragando punzantes metales hirviendo, Muriendo en cada canto pronunciado En cada verso que iba pariendo.
Encerrando en valijas desgastadas Océanos de sueños horrendos Triunfantes fueron las envenenadas dagas Desgarrando en tirones por completo el pecho .
¡Cuanto tiempo única Diosa Blanca en el lecho! La que escondía tras los bosques perales La Emperatriz de la que osó mil veces alimentarse.
¡Cuanto tiempo escucho lamentos, sostuvo sus dolores! Nunca llamo, solo llego hambriento de versos ¡Cuanto tiempo la altiva Duquesa le regalo sus flores! ¡Cuanto tiempo amiga, amante y hasta confesor!
Hoy se agiganta a pesar de estar herida No siempre el bien con bien se paga Huye de los agudos fuegos de su infierno De las huellas ,de las sombras de las bestias .
Cierra los pórticos, tapia las ventanas, corre cortinas Los extremos no justificaran la maldad y la insanía La bóveda celeste nunca más será profanada Que tenga suerte, nada malo le desea .
Amor, amistad y lealtad son guardados intactos Los tesoros serán custodiados por el eterno No serán ensuciados por los besos de Judas Ni negados miles de veces más por Pedro Ni serán más sacrificados en ritos falsos de eucaristía . Adiós AmigoNunca robe nada de tu casa. II El Jardín Aliento ¡Cuánto tiempo alentaste mi canto! ¡Cuánto tiempo sujetaste mi pluma! ¡Cuánto tiempo bordaste caricias sinceras! Encendiendo faros de amistad eterna Vistiendo a la luna y al sol de esmeraldas Haciéndome sentir que valió la pena Parir mil cantos y millones de rezos ...
LA ORACIÓN AL HUERFANO POR FANNY JEM WONG Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien. VÍCTOR HUGO.
ORACIÓN DEL HUÉRFANO. Teos Mui, yo no he tenido la desgracia de verme obligada a una guerra para beneficio de otros A hacer sufrir por mano propia ni ver los cuerpos destrozados, rotos tal vez de personas más nobles que yo.
De seres oprimidos y sometidos, ni siquiera sus gritos de dolor he escuchado. Gritos que quizás provengan por el desamparo de sus proles.
Pero !Juro, por la sangre de mis venas! Negarme a participar en ellas. Que semejante atrocidad inspirada en caos, será denunciada. Que lucharé, lucharé y lucharé siquiera por entender.
Teos Mui ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Es necesario acaso para la civilidad que todos pensemos igual que el tirano. Insensibles al hedor de la materia putrefacta como excremento, de rico satisfecho con su gula.
Por qué , debo aceptar al hombre actuando como el rey de los rapaces, carroñero añejo, sagaz , devorador asesino a sueldo asolapado.
¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo? ¿Por qué empujar la marea humana? Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas, químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas.
Teos se me van las lágrimas, unos a otros se matan. Lo cierto es que se empieza con los del mismo color y terminamos siendo daltónicos.
La realidad es que el color solo es un detalle. Leer el Germinal de Zola, insignificante. Tragar, embutirse, poder, opresión, oportunismo, traición, odio, venganza.
¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas? El hedor, buscaban el hedor que les transmita el aliento de la codicia, el poder de matar, de ser únicos.
Hacerse dueño de la vida, de la materia. Poder para matar y celebrar la muerte apoderándose de todo.
Es cierto que antes éramos pocos, con el mundo a distancia hoy somos muchos, con el mundo encima en el juego de somos iguales.
Mentira, mentira el pobre si es uno Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos, de echarles las furias encima exterminarlos previa sugerencia de Will Varne.
Primero engordarlos que estén fuertes, luego les diremos que es necesario defender el mundo. Sirvan soldados de Dios, luego los exterminamos y los que no se sometan, serán los primeros.
Para sentir el hedor derramado por la tierra de la cueva , a los continentes. Pero no dentro de ella en el estiércol embriagante sino libremente en el siniestro aroma de la mierda.
Como esencia de Dior o de la moda Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño, dueños del oráculo la ciencia a su servicio Pero primero roeremos sus valores.
Misericordia, bondad., Hagámoslos deshonestos, sin juicios. Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias Démosles un lenguaje único.
