WONG WU YONG MI GUERRERO VALIENTE : "...Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino purpúreas penas y amargas soledades .Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos ..."🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪
Dmitry Kustanovich es un pintor ruso contemporáneo nacido el 29 de
marzo de 1970 en Minsk, Bielorrusia. Dmitry estudió en la Universidad
Pedagógica Estatal de Bielorrusia y se graduó en 1996. Kustanovich
sirvió en el ejército soviético y trabajó como obrero de la construcción
antes de dedicarse a la pintura.
Dmitry Kustanovich es conocido y se distingue por su originalidad, la
singularidad de su estilo y la sobrecogedora forma de ejecución que
muestran sus cuadros. Dmitry pintaba más con las espátulas que con los
pinceles e inventó un método de trazo denominado «gráfico al óleo».
Kustanovich celebró su primera exposición en la Galería Medea de
Minsk en 1996. Desde entonces ha realizado más de cien exposiciones en
todo el mundo. Las obras de Kustanovich se encuentran en galerías y
colecciones privadas de Bielorrusia, Rusia, Alemania y muchos otros
países. Además, en junio de 2010 se inauguró en San Petersburgo una
galería personal, la Galería Kustanovich. Dmitry Kustanovich reside en San Petersburgo, Rusia, donde sigue pintando.
Nota:
La propiedad intelectual de las imágenes que aparecen
corresponde a sus autores . El único
objetivo de este sitio es divulgar sus obras.
Y las sombras que cruzan los espejos. Vicente Huidobro
Es tan fácil nacer en sitios que no existen Y sin embargo fueron brumosos y reales Por ejemplo mi sitio, mi marmita de vida Mi suelta de palomas conservaba Una niebla capaz de confundir las brújulas Y atravesar de tarde los postigos Todo en el territorio de aquella infancia breve Con la casa en la loma cuyo dueño Cara un tal Valentín del Escobar Y el nombre era sonoro me atraían Las paredes tan blancas y rugosas Ahí descubrí el lápiz como Colón su América Sin saber que era lápiz y mientras lo empuñaba Alguien hacía muecas al costado de un biombo Para que yo comiera pero yo no comía.
Después es la estación y es el ferrocarril Me envuelven en la manta de viaje y de calor Y había unas mangueras largas ágiles Que lavaban la noche en los andenes.
Las imágenes quedan como en un incunable Que sólo yo podría descifrar Puesto que soy el único especialista en mí Y sin embargo cuando regresé Apenas treinta y dos años más tarde No había andén ni manta ni paredes rugosas Ya nadie recordaba la casa en la lomita Tampoco a Valentín del Escobar Quizá sea por eso que no puedo creer En pueblo tan ceñido tan variable Sin bruma que atraviese los postigos Y confunda las brújulas Un paso de los toros enmendado Que no tiene ni biombo ni mangueras.
El espejo tampoco sabe nada Con torpeza y herrumbre ese necio repite Mi pescuezo mi nuez y mis arrugas Debe haber pocas cosas en el mundo Con menos osadía que un espejo.
En mis ojos amén de cataratas Y lentes de contacto con su neblina propia Hay rehenes y brujas Espesas telarañas sin arañas Hay fiscales y jueces Disculpen me quedé sin defensores Hay fiscales que tiemblan frente a los acusados Y jueces majaderos como tías O deshumanizados como atentos verdugos Hay rostros arduos y fugaces Otros triviales pero permanentes Hay criaturas y perros y gorriones Que van garúa arriba ensimismados Y un sosías de dios que pone cielos Sobre nuestra mejor abolladura Y tampoco el espejo sabe nada De por qué lo contemplo sin rencor y aburrido.
Y así de noche en noche Así de nacimiento en nacimiento De espanto en espantajo Van o vamos o voy con las uñas partidas De arañar y arañar la infinita corteza.
Más allá del orgullo los árboles quedaron Quedaron los presagios las fogatas Allá atrás allá atrás Quién es tan memorioso Ah pero la inocencia ese búfalo herido Interrumpe o reanuda La fuga o cacería De oscuro desenlace.
Todos mis domicilios me abandonan Y el botín que he ganado con esas deserciones Es un largo monólogo en hiladas Turbado peregrino garrafal Contrito y al final desmesurado Para mi humilde aguante
Me desquito clavándole mi agüero Me vengo espolvoreándolo de culpas Pero la soledad Esa guitarra Esa botella al mar Esa pancarta sin muchedumbrita Esa efemérides para el olvido Oasis que ha perdido su desierto Flojo tormento en espiral Cúpula rota y que se llueve Ese engendro del prójimo que soy Tierno rebuzno de la angustia Farola miope.
Tímpano Ceniza Nido de águila para torcazas Escobajo sin uvas Borde de algo importante que se ignora Esa insignificante libertad de gemir Ese carnal vacío Ese naipe sin mazo Ese adiós a ninguna Esa espiga de suerte Ese hueco en la almohada Esa impericia Ese sabor grisáceo Esa tapa sin libro Ese ombligo inservible La soledad en fm Esa guitarra De pronto un día suena repentina y llamante Inventa prójimas de mi costilla Y hasta asombra la sombra Que me cuentan.
