EL ALMA DEL ARPA POR FANNY JEM WONG 

EL ALMA DEL ARPA POR FANNY JEM WONG

I
Llora el arpa dorada y ardiente
las melodías de hondas tristezas.
Los lamentos de la pobre alma
detrás de un espejo quemado.
La carga en sus notas grises
de todo el dolor del misterio,
una falsa tentativa de alejarse
de las sombras y de los llantos,
de las alas grises de la muerte
que la acarician ya sin límites.

II
Desbarata los paisajes insípidos
que sus tensas cuerdas ahora
dibujan en sus oníricas nubes
llorando arpa dorada, truena fuerte
que él está dormido y no escucha,
no siente, no se inmuta, no nada.
en la constelación, vibraciones
angustiosas y frías de la muerte.
toca hoy toda tu fúnebre música
entre fuegos y ritos milenarios.

III
¿Que te quema y qué te arrastra?
Es un solo de notas quebrantadas
comparte con él ausencia y la nada
llorando arpa de ensueño y de hadas
todo el canto hecho hiel fermentada.
Gime arpa lenta, suena pesada
los mares muertos de su olvido.
Haz que de tus cuerdas escapen
el crepitar de tus hilos muertos
y de todas tus notas adoloridas.

IV
Sujétate esta noche fría en hebras
sobre su cadera, sin inocencia.
Apóyate al hombro muy suavemente,
con pulsaciones que te exijan
poner en él tu sueño, tu ansía consagrada.
Que cada cuerda sea apagada
antes de excitarte en la siguiente.
crea entre sus manos el poema
y suene él entre agudos y graves.
regálale las notas del amor que nace.

V
Que sus uñas ágiles saquen de ti
la belleza de tu voz y de tu timbre.
En ríos de melodía líquida y alba
muere coagulada, ahí desgárrate.
Rompe el silencio del que yace
entre las sabanas como dormido.
llora en la melodía del arpa de oro
todas las piezas de sus espejos
que idos formaron los caídos sueños
en los campos de los vencidos.

VI
Desnuda las notas hoy patéticas,
ofrécele los acordes a tu amado
el mejor de todos los conciertos
haz que tu vibrar mueva las hojas
entre los escombros de su cuerpo.
Adormécele las aguas, la tierra,
el polvo, las rocas y el viento.
Llorando en el firmamento esta noche
la armonía de todos tus versos
en ausencia de su cuerpo ardiente.

 VII
Seca las fuentes de miel naciente
los vientos de los mares, las olas
con poderosa furia de espuma roja
que todas las ciudades de la muerte
y sus fantasmas ¡despierten ahora!
como en un principio las nubes alzadas
reinen solas y grises en las tinieblas.
Sumérgete en onírico mundo pasmado
inhóspito , frío, sin los colores de la vida
sin amor esperando el camino de nada.

VIII
Llora arpa mutilada por arte de Apolo,
que el firmamento sea un lienzo oscuro
en donde se esconda la risa que fornica
en las estrellas y las orgías de la luna.
Vibra sonora para que tu amado sienta
como tú lo incitas al amor, quebrándole
de placer hasta el último de sus huesos
Apodérate de su desnudo y dulce cetro
el concierto de las verdades ignoradas
flagrante canto de amor que ensordece.

IX
El sonido de un corazón grita herido
la etérea melodía de un arpa de amor
que se encuentra entre las roja llama
en la tristeza de un fugaz romance
que corto asesino sus alas doradas.
Vibra fuerte en la eternidad del tiempo
desgasta las aguas que lloran los montes
en torrentes de sangre hasta sus faldas
Que el amante dormido sienta su fuerza
y sepa que vives preñada de tristezas.

X
Arpa de oro, fúndete entre las flamas
navega entre las nubes del infierno
suena fuerte, envuélvelo en humo hasta
que tus cuerdas de celos, revienten.
Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto
del celo de una hambrienta loba herida
y en el vaso ceremonial del desesperado
él absorba la última gota de tus fluidos
relamiendo el amor entre tus cuerdas
que alzan sus notas floridas al viento.

XI
Suena arpa de los ensueños celestes
rompe los silencios detrás del espejo
quémalo, y él se despierte sabiéndolo
como rey y dueño de todos tus sueños.
¿Que te condena a vivir entre muertos?
Un sótano de ilusión que se desgasta
en el tiempo, en el jardín, en la pradera,
en las cuevas y las heladas montañas.
Atravesando la penumbra de las sombras
se recueste en las avenidas quebradas.