LA VIDA ES LA VIDA LA ÚNICA VERDAD LA NUESTRA
De seis mil millones, mil quinientos son islámicos Tres mil son cristianos, los otros son escoria, estos no quieren guerra ,también son los inútiles , los desadaptados...
La guerra es necesaria tenemos que consumir los artefactos de la muerte , los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza, de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos.
Vencedores y vencidos, inversionistas y castos que vendieron a las huestes. Educadores, técnicos, sabios y los dueños de la espuma..
Listos a contar los acontecimientos épicos a los medios, claro está a los que mejor paguen, a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta y los sientan en mesas , aparte de sus comedores, los que pueden les dan despojos de comida.
FANNY JEM WONG 19.12.2004
Vivimos en un mundo hipócrita en dónde lo correcto , no siempre es conveniente, vestimos máscaras tras máscaras, pintando lo negro con lustroso blanco , pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros , cuando no somos dueños , ni siquiera del propio. Siempre lo conveniente Siempre sordos, mudos y ciegos... siempre...
JEM WONG 12.04.2008
Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA, HA DE SONAR CUANDO YO MUERA, SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA LUIS CERNUDA-ESPAÑA
Para que tú me oigas mis palabras se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras. Más que mías son tuyas. Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas. Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura. Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar. Huracanes de sueños aún a veces las tumban. Escuchas otras voces en mi voz dolorida. Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito para tus blancas manos, suaves como las uvas.
15
Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
"El mundo se ve diferente desde arriba, pero también desde abajo. A veces sentada en el piso, otras parada sobre las carpetas y a quién le importa que sea así, si logro que aprendan a mirarrrrrrrrrr las cosas mejor..." GRACIAS CAMPEONES.
Si entendiéramos completamente las razones del comportamiento de otras personas, todo tendría sentido.
La historia es solo gente nueva que comete viejos errores.
Cuando uno no tiene lo que quiere, uno debe querer lo que uno tiene.
Los cristales revelan sus estructuras ocultas solo cuando se rompen.
Las emociones no expresadas nunca morirán. Están enterradas vivas y aparecerán más tarde de maneras más desagradables.
Un día, en retrospectiva, los años de lucha te parecerán los más bellos.
El loco es un soñador despierto.
Toda la vida familiar está organizada alrededor de la persona más dañada en ella.
La mente es como un iceberg, flota con una séptima parte de su volumen sobre el agua.
Si aspiras a encontrarte a ti mismo, no te mires al espejo, porque allí encontrarás solamente una sombra, un extraño.
No existe ningún punto de partida si no se sabe bien a donde ir.
En todo ser humano hay deseos que no querría comunicar a otros, y deseos que no quiere confesarse a sí mismo.
El entendimiento es una tabla lisa en la cual nada hay escrito.
Si quieres poder soportar la vida, debes estar dispuesto a aceptar la muerte.
Así como al jinete, si quiere permanecer sobre el caballo, a menudo no le queda otro remedio que conducirlo a donde este quiere ir, también el yo suele trasponer en acción la voluntad del ello como si fuera la suya propia.
Joaquín Dicenta Benedicto fue un escritor y periodista español.
Cultivó el teatro, además de la poesía y la narración naturalista. Fue
padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel
Dicenta.
LUJURIA
Cuando murmuras con nervio acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca
las abrasadas ondas de tu aliento.
Cuando más que ceñir, romper intenso
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.
Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces, mujer. Tú eres mi vida,
ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
gozar tu cuerpo, que a gozar me llama,
¡ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío!...
JOAQUÍN DICENTA
AMOR
El amor es la vida, y la vida es amor;
engendra la locura y abre paso al delirio;
purgatorio de goces y cielo de martirio;
su dolor es tan fuerte, que su dicha es dolor.
Va abriendo paraísos y cerrando ataúdes;
con puñales y flores hace ramos dorados...
Es el mayor pecado de todos los pecados,
y la virtud más grande de todas las virtudes.
El amor es el perfume, y el néctar, y es veneno;
es camino de rosas y es camino de cieno;
es un rayo de luna besando un corazón...
Es débil como un niño, como un Hércules fuerte;
el amor es la flecha que nos causa la muerte
y tiene el privilegio de la resurrección.
Monika Manowska
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