En verdad en verdad os digo que Nada existe en el mundo como la soledad Para buscarnos tierna compañía Cohorte escolta gente caravana
Y el espejo ese apático supone Que uno está solo sólo porque rumia En cambio una mujer cuando nos mira sabe Que uno nunca está solo aunque lo crea Ah por eso hijos míos si debéis elegir Entre una muchacha y un espejo Elegid la muchacha.
Cómo cambian los tiempos y el azogue Los espejos ahora vienen antinarcisos Hace cuarenta años la gente los compraba Para sentirse hermosa para saberse joven Eran lindos testigos ovalados Hoy en cambio son duros enemigos Cuadrados de rencor bruñidos por la inquina Nos agravian mortifican zahieren Y como si tal cosa pronuncian su chispazo Mencionan lustros y colesterol Pero no las silvestres bondades de estraperlo La lenta madurez esa sabiduría La colección completa de delirios Nada de eso solamente exhuman Las averías del pellejo añejo El desconsuelo y sus ojeras verde La calvicie que empieza o que concluye Los párpados vencidos siniestrados Las orejas mollejas la chatura nasal Las vacantes molares las islas del eczema.
Pero no hay que huir despavorido Ni llevarle el apunte a ese reflejo Nadie mejor que yo Para saber que miente.
No caben en su estanque vertical Los que fui los que soy los que seré Siempre soy varios en parejos rumbos El que quiere asomarse al precipicio El que quiere vibrar inmóvil como un trompo El que quiere respirar simplemente.
Será que nada de eso está en mis ojos Nadie sale a pedir el vistobueno De los otros que acaso y sin acaso También son otros y en diversos rumbos El que aspira a encontrarse con su euforia El que intenta ser flecha sin el arco El que quiere respirar simplemente Será que nada de eso está en mi ceño En mis hombros mi boca mis orejas Será que ya no exporto dudas ni minerales No genera divisas mi conducta Tiene desequilibrios mi balanza de pagos La caridad me cobra intereses leoninos Y acaparo dolor para el mercado interno.
Será que nada de eso llega al prójimo Pero yo estoy hablando del y con el espejo Y en su luna no hay prójima y si hay Será tina entrometida que mira sobre mi hombro.
Los prójimos y prójimas no están el el luciente Sencillamente son habitantes de mí Y bueno se establecen en mí como pamperos Como arroyos o como burbujas.
Por ejemplo las dudas no están en el espejo Las dudas que son meras preconfianzas Por ejemplo los miércoles no están Ya que el espejo es un profesional De noches sabatinas y tardes domingueras Los miércoles de miércoles quien se le va a arrimar Pedestre o jadeante Inhumano y cansado Con la semana a medio resolver Las tardes gordas de preocupaciones El ómnibus oliendo a axila de campeón.
Los insomnios no caben por ejemplo No son frecuentes pero sí poblados De canciones a trozos De miradas que no eran para uno Y alguna que otra bronco no del todo prevista De ésas que consumen la bilis del trimestre.
Tampoco aquellos tangos en los que uno sujeta En suave diagonal la humanidad contigua Y un magnetismo cálido y a la vez transitorio Consterna los gametos sus ene cromosomas Y entre corte y cortina se esparcen monosílabos Y tanto las pavadas aleluya Como las intuiciones aleluya aleluya Derriban las fronteras ideológicas.
Verbigracia qué puede rescatar el espejo De una ausencia tajante Una de esas ausencias que concurren Que numeran sus cartas Y escriben besos, ay, de amor remoto.
Qué puede qué podría reconocer carajo De las vidas y vidas que ya se me murieron Esos acribillados esos acriborrados Del abrazo y el mapa y los boliches O los que obedecieron a su corazonada Hasta que el corazón les explotó en la mano Sea en el supermarket de la mala noticia O en algún pobre rancho de un paisaje sin chau.
Poco puede conocer de los rostros Que no fueron mi rostro y sin embargo Siguen estando en mí Y menos todavía De los desesperantes terraplenes Que traté de subir o de bajar Esos riesgos minúsculos que parecen montañas Y los otros los graves que salvé como un sordo Así hasta que la vida quedó sin intervalos Y la muerte quedó sin vacaciones Y mi piel se quedó sin otras pieles Y mis brazos vacíos como mangas Declamaron socorro para el mundo.
En la esquina del triste no hay espejo Y lo que es Más austero No hay auxilio Por qué será que cunden las alarmas Y no hay manera ya de descundirlas.
El país tiene heridas grandes como provincias Y hay que aprender a andar sobre sus bordes Sin vomitar en ellas ni caer como bolos Ni volverse suicida o miserable Ni decir no va más Porque está yendo Y exportamos los huérfanos y viudas Como antes la lana o el tasajo.
En el muelle del pobre no hay espejo Y lo que es Más sencillo No hay adioses.
Los tratemos que estaban en el límite Las muchachas que estaban en los poemas Asaltaron de pronto el minuto perdido Y se desparramaron como tinta escarlata Sobre las ínfulas y los sobornos Metieron sus urgencias que eran gatos En bolsas de arpillera Y cuando las abrieron aquello fue un escándalo La fiesta prematura Igual que si se abre una alcancía.
