PICAPALABRA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL: DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA POESÍA ELEGIDA

PICAPALABRA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL: DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA POESÍA ELEGIDA

PICAPALABRA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL: DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA POESÍA ELEGIDA

PICAPALABRA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA

POESÍA ELEGIDA

Se diría que eres un colibrí.
Tus alas no se distinguen:
puro color, puro vuelo, puro ritmo.

Te posas en las palabras,
las abres en todo su polen,
Poesía.

Más demoro en sentirte
que tú en desvanecerte,
pero tu magia perdura
sembrada en estos versos.

AUTOR INNÓMINO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

AUTOR INNÓMINO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

¿Por qué presumes de ser poeta?

¿te han hecho creer

que eres su autor

porque firmas

-delirio individualista, espejismo

de la propiedad privada- el poema

al frente

o al final,

es decir, inevitablemente afuera

de su magia?



Obra entera es del lenguaje,

de la época

que así se revela perdurable,

del legado instantáneo de la especie,

gracias a la coautoría transeúnte

de la multitud unánime

de los lectores.



En disponibilidad absoluta,

te corresponde transmitir su fuego

la mano a ciegas

y el corazón en carne viva.

 

HOJA DE VIDA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

HOJA DE VIDA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

Vida:
me he pasado toda la vida leyendo,
amándote a plenitud.

Como un libro
abriéndote,
penetrándote.
haciéndote mía.

Como una biblioteca
recorriéndote,
compartiendo tus tesoros,
asiéndote inacabablemente nuestra.

Con la música de las esferas,
con el libro de la naturaleza,
con el Verbo de Dios
palpitando en cada corazón.

Leyendo
te me has entregado por entero,
todas las vidas me han pasado así.

EL POEMA PERDIDO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA: POESÍA ELEGIDA.

 

EL POEMA PERDIDO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA

EL POEMA PERDIDO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL
DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA -POESÍA ELEGIDA.

Adormecidas
estas letras comienzan a aflorar
se desperezan
al entretejerse
alborozadas unas con otras
(tú en mí
yo para ti:
reconocimiento mutuo)
convocadas por las tinieblas de la condición humana
semejan el estallido de la luz en expansión
corren
vuelan
se disparan y rompen
filas

en busca del poema perdido.

Ese poema que se esconde
en el meollo mismo de todas las palabras
alfa y omega
deletreado
por los poemas que no se pueden olvidar
porque existen desde siempre
en el edén perpetuo de la memoria
(cuando liberada de su condición de sísifo
se transfigura en lázaro:
orfeo vuelto dante proust vallejo triunfal).

Poema más allá de la música de las esferas
de las imágenes arquetípicas
de la espuma anadiómene en la fuente castalia
sin esplendor de la forma
sin la mentida perfección del mensaje autotélico:
puro Espíritu
que dice todo
que todo escucha
encarnado en todas las cosas
trascendiéndolas a todas ellas
inalcanzable aunque al alcance instantáneo del amor
más real que lo real
ojo en paz de la tormenta:

Ser digno de tal nombre
nombre digno del Ser.

 

DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA  POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL  : UNÁNIME POESÍA

DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL
UNÁNIME POESÍA

No me dictes,
promiscua Poesía,
lo que ya dijeron los demás.

No quiero que sigas quemando mis labios
y a la mala
me vuelvas a poner otros huesos húmeros
echando prosa con versos del ayer.

Se diría que tu nombre nos alerta
contra tus caballos de Troya,
ubicua Poesía: el fantasma de Poe
acecha dentro tuyo en Occidente
y en Oriente una sombra chinesca
más remota, la de Po brindando con la
luna.

Me niego a continuar leyendo
las palabras que escribes
a través de mi cuerpo,
sin que sea mi alma la que lo anime
y transfigure
bajo el misterio de su plenitud vacía.

Ya sé que busco decir
lo que ya ha sido dicho
y seguirá diciéndose,
esos mensajes que perduran,
que logran que el lenguaje
cese su éxodo cotidiano
y alcance la tierra de promisión.

Pero debo decirlo con mi propia voz,
con un aliento que me recorra entero
y vuele de mí para hacerme todos;
ahí las palabras compartidas
no se imponen desde fuera,
celebran el diálogo perenne
de la Poesía unánime,
el hablar del yo que es tú nosotros ellos,
coloquio siempre igual siempre distinto
al que aporto las raíces
de esta época,
de esta tierra transeúnte que me habita.