XII
Con voz furiosa lanza sostenidas notas
consúmala con un fuego que le abrase
demuéstrale tu poderío, toda tu realeza
sublévate a su terrible e ingrato olvido.
Revienta las lunas rojas y el viejo espejo
que todas sus riveras se viertan sobre ti
Arpa transmutada en carne y hueso hueco
ahógate en el etéreo teatro de delirios
con los llantos absurdos echa tu sangre
para que se escuchen ágiles los sonidos.
Por el camino de los años que ya nacen
y muere insaciable amándolo en sueños.

FANNYJEM WONG
05.02.2005



El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas.
Eso es lo que la sostiene.
Victor Hugo (1802-1885)
(Jemwong)

 EL ALMA DEL ARPA POR FANNY JEM WONG
http://www.youtube.com/watch?v=PT7KUd2ChJA 

 

BORGES SU ULTIMO POEMA

BORGES...SU ULTIMO POEMA

Si pudiera vivir nuevamente mi vida...
En la próxima cometería mas errores.
No intentaría ser tan perfecto,
me relajaría mas.
Seria mas tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Seria menos higiénico.
Correría mas riesgos,
haría mas viajes,
contemplaría mas atardeceres,
subiría mas montanas,
nadaría mas ríos.
Iría a mas lugares adonde nunca he ido,
comería mas helados y menos habas,
tendría mas problemas reales
y menos IMAGINARIOS.
Yo fui de esas personas que vivió 
sensata y prolijamente cada minuto de su vida;
claro que tuve alegrías.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben,
de eso esta hecha la vida,
solo de momentos;
no! no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte
sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un
paraguas y un paracaídas.
Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios de la
primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
daría mas vueltas en calesita;
contemplaría mas amaneceres y
jugaría mas con los niños,
si tuviera otra vida por delante...

Pero ya ven, tengo 85 años y se que me estoy
muriendo...

JORGE LUIS BORGES

Despertando por Enrique Bustamante.

(EB- julio 2005)
Amor,
empezaré por decirte que tus manos como girasoles
miran con su tersura al sol
tu cuerpo guarda más virtudes que pan caliente de cada da
tu mirada atraviesa mi sombra
inspeccionando lo más profundo del alma
desnudando pecados, lavando mi fe perdida
cubriéndome de ese halo de amor que posees sólo tú.
Dudas
no crees en un amor que se presenta prohibido
porque mis palabras te enmudece
cierra mi figura tus ojos
saturo con mi perfume el olfato adolescente de tu cara
mi música suena lejana, distante, ajena, extraña, a la vez que galante.

Aún no te maravillas con los colores y las formas de mis cuadros
ni te explicas el por qué
mi aliento sume en tristeza los jardines de esta ciudad.
Te sorprende tan de repente un mundo grande, bello exclusivo para ti
un galaxia donde sólo mora nuestro amor
y las cenicientas no existen
ni Blanca Nieves tiene enanos.

Aún no logras entender que la fecha llegó y el carruaje espera
tenemos y debemos partir al infinito donde las hadas son mágicas
donde las estrellas no las vemos
pero están allí para alumbrar nuestro lecho
y millones de lucecitas servirán como almohada
para que nuestras manos se deslicen dibujando tu cuerpo y el mio
para que nuestro movimiento sea uno en dos que se aman
para que el aroma de tì, se confunda con otros agradables aromas

Y pueda seguir soñando, amándote en la madrugada y en la noche
besándote cada poro de tu piel bronceada por el capricho que la vida no te obsequió
pueda seguir soñando que estás aquí a mi lado, sentada, con tu sonrisa de niña, con tu mirada triste
triste como estoy ahora
triste como son los campos cuando el verde se aleja
triste como cuando se llevan a tu preciado hijo lejos
triste como cuando la tristeza forma parte de tu cotidiano existir
triste hasta que aturden tus sentidos
y tus piernas no danzan
y los golpes son bajos.