Hacía tanto que éramos comedidos y cuerdos Que no nos vino mal este asedio a la suerte.
Los obreros en cambio no estaban en los poemas Estaban en sus manos nada más Que animan estructuras telas fibras Y cuidan de su máquina oh madre inoxidable Y velan su garganta buje a buje Y le toman el pulso Y le vigilan la temperatura Y le controlan la respiración Y aquí atornillan y desatornillan Y allí mitigan ayes y chirridos y ecos O escuchar sus maltrechas confidencias Y por fin cuando suena el pito de las cinco La atienden la consuelan y la apagan.
Los obreros no estaban en los poemas Pero a menudo estaban en las calles Con su rojo proyecto y con su puño Sus alpargatas y su humor de lija Y su beligerancia su paz y su paciencia Sus cojones de clase Qué clase de cojones Sus olas populares Su modestia y su orgullo Que son casi lo mismo.
Las muchachas que estaban en los poemas Los obreros que estaban en las mulos Hoy están duros en la cárcel, firmes Como las cuatro barras que interrumpen el cielo.
Pero habrá otro tiempo Es claro que habrá otro Habrá otro tiempo porque el tiempo vuela No importa que ellas y ellos no estén en el espejo El tiempo volará No como el cóndor Ni como el buitre ni como el albatros Ni como el churrinche ni como el venteveo El tiempo volará como la historia Esa ave migratoria de atlas fuertes Que cuando Ilega es para quedarse.
Y por fin las muchachas estarán en las mulos Y por fin los obreros estarán en los poemas Ay espejo ignorás tanta vida posible Tenés mi soledad Vaya conquista En qué mago atolón te obligaste a varar Hay un mundo de amor que te es ajeno Así no te quedes mirando más mirada La modorra no escucha campanas ni promesas Tras de mí sigue habiendo un pedazo de historia Y yo tengo la llave de ese cobre barato Pero atrás, más atrás O adelante, mucho más adelante Hay una historia plena Una patria en andamios con banderas posibles Y todo sin oráculo y sin ritos Y sin cofre y sin llave Simplemente una patria.
Ay espejo las sombras que te cruzan Son mucho más corpóreas que mi cuerpo depósito El tiempo inagotable hace sus propios cálculos Y yo tengo pulmones y recuerdos y nuca Y otras abreviaturas de lo frágil Quizá una vez te quiebres Dicen que es mala suerte Pero ningún espejo pudo con el destino O yo mismo me rompa sin que vos te destruyas Y sea así otra sombra que te cruce.
Pero espejo, ya tuve como dieciocho camas En los tres años últimos de este gran desparramo Como todas las sombras pasadas o futuras Soy nómada y testigo y mirasol Dentro de tres semanas tal vez me vaya y duerma En mi cama vacía número diecinueve No estarás para verlo No estaré para verte,
En otro cuarto neutro mengano y transitorio También habrá un espejo que empezará a Escrutarme Tan desprolijamente como vos Y aquí en este rincón duramente tranquilo Se instalará otro huésped temporal como yo O acaso dos amantes recién homologados Absortos en su canje de vergüenzas Con fragores de anule e isócronos vaivenes.
No podrás ignorarlos Egos le ignorarán No lograrás desprestigiar su piel Porque será de estreno y maravilla Ni siquiera podrá vituperar mi rostro Porque ya estaré fuera de tu alcance Diciéndole a otra luna de impersonal herrumbre Lo que una vez te dije con jactancia y recelo.
He venido con todos mis enigmas He venido con todos mis fantasmas He venido con todos mis amores.
Y antes de que me mire Como vos me miraste Con ojos que eran sello parodia de mis ojos Soltaré de una vez el desafío.
Ay espejo cuadrado Nuevo espejo de hotel y lejanía Aquí estoy Ya podés Empezar a ignorarme.
JOSÉ SARAMAGO "En el silencio más hondo de esta pausa, Donde la vida se hizo eternidad, Busco tu mano " INTEGRAL
Por un segundo, sólo, no ser yo: Ser bicho, piedra, sol, u otro hombre, Dejar de ver el mundo desde esta altura, Pesar el más y el menos de otra vida.
Por un segundo, sólo, otros ojos, Otra forma de ser y de pensar, Olvidar cuanto sé, de la memoria Nada dejar, ni el saberla perdida.
Por un segundo, sólo, otra sombra, Otro perfil en el muro que separa, Gritar con otra voz otra amargura, Cambiar por muerte la muerte prometida.
Por un segundo, sólo, encontrar En tu cuerpo mudado el cuerpo mío, Por un segundo, sólo, y no más: Por desearte más, ya conocida.
DI TU POR MI, SILENCIO
No era hoy un día de palabras, Intentos de poemas o discursos, Ni ningún camino era nuestro, Para decirnos bastaba un acto sólo, Y ya que en las palabras no me salvo, Di tú por mi, silencio, lo que no puedo.
PUES EL TIEMPO NO PARA
Pues el tiempo no para, poco importa Que los días vividos nos acerquen El vaso de agua amarga colocado Donde la sed de vida se exaspera.