SUEÑO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

 

SUEÑO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

SUEÑO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Imagen alta y tierna del consuelo,

aurora de mis mares de tristeza,

lis de paz con olores de pureza,

¡premio divino de mi largo duelo!

Igual que el tallo de la flor del cielo,

tu alteza se perdía en su belleza...

Cuando hacia mí volviste la cabeza,

creí que me elevaban de este suelo.

Ahora, en el alba casta de tus brazos,

acogido a tu pecho transparente,

¡cuán claras a mí toman mis prisiones!

¡Cómo mi corazón hecho pedazos

agradece el dolor, al beso ardiente

con que tú, sonriendo, lo compones!

 

El soñador  por Almafuerte (1854 - 1917) Argentina

 

Almafuerte : (Pedro Bonifacio Palacios, conocido bajo el seudónimo de Almafuerte; San Justo, 1854 - La Plata, 1917) Fue un poeta y periodista argentino que puede ser considerado un romántico tardío en una época marcada por el auge del modernismo. Aunque era un autodidacta, se dedicó a la enseñanza con gran pasión. Logró notoriedad como periodista en varias revistas provinciales. Tanto su labor educativa como su manera de expresarse, siempre en un tono casi predicador, le generaron tanto admiradores como detractores intensos.

El soñador  por Almafuerte (1854 - 1917) Argentina

Le aserraron el cráneo;
le estrujaron los sesos,
y el corazón ya frío
le arrancaron del pecho.
Todo lo examinaron
los oficiales médicos
mas no hallaron la causa
de la muerte de Pedro;
de aquel soñador pálido
que escribió tantos versos,
como el espacio azules
y como el mar acerbos.

¡Oíd! Cuando yo muera,
cuando sucumba, ¡oh, médicos!
ni me aserréis el cráneo
ni me estrujéis los sesos,
ni el corazón ya frío
me arrebatéis del pecho,
que jamás hasta el alma,
llegó vuestro escalpelo.
Y mi mal es el mismo,
es el mismo de Pedro;
de aquel soñador pálido
que escribió tantos versos,
y como el espacio azules
y como el mar acerbos.

 

Vade retro por Almafuerte (1854 - 1917) Argentina

Vade retro  por Almafuerte (1854 - 1917) Argentina

Vade retro  por Almafuerte (1854 - 1917) Argentina

Tu eres joven, como un lirio de los valles,
que recién abre su cáliz,
¡que recién!
los cendales candorosos de sus pétalos de seda
suelta al viento de la aurora...
¡yo soy el trágico laurel!.

Yo soy viejo, carcomido, lamentable,
como un roble centenario,
¡que cayó!
que cayó para in eternum, para nunca más alzarse
por los siglos de los siglos,
¡bajo el látigo de Dios!.

Son tus carnes, azucenas y jazmines
sonrojados a los besos
!de la luz!;
de la luz de cien incendios pavorosos,
de cien soles fulgurantes...
¡más tu carne, no eres tú!.

Tu eres sombra, sombra enorme, sombra misma,
sombra llena de ansias
¡de gozar!.
Tus deseos se retuercen como sierpes iracundas,
insaciadas, insaciables...
¡pubertades de satán!.
 

 

WALTER FAILA : Remembranzas de domingo (a la memoria de mi padre)

WALTER FAILA : Remembranzas de domingo (a la memoria de mi padre)

 Remembranzas de domingo (a la memoria de mi padre)

Una junta de adoquines se dilata en la calleja,
bajo el sol implacable de Santiago.
Declinan dos gestos a la vera de tus cejas
buscando explicaciones
en el silencio irascible de mi cráneo.

No hay máculas que borren tus sudarios
Ni brasas que consuman mi noveno cigarrillo.
Los laureles han quedado ya amarillos
y los chopos se durmieron desvelados de rocío.

Estoy diciendo que no vuelven los cauces de los ríos
a besar los pies de su madre en las montañas.
Que el viento no regresa después que ya se ha ido
ni los remos empujan dos veces igual agua.

