MAGALY SOLIER POR MARCO MARTOS

MAGALY SOLIER POR MARCO MARTOS

MAGALY SOLIER POR MARCO MARTOS

Magaly Solier Vienes de las alturas de Huanta, de esas tierras secas,
rajaduras del sufrimiento, ansiedades de las aguas, 
del fondo de la historia vienes, de la valentía, 
y en tus ojos brilla la alegría, el deseo de vivir en paz 
de los niños, las mujeres y los hombres mayores 
que quieren con el trabajo levantar la luz de la esperanza. 
Entras así con paso firme, con gracia única, 
en la oscuridad de los cinemas de todo el mundo 
y llevas en tus labios la dulce lengua de los quechuas 
y el templado castellano de los Andes del Perú,
lleno de humor, de hondura, de cariño. 
Tu rostro está hecho a tajos como si fueras una montaña,
tus manos tienen la gracia de la lluvia 
y tus palabras, firmes y serenas, semejan 
a la mañana despejada, cuando aparece el arco iris 
en las pampas de Quinua sobre el césped de la historia, 
sobre los rojos corazones, sobre el árbol Pati, 
fuente de la vida, en medio de las piedras, 
venciendo a la tristeza, al desánimo. 
Y eres más hermosa cuando cantas.

AGUACERO POR MARCO MARTOS

AGUACERO POR MARCO MARTOS

AGUACERO POR MARCO MARTOS

Antes de que empiece la lluvia que se anuncia torrencial, 
una hermosa mariposa vuela a ras de tierra, cerca de mis pies, 
y un escarabajo lentamente sale de su escondrijo 
y se detiene en el centro de la sala, debajo de la luz.
Truenos y relámpagos se suceden en la casi oscuridad 
y el ruido interminable del agua sobre los techos 
nos recuerda que somos líquidos y volveremos al mar. 
La gente corre por la calle entre riachuelos, y lodazales, y el miedo. 
Los niños en las casas están a punto de llorar. De pronto escampa. 
El cielo negro se hace gris y luego azul 
cuando termina la tarde y todavía hay luz solar.

ANGELINA JOLIE POR MARCO MARTOS

ANGELINA JOLIE  POR MARCO MARTOS

ANGELINA JOLIE 
POR MARCO MARTOS

Desde niña merodeabas por los lugares del filmación al aire libre 
y siempre ibas de la mano de tu padre, con el azoro de los infantes. 
Un día te desprendiste para siempre de las bondades familiares 
y empezaste a correr por el plató en una carrera inacabable. 
Eras entonces la imagen de la alegría y de la inocencia, 
interrumpida por tantos avatares, y tus verdes ojos, 
profundos manantiales, fueron adquiriendo tristeza 
y hubo un rictus de dolor alrededor de tus labios codiciados. 
Fuiste luego a los más apartados lugares del mundo
y viajaste a Camboya, el centro del centro del sufrimiento, 
para hermanarte con los que luchan y saben levantarse. 
Entre tanto tus agentes, con tus ojos y tus gestos y tus palabras, 
van multiplicando los millones de dólares en las salas de los cines 
y tú te observas en las noches las miserias del cuerpo que se enferma
y que se niega a ser la imagen de la hermosura que soñaron los griegos. 
Cuando sueñas, vuelves a ser la niña que elige los mejores lugares: 
estás a orilla de la playa, cerca de tu padre y de tu madre. 
Hay pequeños que juegan en la arena y gritan desafiando al mar 
que se viene en torbellinos, y ríen y cantan, y lloran a veces. 
Tú permaneces serena, imperturbable. Diosa de los mares.

BOFEDALES POR MARCO MARTOS

BOFEDALES POR MARCO MARTOS

BOFEDALES POR MARCO MARTOS

Anduve por callejones, por las ciénagas de Lima,

por las barandas del puente de Barranco, por las agujas,

y en todos lados distinguí, en el fervor de la noche,

a la hermosura con su vestido de flores, sus palmeras,

sus agudos cantares en los principios del verano,

y luego, arropada de negras prendas y bufandas de colores,

cruzando toda la inmensa bahía de la costa verde,

subiendo a los bofedales donde nacen las altas nieblas,

los manantiales, la mollizna de los virreyes, las garúas del invierno

EL PERRO CAILLOU POR MARCO MARTOS

EL PERRO CAILLOU  POR MARCO MARTOS

EL PERRO CAILLOU  POR MARCO MARTOS

Cuando llegabas a tu casa, Lucía,

Caillou salía zumbando del fondo del jardín,

saltaba el barandal, empujaba con el hocico

la puerta de madera y de cristal

y se paraba en dos patas sobre tu pecho

a modo de saludo, con su euforia,

casi te hacía caer, pero nunca.

Apenas ladraba, pero cuando lo hacía

retumbaban las ventanas

y llamaba la atención.

Atento con el gato Leíto,

jugaba con el blanquísimo conejo

que comía hierbas al amanecer.

Solo quería que lo mimes,

acariciándole la pelambre marrón.

El fondo de la casa era su reino,

ahí permanecía despanzurrado

recibiendo el primer rayo de sol

o vigilando interminablemente

a la pelota que apenas se quería mover.

BB POR MARCO MARTOS

BB POR MARCO MARTOS

BB POR MARCO MARTOS

Brigitte Bardot baila sobre una mesa y sus movimientos son inacabables.

¿De qué le vale a Jean Louis Trintignant estar a su lado esta tarde?

La mirada turbia, cráter de los deseos ¿de qué le vale?

Y la elegancia absoluta, la seguridad de felino germano,

¿de qué le valen a Curd Jurgens? Hoy parece un principiante.

Los dos festejantes enamorados están pasmados frente a esta belleza salvaje.

Esta hembra nació para hacer penar a los hombres.

¿De qué les vale a los críticos advertir sus balbuceos,

pontificar que siempre fue una debutante en los escenarios?

¿De qué les vale? A todos ellos les toca sufrir, y de qué modo.

Dios creó a la mujer y la hizo perfecta en cuerpo y alma.