No contemos los días que pasaron: Fue hoy cuando nacimos, Sólo ahora La vida ha comenzado, y, lejos aún, La muerte ha de cansarse en nuestra espera.
ALEGRIA
Ya oigo gritos a lo lejos Ya dice la voz del amor La alegría del cuerpo El olvido del dolor
Los vientos se han recogido Y el verano se nos ofrece Cuántos frutos cuántas fuentes Y el sol que nos calienta
Ya cojo jazmines y nardos Ya tengo collares de rosas Y bailo en medio del camino Las lanzas prodigiosas
Ya se ofrecen las sonrisas Ya se dan las vueltas todas Oh certeza de las certezas Oh alegría de las bodas.
BALADA
Di la vuelta al continente Sin salir de este lugar Interrogué a toda la gente Como el ciego o el demente Cuyo sino es preguntar
Nadie me pudo decir Dónde estabas o vivías (Ya cansado de olvidar Para morir sólo vivos Perdían la cuenta a los días)
Tomé mi guitarra En el lumbral me senté Con el cuenco de limosna Con pan duro en la alforja Desengañado canté
Quizá dijese romanzas O cantigas de encantar Aprendidas en las andanzas De las escabas venturas De quien no supo esperar
ARTE DE AMAR
Metidos en esta piel que nos reniega, Somos dos, lo mismo que enemigos. Gran cosa, finalmente, es el sudor (Así ya lo decían los antiguos): Sin él, la vida no sería lucha, Ni el amor amor.
INTIMIDAD
En el corazón de la mina más secreta, En el interior del fruto más distante, En la vibración de la nota más discreta, En la caracola espiral y resonante,
En la capa más densa de pintura, En la vena que en el cuerpo más nos sonde, En la palabra que diga más blandura, En la raíz que más baje, más esconda,
En el silencio más hondo de esta pausa, Donde la vida se hizo eternidad, Busco tu mano y descifro la causa De querer y no creer, final, intimidad.
PESDADILLA
Hay un terror de manos en el alba, Un rechinar de puerta, una sospecha, Un grito que horada como una espada, Un ojo desorbitado que me espía. Hay un fragor de fin y de derrumbe, Un enfermo que rompe una receta, Un niño que llora medio ahogado, Un juramento que nadie acepta, Una esquina que salta de emboscada, Un trazo negro, un brazo que repele, Un resto de comida masticada, Una mujer golpeada que se acuesta.
Nueve círculos de infierno tuvo el sueño, Doce pruebas mortales que vencer, Pero nace el día, y el día recompongo: Tenía que ser, amor, tenía que ser.
ENIGMA
Un nuevo ser me nace a cada hora. El que fui, ya lo he olvidado. El que seré No guardará del que soy ahora Sino el cumplimiento de cuanto sé.
REGLA
Tan poco damos cuando sólo mucho En la cama o la mesa ponemos de nosotros: Hay que dar sin medida, como el sol, Imagen rigurosa de lo que somos.
RECETA
Tómese un poeta no cansado, Una nube de sueño y una flor, Tres gotas de tristeza, un tono dorado, Una vena sangrando de pavor. Cuando la masa ya hierve y se retuerce Se hecha la luz de un cuerpo de mujer, Una pizca de muerte que refuerce, Que un amor de poeta así lo quiere.
NO ME PIDAN RAZONES
No me pidan razones, no las tengo, O daré cuantas quieran: bien sabemos Que razones son palabras, todas nacen De las mansas falsedades que aprendemos.
No me pidan razones para entender La marea rebelde que me llena el pecho. Mal en este mundo, mal con esta ley: No hice yo la ley ni el mundo acepto.
No me pidan razones, o que las disculpe, De este modo de amar y destruir: En la más oscura noche es donde amanece El color de primavera el porvenir.
EN LA ESQUINA DEL TIEMPO
En esta esquina del tiempo es donde te encuentro Oh nocturna ribera de aguas vivas Donde los lirios abiertos adormecen El dolor de las horas corrosivas.
Bogando entre los márgenes de tus brazos, Los ojos e las estrellas de tu pecho, Doblo la esquina del tiempo que resurge Del móvil del cuerpo de agua en que me echo.
En la secreta matriz que te modela, Un pez de cristal suelta delirios, Y como otro sol se cierne, brillando, Sobre el agua, los márgenes y los lirios.
INVENTARIO
De qué sedas están hechos tus dedos, De qué marfil tus muslos lisos, De qué alturas llegó a tu andar La gracia de gamuza con que pisas.
De qué moras maduras se extrajo El sabor acidulado de tu seno, De qué Indias del bambú de tu cintura. El oro de tus ojos, de dónde vino.
A qué mecer de ola vas a buscar La línea serpentina de tus caderas, De dónde nace la frescura de esa fuente Que sale de tu boca cuando ríes.
De qué bosques marinos se soltó La hoja de coral de tus puertas, Qué perfume te anuncia cuando vienes A rodearme de deseo las horas muertas.
