El Gallo Rojo de Julia Wong Kcomt

El Gallo Rojo de Julia Wong Kcomt

El Gallo Rojo de Julia Wong Kcomt
a Wata, In Memoriam

Se muere el Perú.
Como los ajos
este albur de camisas
con maestría cortadas.
Las ventanas de fierro.
Barrocas.
Incesantes.
La pintura manchando mis ovarios.

Ahora el sushi se ha vuelto idioma
del pueblo
y mis tallarines poderosos
esperan en una olla olvidada.

Papá dijo que odiara a los japoneses
como dicen que odie a los chilenos.
Mas, de tanto amor,
no encuentro diferencias
entre el cerezo, la sakura, la flor de loto y el olivo:
Jesucristo tamiza en el Atacama
semillas de uva colorida.

Se muere el Perú, Wata,
y sólo recuerdo 

lo que dijiste de mi tía:
“Estaba buena tu tía Carmen,
no parecía china”.
Sonreí sin ofenderme, porque en el Perú nadie
parece nada.

Había una chifa.
Tomabas sopa wantan
con tus amigos chinos,
y mientras se buscaba un emblema
que superara el centímetro y medio
de diferencia en los párpados,
un gallo rojo
emitía un sonido más fuerte que la nada.

Se nos muere el Perú.
El canto del gallo volverá cuando vuele la piedra.


(de Bi-rey-nato) 

Poema a la Distancia de Julia Wong Kcomt

Poema a la Distancia de Julia Wong Kcomt

si yo fuera eielson
pintaría un colibrí en tu lengua


si has sentido alguna vez que hablas con la pared
que hablas con la pared
y recuerdos de pajaritos muertos
y niñas amordazadas en zaguanes
repletos de gatos
apareándose como en un anime
muy sangriento, muy cruel

y que todo tu amor
no es más que un vómito
que alguien pisa sin percatarse
de la humildad repentina en su zapato
y un muchacho bueno
te dice que no eres su tiempo
y corres por un pasaje enrejado de buenos aires
buscando otra melodía

un andar de procesión que
sea como un dedo intermitente
en el hueco más hondo de tu cuerpo
y no sabes como encender la luz
en los ojos de todos tus amigos
de toda tu familia que parece culparte de tantas desgracias
de los niños que mueren y
de los cuadros mal pintados

si no sabes cómo pintar uvas en un bodegón
que reclama a gritos el espíritu de la embriaguez

porque el escenario de nuestra locura y nuestra impotencia
es más grande y más hondo que todas las penumbras

si no hay luz cenital
ni trazo en la guardia plana
que solo ansía una nueva suerte
y el esperma glorioso
se pierde en las mangas usadas
de este siglo
lleno, lleno de basura

si no ves con ojos de la duda
la desesperación del cubismo
por qué hay liquen en el pelo
y cámaras escondidas
vigilando la historia, espiando dementes
las heladeras muertas de frío

es que falta amasar el pan
poner ajonjolí en la lengua de un caballo
pedir a un hombre que me bese la espalda sin darme cuenta
que mate a mi hermana
que haga justicia
a la niña que no he curado
y me devuelva la gloria
de ese grito interminable
que sale de mi coxis, de las cosas que no entiendo
de la constante negación de mi útero de elefante.





(de Un salmón ciego)

Al Camal de Julia Wong Kcomt

Al Camal de Julia Wong Kcomt 

Al Camal de Julia Wong Kcomt

Me pregunto si me abrirás
utilizando un cuchillo de camal
como un trofeo
herida estoy
toro salvaje al fin
sobre la lona nada se hace
reviéntame el ojo, las cejas, el labio
mientras meces mi cara con tu puño
me acuerdo de ti tribal
de tus rodeos
veo mi cuerpo balanceándose
apenas levanto las piernas
frunces el ceño
me das con los hombros
bailando fugazmente hasta partirme


(de Historia de una gorda)

EL OCASO DE LOS MISTIS II JULIA WONG KCOMT

EL OCASO DE LOS MISTIS II JULIA WONG KCOMT

EL OCASO DE LOS MISTIS II JULIA WONG KCOMT

Perú también tiene volcanes.
Las mujeres que se sientan en la oscuridad a la orilla del precipicio
han cambiado de horizonte muchas veces.
Los hombres ya no se interesan en ellas,
ellas hacen excesivas preguntas sobre la noche
tendidas cerca al vacío que provoca una náusea constante.
Los hombres prefieren juegos más previsibles
donde la almohada asegure albergar el peso del cráneo,
no pueden inventar una conjetura más para sobrevivir rutinas impuestas.
Los volcanes peruanos ajustan su propulsión
hasta el borde,
los nervios envueltos en hojas de plátano
(Casi como tamales que renuevan su propio condimento)
El eclipse contempla el ojo de los hombres
los empuja a la pregunta final sobre la yuxtaposición de una verdad natural
el toro se yergue
el cóndor cae por el precipicio
la luna roja habla de la soledad del alma
el alma ruge como un león-volcán que no teme el vuelo
en medio de cuarentraitrés cadáveres sopla un viento nuevo
y la radio sigue encendida, como si alguien estuviera escuchando.