Que no hay acero que soporten a las fraguas
ni flores que perduren con aliento de retoño.
Que remendando inventarios en las hojas del otoño
he quedado hurgando los vestidos de la infancia.

Estoy diciendo que hoy te extraño más que nunca
que es domingo de orfandad y de nostalgia.
Que ordeno mostradores en el sesgo de las horas
y no hay espacio que no tenga tu mirada.

Que se muy bien que ya te has ido
Que la vida devoraste en la cena de los tiempos.
Que no regresan los pétalos perdidos
ni vuelven los rosales a crecer en el invierno

Estoy diciendo que soy un perro herido
ladrándole a una mancha soez en tus luceros.-

WALTER FAILA

 

Walter Faila, poeta argentino

 

Como un sudario por Walter Faila ‏

Una copa más y me marcho
La noche es densa y el cuarto creciente
se esconde cauteloso detrás de las nubes.
Aunque en verdad, poco me importa,
pues aprendí a caminar
como un ciego entre las sombras,
esquivando barricadas y tumultos.
A entretenerme con el ruido
de mi respiración lenta
y el silencio de tu recuerdo largo
¿Que más da trasladarte conmigo?
Tu amor es un sudario contundente,
adherido tenaz en mi memoria
Es un cuello de vidrio raspando las horas
en mis relojes maltrechos de entusiasmo
Una copa más
y me marcho a navegar por los ríos del sueño
entre las pirañas negras
que desgarran el tacto de la aurora
y someten las faldas milenarias de la luna.
Me voy a navegar sobre el asfalto
entre piratas que hacen acrobacia en una esquina
y niños que venden miseria con su rostro.
Entre putas que lloran a escondidas
y madres que deambulan sin sus senos.
Si al fin y al cabo, la muerte está allí
rondando los rincones de todo Buenas Aires
Y tu te exiges en seguirme sin saberlo
y te empeñas en matarme sin venenos
Una copa más, amor mío, y me marcho
La noche es densa y sus ojeras
comienzan a llorar sobre tu nombre.

Walter Faila, poeta argentino

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Poema negro por Walter Faila

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Poema negro por Walter Faila

La noche tensa los hilos de las flacas marionetas
que caminan despatarradas por la mente
Buenos Aires abre las piernas entre sus rotos vestidos
mientras los fantasmas cruzan los límites de las sombras
Es hoy, quizá sea hoy, cuando la luna generala
cierre fluctuante los cuarteles de la primavera otoñal.
Tal vez sea hoy, cuando explote la savia de los tallos
y las flores se estremezcan entre cantos y gemidos.
Pero ya ves, todo sabe a vasta hipocresía
en ésta estancia efímera donde moran los buitres
y colapsa sin barreras el tic tac de los relojes.
Ni Buenos Aires ni la noche, ni la primavera otoñal,
Ni la savia de los tallos, ni el gemido de las flores
¡Nada! Solo la nada vestida de ausencia
en un eco de trenes que conducen al averno.
Ni ser ni no ser, ni existir ni dejar de hacerlo
¿Cuándo quepa en la oquedad de la nostalgia?
¿Dónde se fabrican los destellos de la risa?
Filosofías de cuerdas flojas rodean las palabras
Un vaso de optimismo ajeno y una copa de vino
Da lo mismo una ranchera que un tango
Un vals peruano que una chacarera
El mundo es uno solo cuando uno solo es mucho
demasiado para contener un cuerpo y una mente
rebasados por los contornos del caos
en la anatomía escueta de un osario humano.
¡Venid, venid a mí!
Caucásico prisma de la indolente noche
que un rostro diferente me mira con ojos distintos
y la vida se ha hecho añicos entre las cien puertas
de éste laberinto oscuro donde solo se observa
los ojos de un niño, acunando triste, mi alma de poeta.-