CUERPO-MUNDO
¿Qué caminos de tu cuerpo no conozco, A la sombra de qué valles no dormí, Qué montañas no escalé, qué lejanías No abarqué con mis ojos dilatados, Qué torrentes no pasé, qué ríos profundos La desnudez de mi cuerpo no cruzó, Qué playas perfumadas no pisé, Qué selvas y jardines, qué descampados?
RE-INICIACIÓN
Es porque todo huye que yo no huyo Y vuelvo a conjugar desde el principio El verbo conocido y sospechado. En una era de brasas me sentaron, Más digo que son brumas, Negador, El cuerpo me regresa, iniciado.
FINAL Y NUEVO COMIENZO
No puede ser luar esta blancura, Ni aves aletean sobre el lecho, Donde caen los cuerpos fatigados: Será, de mí, la sangre que murmura, Serán de ti, las lunas de tu pecho: Donde va el cansancio, renovados.
APRENDAMOS AMOR
Aprendamos, amor, de estos montes Que, tan lejos del mar, saben el modo De bañar en el azul los horizontes.
Hagamos lo que es justo y razonable: De deseos ocultos otras fuentes Y bajemos al mar de nuestro lecho.
MAÑANA
Altos los troncos, y en lo alto los cantos: La hora de la mañana, en nosotros nacida, Cubre de azul y verde el gesto simple Con que me das, serena, tu vida.
Confianza de manos, de ojos calmos, Donde la sombra de la pena y el llanto Como la noche del bosque se retira: Altos los troncos, y en lo alto los cantos.
Saramago José, Poesía completa, Ed. Alfaguara, México, 2005, 637 pp.
Si pudiera vivir nuevamente mi vida... En la proxima cometeria mas errores. No intentaria ser tan perfecto, me relajaria mas. Seria mas tonto de lo que he sido, de hecho tomaria muy pocas cosas con seriedad. Seria menos higienico. Correria mas riesgos, haria mas viajes, contemplaria mas atardeceres, subiria mas montanas, nadaria mas rios. Iria a mas lugares adonde nunca he ido, comeria mas helados y menos habas, tendria mas problemas reales y menos IMAGINARIOS. Yo fui de esas personas que vivio sensata y prolificamente cada minuto de su vida; claro que tuve alegrias. Pero si pudiera volver atras trataria de tener solamente buenos momentos. Por si no lo saben, de eso esta hecha la vida, solo de momentos; no! no te pierdas el ahora. Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termometro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaidas. Si pudiera volver a vivir comenzaria a andar descalzo a principios de la primavera y seguiria asi hasta conclur el oton~o. daria mas vueltas en calesita; contemplaria mas amaneceres y jugaria mas con los ninyos, si tuviera otra vida por delante...
Pero ya ven, tengo 85 an~os y se que me estoy muriendo...
Tú ingresas como huracán de sensaciones con tu swing enfebrecido remeciendo entrañas, desgarrándolas en cada movimiento. Eres fuerza vital que alimenta, improvisando en la escala notas frenéticas, enloquecidas. No desmayes, suena fuerte, embriágame con tus armonías dibuja en mi cerebro historias fantásticas y colma de tu ritmo todos los espacios hasta hacerme polvo entre tus brisas.
EL PIANO I Desnudo, ansioso, hoy te aguarda el piano, un cajón antiguo de cedro oscuro y raso blanco cárcava seria, robusta, altiva y arrogante. Pégale sobre sus infaustas teclas dolientes ponle encima tus rojas manos, recórrelo todo. II Que brote de él su creadora alma prisionera. Tócalo con tu amor ágilmente, con firmeza repica las vibraciones de su celeste arpa. Lentamente en el vaivén de sus blancas olas siente el escalofrió de mi alma agónica en ti. III Acarícialo despacio y sin temores, ábrelo que él resuma hoy nuestra trágica historia. En el concierto de las teclas que lloran complacidas al sentir tus tibias falanges. Y te embriaguen con todos los sonidos de sus cuerdas y de sus tímidos martillos. IV Entre piezas negras y blancas, recibirás en regalo, una comparsa de tristes llantos. Hoy viste el mejor de tus trajes negros en medio del viejo salón de paños dorados. V Allí te espera amado, impaciente el teclado por el resto de su vida para ti inmolado. A pesar de que las horas negras lo visiten en el umbral del sueño del tiempo infinito. VI Cuando el blanco polvo de los años se acueste en la tétrica playa de la ingratitud y el olvido. Toca amor sobre él ácidas y tristes melodías una tras otra sin aplazamiento extírpaselas, saca del corazón las alicaídas notas sangrientas al compás de estremecedores besos nocturnos. VII Que la canción melancólica aleje de ti la risa y retumben millones de tristezas adoloridas. El glorioso concierto de la muerte llene el salón de las estrellas cautivas y las hadas muertas. VIII Que los faunos bailen desnudos y descalzos sobre su fastuosa y sacrílega cola antigua. Desclava toda su calida madera, hiérrelo vibradle furioso hasta el último acorde gris. IX Pasea tus manos en la luz y en la penumbra con pasión filarmónica de excitación y goce. Desentierra los milenarios acordes de la cueva del precioso teclado cadencioso omnipotente. X Haz