PARAÍSO, ESCRIBE PIERRE DE LA VIGNE POR MARCO MARTOS

PARAÍSO, ESCRIBE PIERRE DE LA VIGNE POR MARCO MARTOS

PARAÍSO, ESCRIBE PIERRE DE LA VIGNE POR MARCO MARTOS

 
Toqué el paraíso con mis manos,
de modo tan intenso y tan raro 
que viví el momento como un sueño, 
en verdad no sabré si merecía, 
tener esa fortuna en mis ojos, 
no sabré si esa fértil alegría 
me venía del Dios de los cristianos 
o del capricho de lares romanos. 
Ahora el agua escurre entre mis dedos, 
la luz de tu sonrisa se ha apagado, 
voy dando tumbos por calles y plazas, 
me hundo en los odios del olvido rápido. 
Ímpetu moribundo, yazgo solo 
en mi áspera caverna, enajenado.

SOLEDAD VILLAMIL POR MARCO MARTOS

SOLEDAD VILLAMIL POR MARCO MARTOS

SOLEDAD VILLAMIL POR MARCO MARTOS

Si vas para Argentina no dejes de observar y sentir

a Soledad Villamil.

El secreto de sus ojos lo descubrió Juan José Campanella

y lo llevó al celuloide desde las pampas

hasta las nieves y las ciudades.

Soledad tiene una voz hermosa,

su dicción es perfecta y embruja

en los cinemas y teatros,

y cuando canta, ¡oh, cuando canta!

te tiene en vilo, asombrado

en el fondo de los bares.

Si la viera Shakespeare, la aplaudiría,

y Bergman la escogería para uno de sus papeles,

y felizmente está entre nosotros,

llovemos sobre sus ojos y ellos nos miran como dos lagos.

GARBO, LA DIVINA POR MARCO MARTOS

GARBO, LA DIVINA POR MARCO MARTOS

GARBO, LA DIVINA POR MARCO MARTOS

Tú vienes , Greta Garbo, de las montañas de hielo de Suecia, 
de los ríos congelados del invierno en las calles de Estocolmo, 
del sol fúlgido del verano en el extremo del mundo. 
Traes la serena belleza de tus ojos, líquidos como el lenguaje de los sueños, 
quietos, como las noches cálidas de luna llena, 
intensos como la aurora boreal con dos fuegos, 
deslumbrantes como la voluntad de la deidad 
cuando creó la tierra como un paraíso. 
Portas el misterio, la lejanía de los bosques de hayas y abedules, 
de pinos y arrayanes, la hermosura esencial del rostro humano.

EL PERRO CAILLOU POR MARCO MARTOS

EL PERRO CAILLOU  POR MARCO MARTOS

EL PERRO CAILLOU  POR MARCO MARTOS

Cuando llegabas a tu casa, Lucía,

Caillou salía zumbando del fondo del jardín,

saltaba el barandal, empujaba con el hocico

la puerta de madera y de cristal

y se paraba en dos patas sobre tu pecho

a modo de saludo, con su euforia,

casi te hacía caer, pero nunca.

Apenas ladraba, pero cuando lo hacía

retumbaban las ventanas

y llamaba la atención.

Atento con el gato Leíto,

jugaba con el blanquísimo conejo

que comía hierbas al amanecer.

Solo quería que lo mimes,

acariciándole la pelambre marrón.

El fondo de la casa era su reino,

ahí permanecía despanzurrado

recibiendo el primer rayo de sol

o vigilando interminablemente

a la pelota que apenas se quería mover.

LA RUEDA DEL HAMBRIENTO POR CÉSAR VALLEJO

 

LA RUEDA DEL HAMBRIENTO POR CÉSAR VALLEJO

LA RUEDA DEL HAMBRIENTO

 
Por entre mis propios dientes salgo humeando,
dando voces, pujando,
bajándome los pantalones...
Vaca mi estómago, vaca mi yeyuno,
la miseria me saca por entre mis propios dientes,
cogido con un palito por el puño de la camisa. 
Una piedra en qué sentarme
¿no habrá ahora para mí?
Aún aquella piedra en que tropieza la mujer que ha dado a luz,
la madre del cordero, la causa, la raíz,
¿ésa no habrá ahora para mí?
¡Siquiera aquella otra,
que ha pasado agachándose por mi alma!
Siquiera
la calcárida o la mala (humilde océano)
o la que ya no sirve ni para ser tirada contra el hombre
¡ésa dádmela ahora para mí! 
Siquiera la que hallaren atravesada y sola en un insulto,
¡ésa dádmela ahora para mí!
Siquiera la torcida y coronada, en que resuena
solamente una vez el andar de las rectas conciencias,
o, al menos, esa otra, que arrojada en digna curva,
va a caer por sí misma,
en profesión de entraña verdadera,
¡ésa dádmela ahora para mí!

¿Un pedazo de pan, tampoco habrá para mí?
Ya no más he de ser lo que siempre he de ser,
pero dadme
una piedra en qué sentarme,
pero dadme,
por favor, un pedazo de pan en qué sentarme,
pero dadme
en español
algo, en fin, de beber, de comer, de vivir, de reposarse
y después me iré...
Hallo una extraña forma, está muy rota
y sucia mi camisa
y ya no tengo nada, esto es horrendo.

César Vallejo

BB POR MARCO MARTOS

BB POR MARCO MARTOS

BB POR MARCO MARTOS

Brigitte Bardot baila sobre una mesa y sus movimientos son inacabables.

¿De qué le vale a Jean Louis Trintignant estar a su lado esta tarde?

La mirada turbia, cráter de los deseos ¿de qué le vale?

Y la elegancia absoluta, la seguridad de felino germano,

¿de qué le valen a Curd Jurgens? Hoy parece un principiante.

Los dos festejantes enamorados están pasmados frente a esta belleza salvaje.

Esta hembra nació para hacer penar a los hombres.

¿De qué les vale a los críticos advertir sus balbuceos,

pontificar que siempre fue una debutante en los escenarios?

¿De qué les vale? A todos ellos les toca sufrir, y de qué modo.

Dios creó a la mujer y la hizo perfecta en cuerpo y alma.

TRISTÁN PARA ISOLDA POR MARCO MARTOS

TRISTÁN PARA ISOLDA POR  MARCO MARTOS

TRISTÁN PARA ISOLDA Por MARCO MARTOS

Muy lento y descuidado llegue tarde
a tu homenaje, distraído busqué
el incienso, la mirra, los regalos
que debía poner en propias manos
para ganar piedad de tus dos ojos
y complacencia de tu alma conmigo
que te amo tanto, tanto, soberana.
Solo dolor se ensaña con mi cuerpo,
solo días muy duros, tormentosos,
las horas largas me acompañan siempre,
merezco tu castigo, no lo ignoro,
quiero ser digno de misericordia.
En mi horóscopo no está olvidarte,
vivo queriéndote, halagándote.
Marco Martos escribió
Traté de imaginar esta escena: Tristán llega tarde a una cita con Isolda, ella se ha marchado, él queda desolado, entonces escribe ese texto con el corazón en la mano.