PRIMERO LA VIDA POR ANDRÉ BRETON

PRIMERO LA VIDA  POR ANDRÉ BRETON
A Philippe Soupault


Primero la vida a esos prismas sin espesor así los colores sean más puros
Primero a esta hora siempre gris a esos terribles automóviles de frías llamas
A estas piedras reblandecidas
Primero este corazón trabado
A esta ciénaga de murmullos
Y a este blanco tejido cantando a la vez en el aire y en la tierra
A esta bendición nupcial que une mi frente a la de la vanidad total
Primero la vida
Primero la vida con sus sábanas conjuratorias
Sus cicatrices de evasión
Primero la vida primero esta roseta sobre mi tumba
La vida de la presencia nada más que la presencia
Donde una voz dice ¿Estás ahí? y otra responde ¿Estás ahí?
Ay casi no estoy
Y aun cuando favoreciéramos a aquéllos que damos muerte
Primero la vida
Primero la vida primero la vida Infancia venerable
La cinta que sale de un faquir
Se parece a la barrera del mundo
Pese a que el sol sea un deshecho
Por muy poco que el cuerpo de una mujer se le parezca
Sueñas contemplando detenidamente la trayectoria
O sólo cerrando los ojos sobre la tormenta adorable llamada tu mano
Primero la vida
Primero la vida con sus salas de espera
Cuando uno sabe que nunca será admitido
Primero la vida a estas fuentes termales
Donde el servicio está hecho por collares
Primero la vida desfavorable y larga
Cuando aquí los libros se volvieran a cerrar sobre anaqueles menos suaves
Y cuando allí se estuviera más a gusto que nunca se estuviera libre
Primero la vida
Primero la vida como fondo de desdén
A este rostro suficientemente bello
Como el antídoto de esta perfección que ella pide y teme
La vida ese embuste de Dios
La vida tal un pasaporte virgen
Una pequeña ciudad tal Pont-á-Mousson
Y como todo ya se dijo
Primero la vida

POEMAS ILUSTRADOS DE ENRIQUE BUSTAMANTE PINTOR Y ESCRITOR PERUANO.

POEMAS DE ENRIQUE BUSTAMANTE PINTOR Y ESCRITOR PERUANO.

Descripción del Artista

Mis palomas nacieron una noche de familia en los años 80’. Aparecían agrupadas, protegiéndose de algo ignoto. Luego vino el color. Se cubrieron de violetas, azules amarillos y naranjas, decoradas con sencillos diseños de mis ancestros indígenas y muchas terminaron coronadas, como reinas en un jardín madrileño, para encontrar la otra parte de mi mestizaje. Del lápiz y la tempera, pasaron a vestirse de oleo, acrílico, esmaltes y oro. Hoy lucen celestiales con incrustaciones de mostacillas y lentejuelas, naciendo, creciendo y engalanando mis telas. Son dueñas de mi amor por ellas. Un amor que está en el corazón de cada una, como un paisaje imperdible, dulcemente pintado.

POEMAS DE ENRIQUE BUSTAMANTE PINTOR Y ESCRITOR PERUANO.

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POEMAS DE ENRIQUE BUSTAMANTE PINTOR Y ESCRITOR PERUANO.

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POEMAS DE ENRIQUE BUSTAMANTE PINTOR Y ESCRITOR PERUANO.

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MARCHA FUNEBRE POR FANNY JEM WONG

MARCHA FUNEBRE POR FANNY JEM WONG

La muerte danza en la habitación
madrugada gritos y copas
todos sacan de sus bolsillos
escandalosas carcajadas.

No solo despiertan al cadáver
también a mí para que escriba,
quizás hoy vio más muerto que dormido-
y penetro en la verdad ,liberándose del dolor.

Lo siento por Ud. que despertó tarde,
la muerte no cambia los hechos,
el no decir ¡Basta! Le hizo cómplice
Descanse en paz, nada me debe…

Los dominios del corazón
poseen caminos realmente extraños.
Márchese tranquilo, más allá de los opuestos,
mi padre lo espera ,frente al estanque de lotos.

Aquí quedo yo rodeada de necios,
conocidos y extraños, a fin de cuentas
la sangre no hermana a los ciegos
cuando la envidia y el egoísmo crecen.

Horribles serpientes pugnan
por morderme los talones,
quizás detenga mi camino
me harte de correr, estoy cansada.

Fanny Jem Wong
21-04-2013

MARCHA FUNEBRE POR FANNY JEM WONG