que su alma se pronuncie con lisuras dentro de la oscura caja musical de la muerte. Mostrándole todos los sufrimientos y quejidos de la vida que llevan los dolores y las congojas. XI Se alcen sus notas por la circunferencia finita y se quiebren los cristales de toda ventana. Las brujas huyan al final de las horas sombrías y que la noche llore torrentes de horrenda sangre XII El magistral piano negro va derramando su alma en cada nota que al salir se cristaliza en llama. Entre las viejas partituras de grandiosas obras se refinan y aminoran los conciertos de tristezas de un contenido que él condenado piano solloza XIII Tierna serenata de un ataúd que implora y llora al sentir tus manos sobre su triste teclado. Una voz se asfixia dentro de negra caja sonora y el aire entero se llena de notas de oro y plata. XIV Sinfonía de inmensa tristeza que entre sollozos te dice: sufro dolor de oscuridad y de muerte. callado, inerte, sombrío mi paso al helado paso al infierno que se debate entre el amor y olvido. XV. Toca la tumba, mi sagrado aposento negro ¡Amado! que desde todos los tiempos ansío que mi cuerpo ennegrecido por los deseos sea por tus dedos surcado y profanado. JEM WONG
En asuntos de amor los locos son los que tienen más experiencia. De
amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman cuerdamente, que
es como no haber amado nunca. Jacinto Benavente (Jemwong)
Incluso cuando estoy en cama mis pensamientos van a hacia ti, mi
eternamente querida, ahora y entonces alegremente, después otra vez
tristemente, esperando para saber si el Destino oirá nuestra plegaria,
para hacer frente a vida que debo vivir en conjunto contigo o nunca
verte. Sí, estoy resuelto a ser un extranjero vagabundo
hasta que pueda volar a tus brazos y decir que he encontrado mi hogar
verdadero con usted y envuelto en tus brazos puedo dejar que mi alma
flote hasta el reino de almas bendecidos. Ay!, desafortunadamente debe
ser así. Debes estar tranquila, tanto más pues sabes que te soy fiel;
ninguna otra mujer podrá nunca poseer mi corazón, nunca, nunca. Oh Dios,
por qué debe uno ser separado de aquella que le es tan querida. Para
más, mi vida en Viena es actualmente desgraciada.Tu amor me ha hecho el
más feliz y el más infeliz de los mortales. A mi edad necesito
estabilidad y regularidad en mi vida, puede esto coexistir con nuestra
relación? Ángel, acabo de oír que va el correo cada día, y por lo tanto
debo cerrar ésta, de modo que puedas recibirla la inmediatamente.
Mantente tranquila; solamente al considerar tranquilamente nuestras
vidas podremos alcanzar nuestro propósito de vivir juntos. Mantente
tranquila, amame, hoy, ayer. Qué nostalgia llena de lágrimas por tí, por
tí, por tí, mi vida, mi todo. Todos los buenos deseos a tí. Oh,
continúa amándome, nunca juzgues mal el corazón fiel de tu amado. Siempre tuyo Siempre mía Siempre de ambos
Novena Sinfonía de Beethoven Película Amada Inmortal
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Mi ángel, mi todo, mi yo... ¿Por qué esa profunda pesadumbre cuando es
la necesidad quien habla? ¿Puede consistir nuestro amor en otra cosa que
en sacrificios, en exigencias de todo y nada? ¿Puedes cambiar el hecho
de que tú no seas enteramente mía y yo enteramente tuyo? ¡Ay Dios!
Contempla la hermosa naturaleza y tranquiliza tu ánimo en presencia de
lo inevitable. El amor exige todo y con pleno derecho: a mí para contigo
y a ti para conmigo. Sólo que olvidas tan fácilmente que yo tengo que
vivir para mí y para ti. Si estuviéramos completamente unidos ni tú ni
yo hubiéramos sentido lo doloroso. Mi viaje fue horrible...
Alégrate, sé mi más fiel y único tesoro, mi todo como yo para ti. Lo
demás que tenga que ocurrir y deba ocurrir con nosotros, los dioses
habrán de enviarlo...
Tarde del lunes... Tú sufres. ¡Ay! donde yo
estoy, también allí estás tú conmigo. Conmigo y contigo haré yo que
pueda vivir a tu lado. ¡¡¡Qué vida!!!
¡¡¡Así!!! Sin ti... perseguido
por la bondad de algunas personas, que no quiero recibir porque no la
merezco. Me duele la humildad del hombre hacia el hombre. Y cuando me
considero en conexión con el Universo, ¿qué soy yo y qué es aquél a
quien llaman el más grande? Y sin embargo... ahí aparece de nuevo lo
divino del hombre. Lloro al pensar que probablemente no recibirás mi
primera noticia antes del sábado. Tanto como tú me amas ¡mucho más te
amo yo a ti!... ¡Buenas noches!
En mi calidad de bañista, debo irme a
dormir. ¡Ay, Dios! ¡Tan cerca! ¡Tan lejos! ¿No es nuestro amor una
verdadera morada del cielo? ¡Y tan firme como las murallas del cielo!
La "Amada inmortal" fue una mujer anónima (probablemente Antonie
Brentano, la esposa de un amigo), tal como Beethoven se dirigía a ella
en una serie de cartas en el mes de Julio de 1812. En realidad, la
expresión usada por Beethoven en alemán es la “Eternamente Amada”.