 FIGURAS POR WALTER FAILA

 FIGURAS POR WALTER FAILA

Digo yo sin mediar más recursos:
“No me despido para irme sino para volver”
Y quizá esta figura sea un juego de palabras
para el lector apremiado por el tiempo
Y un impacto inmerecido alce elogios
de formalidades y costumbres
de las que poco interesan.
Porque ya construí una vivienda traslativa
fundiendo la sangre del hambre y la miseria
y un chaleco de espanto para vestir a mi alma
y una corbata de ira que anudé a mi consciencia.
No, no me despido para irme sino para volver
Han quedado huellas que aun no he recorrido
y en el polen de una acacia hay unos labios
que esperan a mi boca para besar la greda.
Tal vez, lector amigo que te frenas
puedas comprender que ésta figura
es el eco irracional de tanta pena
de un mundo que abre heridas…
que abre heridas y no las cierra.
Quizá puedas comprender
que soy un heredero de criptas
y en el pórtico del sol
arde sin consuelo éste poema.
Perdón lector amigo
tal vez nunca lo entiendas
pero es verdad:
No me despido para irme sino para volver
porque en el talón del tiempo
aun golpea una estación de regresos
y tengo las uñas sucias de tanto arañar la tierra.

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos por Walter Faila

 

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos por Walter Faila

Mírame aquí, exiliado del verbo y de los hombres
No tengo en mis manos la cosecha del tiempo
ni puedo satisfacer tu hambre de futuro y de trincheras
con un poco de sal que sabe al infinito.
Mírame aquí , dentro de una metafísica incierta
con el vientre lamiendo el horizonte
y la textura triste del crepúsculo y la aurora.
Puedes quererme, pese a todo, o tal vez olvidarme,
moler a palos mis ideas en cada madrugada
o besar el llanto que amalgama el hoy con los principios
Puedes desollarte con mis labios ancestrales
y sembrar mi pecho con las espinas de tus rosas.
¿Acaso importa la lápida o el mármol?
¿Acaso cuenta el misterio y la desdicha?
Mírame aquí, como un chacal bajo la luna
con los colmillos sangrando de impotencia
removiendo los enjambres de la greda
en busca del rincón y del origen.
Obsérvame en éste raquítico espacio
en que la tierra es el cementerio del cielo
y el cielo un cuento de hadas
que te adormece en el enigma de una idea.
Puedes irte, pese a todo… o recordarme
¿Acaso cuenta saber si aun te amo?
¿Acaso importa una mano ungida de lirismo?
Puedes gritarlo o callar…es lo mismo,
lo adivino en la humedad de los espejos
en éstas manos que guardan
solo un poco de sal que sabe al infinito.-

Walter Faila

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos por Walter Faila

Poemas a una Mujer: Ángeles de papel maché por Walter Faila

Poemas a una Mujer: Ángeles de papel maché por Walter Faila

Huyo de las alturas y de la turba
entre pájaros flautistas por la senda de los lobos
Huyo de nadie por los caminos siniestros
donde abundan las promesas no cumplidas
y una niña arma ángeles de papel maché
al orilla de una fogata helada.
Busco refugio en las barrancas del tiempo
mientras un excitado sol se mete
bajo las polleras de las tinieblas
para lamer el cálido semen del crepúsculo.
Tú me observas sorprendida, incrédula,
esperado que el ocaso cuestione
las lujurias de la luz y la neblina.
Me observas… a mí,
que te bajé las últimas estrellas
mientras jugabas a borrar con tus dedos
las hojas amarillas de la luna.
¿Quién te dijo, mujer, que la noche no dormía?
¿Quién te contó la fábula del amor eterno?
¿De la paz inclaudicable,
de la igualdad y de la justicia?
Huyo de ti que no me encuentras
Huyo de mí que no me hallo
Huyo del mundo que me duele más que nunca
que nunca me dolió mas que ahora.
Escapo de las várices que sangran en la tierra
por los contornos del caos y la violencia.
Huyo de las aves que nunca me enseñaron a volar
y del vuelo que me estrelló tantas veces
en las alcantarillas nauseabundas de la realidad.
Huyo de un dios que se olvidó de decirme que existía
y de la existencia de un dios que no deseo conocer.
Huyo de la voz y de la espina…es decir
de la palabra y de la flor
porque no tengo nada que decir ni a quien amar
Porque ya no quiero decir ni amar
Porque Eros quitó el gemido del Olimpo
y Thánatos beso mi corazón encrucijado.
Huyo de Eros y de Thánatos,
porque se que aún me miras
escondida detrás de todos los relojes
inyectada de vértigo y misterio
oculta en una niña de sangre y seda
armando y desarmando
ángeles de papel maché
a la orilla de una fogata helada.