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“Tuve una vez un gran amor que derribó mi casa, agrietó mis puentes y
me hizo perder el equilibrio. Después vinieron las réplicas: amoríos de
baja intensidad que ni siquiera me hicieron temblar. En cuanto al gran
amor, ay mísero de mí, todavía respira debajo de las ruinas. AUTOR Óscar Arturo Hahn Garcés
LA AMADA INMORTAL
----------------------------------------------------------- Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos. Emil Cioran,- Recuerdos- de Ping Hsin (1900-1999)
En costa lejana y en mar de Pasión, dijimos adioses sin decir adiós. Y no fue verdad la alucinación. Ni tú la creíste ni la creo yo, «y es cierto y no es cierto» como en la canción. Que yendo hacia el Sur diciendo iba yo: «Vamos hacia el mar que devora al Sol». Y yendo hacia el Norte decía tu voz: «Vamos a ver juntos donde se hace el Sol». Ni por juego digas o exageración que nos separaron tierra y mar, que son ella, sueño y el alucinación. No te digas solo ni pida tu voz albergue para uno al albergador. Echarás la sombra que siempre se echó, morderás la duna con paso de dos... Para que ninguno, ni hombre ni dios, nos llame partidos como luna y sol; para que ni roca ni viento errador, ni río con vado ni árbol sombreador, aprendan y digan mentira o error del Sur y del Norte, del uno y del dos!
Muere el sol en la mezquita de Córdoba y nace la noche en mi corazón. Y nunca más. Mañana el astro volverá a su rito y no habrá corazón en la oscuridad definitiva. Astrolabios, relojes de arena, arrugas de mi rostro, calendarios del Nilo, memoria de los creyentes, soldados de mi espada, todos saben y comentan cómo han goteado cincuenta años de emirato y califato. Tesoros, honores, placeres, todo lo he tenido, todo lo he desperdigado. Mis rivales, los más grandes, me estiman, me temen, me envidian, besan protocolariamente el suelo sagrado y suben arrastrándose hasta mi trono. Todo aquello que los hombres desean me ha sido donado por el cielo. La noche viene. Cantan los pájaros. En este tiempo largo de aparente contentamiento he guerreado en Toledo, en Mérida, en Zaragoza, he vencido en todas las batallas, todas las perfidias del reino las he dominado. Las más hermosas mujeres de al-Andalus me han sonreído en mi lecho, cada alborada. La noche viene. Ya callan los pájaros. Antes de irme quiero contar los días en que fui feliz. Mi memoria escudriña el pasado: sólo son catorce. Creyentes, mortales, aprecien conmigo la grandeza del mundo y de la vida. La noche llega. Me llamaba Abderramán III. Ésta es mi última palabra. Marco Martos
Despertando (EB- julio 2005) Amor, empezaré por decirte que tus manos como girasoles miran con su tersura al sol tu cuerpo guarda más virtudes que pan caliente de cada dìa tu mirada atraviesa mi sombra inspeccionando lo más profundo del alma desnudando pecados, lavando mi fe perdida cubriéndome de ese halo de amor que posees sólo tú. Dudas no crees en un amor que se presenta prohibido porque mis palabras te enmudece cierra mi figura tus ojos saturo con mi perfume el olfato adolescente de tu cara mi música suena lejana, distante, ajena, extraña, a la vez que galante.
Aún no te maravillas con los colores y las formas de mis cuadros ni te explicas el por qué mi aliento sume en tristeza los jardines de esta ciudad. Te sorprende tan de repente un mundo grande, bello exclusivo para ti un galaxia donde sólo mora nuestro amor y las cenicientas no existen ni Blanca Nieves tiene enanos.
Aún no logras entender que la fecha llegó y el carruaje espera tenemos y debemos partir al infinito donde las hadas son mágicas donde las estrellas no las vemos pero están allí para alumbrar nuestro lecho y millones de lucecitas servirán como almohada para que nuestras manos se deslicen dibujando tu cuerpo y el mìo para que nuestro movimiento sea uno en dos que se aman para que el aroma de tì, se confunda con otros agradables aromas
Y pueda seguir soñando, amándote en la madrugada y en la noche besándote cada poro de tu piel bronceada por el capricho que la vida no te obsequió pueda seguir soñando que estás aquí a mi lado, sentada, con tu sonrisa de niña, con tu mirada triste triste como estoy ahora triste como son los campos cuando el verde se aleja triste como cuando se llevan a tu preciado hijo lejos triste como cuando la tristeza forma parte de tu cotidiano existir triste hasta que aturden tus sentidos y tus piernas no danzan y los golpes son bajos.
Una caverna que todo lo traga, esa es la boca de Dios. Unos la llaman muerte y otros nirvana, por eso de la quietud. El paraíso es un rayo de luz sobre el mar en la infancia y después todo es oscuridad. Que no te engañe la campana del éxito, pues su badajo descansa casi toda la vida hasta que llegas en su silencio a la boca de Dios.
PRIMERO LA VIDA POR ANDRÉ BRETON A Philippe Soupault
Primero la vida a esos prismas sin espesor así los colores sean más puros
Primero a esta hora siempre gris a esos terribles automóviles de frías llamas
A estas piedras reblandecidas
Primero este corazón trabado
A esta ciénaga de murmullos
Y a este blanco tejido cantando a la vez en el aire y en la tierra
A esta bendición nupcial que une mi frente a la de la vanidad total Primero la vida Primero la vida con sus sábanas conjuratorias
Sus cicatrices de evasión
Primero la vida primero esta roseta sobre mi tumba
La vida de la presencia nada más que la presencia
Donde una voz dice ¿Estás ahí? y otra responde ¿Estás ahí?
Ay casi no estoy
Y aun cuando favoreciéramos a aquéllos que damos muerte Primero la vida Primero la vida primero la vida Infancia venerable
La cinta que sale de un faquir
Se parece a la barrera del mundo
Pese a que el sol sea un deshecho
Por muy poco que el cuerpo de una mujer se le parezca
Sueñas contemplando detenidamente la trayectoria
O sólo cerrando los ojos sobre la tormenta adorable llamada tu mano Primero la vida Primero la vida con sus salas de espera
Cuando uno sabe que nunca será admitido
Primero la vida a estas fuentes termales
Donde el servicio está hecho por collares
Primero la vida desfavorable y larga
Cuando aquí los libros se volvieran a cerrar sobre anaqueles menos suaves
Y cuando allí se estuviera más a gusto que nunca se estuviera libre Primero la vida Primero la vida como fondo de desdén
A este rostro suficientemente bello
Como el antídoto de esta perfección que ella pide y teme
La vida ese embuste de Dios
La vida tal un pasaporte virgen
Una pequeña ciudad tal Pont-á-Mousson
Y como todo ya se dijo Primero la vida
Según algunas reveladoras pruebas de técnica aeronáutica, el
abejorro no puede volar debido a la forma y el peso de su cuerpo en
relación a la superficie de sus alas. Pero el abejorro no lo sabe y por
eso continúa volando (Igor Sikorski).
El secreto de la existencia humana no solo está en vivir, sino también en saber para qué se vive (Fiódor Dostoioevski).
Si la oportunidad no llama, construye una puerta (Milton Berle).
La suerte favorece sólo a la mente preparada (Isaac Asimov).
Sólo le falta el tiempo a quien no sabe aprovecharlo (Gaspar Melchor de Jovellanos).
Un día sin risa es un día perdido (Charles Chaplin).
Muchas personas no gozan de las pequeñas alegrías, porque esperan la gran felicidad (Pearl S. Buck).
Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante (Agatha Christie).
El mundo pertenece a los optimistas; los pesimistas son meros espectadores (Dwight Einsnhower).
La creatividad requiere el coraje de dejar ir las certezas (Erich Fromm).
La vida es lo que ocurre mientras estas ocupado haciendo otros planes (John Lennon).
La inteligencia es la habilidad de adaptarse al cambio (Stephen Hawking).
La inteligencia sin ambición es un pájaro sin alas (Salvador Dalí).
Aquellos que no quieren imitar nada no producirán nada (Salvador Dalí).
Tu actitud, no tu aptitud, determinará tu altitud (Zig Ziglar).
Simón Bolívar y Manuela Sáenz No, no y no; por el amor de Dios, basta. ¿Por qué te empeñas en que cambie de resolución? !Mil veces no!...
FRAGMENTO DEL POEMA "LA MÉDULA NOCTURNA" POR FANNY JEM WONG
"La realidad vive ajena / no hay espacio , ni tiempo. / El tiempo, el espacio / los instantes / pequeños universos. / Por las noches son aires, son negras velas / que aquí se alimentan "
CONFUCIO
Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de un ejército que despojar a un miserable de su libertad
HAIKU DE FANNY JEM WONG
mariposa gris / anclada en la tierra / mueres de amor
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FANNY JEM WONG MIÑÁN
"Si quieres respuestas sinceras, no olvides que algunas resultarán peligrosas" F JEM WONG
"La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro... Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro." Octavio Paz.
XXIII TRAS EL AULLIDO DE LA LOBA POR FANNY JEM WONG
XXIII TRAS EL AULLIDO DE LA LOBA POR FANNY JEM WONG
EL TAÑER DE LAS CAMPANAS POR FANNY JEM WONG
EL TAÑER DE LAS CAMPANAS POR FANNY JEM WONG
Con tinta tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️
Con tinta tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china : Forma parte de la exhibición digital Con tinta c̵h̵i̵n̵a̵ tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china, que se realizó en el marco del proyecto "Visibilización de la comunidad peruano china a través de la difusión de la producción literaria de autores tusanes" Proyecto beneficiario de los Estímulos Económicos para la Cultura 2022. Concurso Nacional de Proyectos para la Promoción de Libros y Autores Peruanos en Medios Digitales del Ministerio de Cultura del Perú, cuyo lanzamiento oficial fue un evento coorganizado por el Centro Cultural Digital Tusanaje-秘从中来, la biblioteca digital IdenTusanes y el Programa Lima Lee de la Municipalidad de Lima.
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