POESÍA DE MARIANO LOZANO-PLATAS

 

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

 POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POEMA DE MARIANO LOZANO

Me siento extraño
ya no hablo con el cielo.
El agua salpica mi cara, con un trueno por reproche.
Respiro.

Es incómodo. Ya no cubre mi mano el pelo protector.
Oigo música indefinible por nueva.
Miro las estrellas. Todo es tan oscuro ahora…
La memoria es curiosa historia de locos.
Prefería los arboles a esta jaula fría.
Ahora puedo llorar.
Dos lágrimas salen por la borda.
¿Qué crimen estoy pagando?
¿Por qué tuve que crecer?

Soy un mono confuso
asustado ante este estado perfecto de la creación.
¡El centro del universo!, y me alejé del sol
erizando el suelo de piedras.

Madre: ¿Qué te hice?
¿Veré un nuevo futuro en tu seno?
Cuando apenas era bípedo te amaba.
Es extraño este odio que siento.
Este disparo. Burbuja de champán en la copa de barro.
Bebo la sangre de mi propio hermano.
He coleccionado cosas sin sentido.
Probé el plato prohibido. Me envenené con su dulzura.
Carne del padre sacrificado a la locura.

Quisiera ser de nuevo inocente;
Inmolar todo el pasado y respirar de nuevo aire puro;
coger manzanas maduras que crecen en el centro de mis sueños;
volver a soñar plácido, ebrio.
Reposar en la rama del árbol que sostiene el mundo;
ser presa y no cazador;
volver atrás. A la selva, antes de todo. La nada.
El mundo era entonces infinito.
Ahora el universo entero me cabe en un papel.
He trabajado duro y ahora solo veo el hoyo de mi sepultura.

Me siento extraño, frío y vacío.
¿Que dios puede ahora ayudarme, si perdí la llave de la puerta
que lleva a la cordura?
¿Quién cobijara mi pellejo arrugado?

No era tan fría la urna, ni tan oscuro el útero de piedra.
Eran bellos aquellos cuentos
con los que aprendí a ser mayor.
Soplé la flauta de hueso de mi primera pieza.
No sabía mal…no olía mal.
Con su sangre, pinté mi pecho y mi rostro
y ahora, en la oscuridad de la noche,
estoy solo con mis recuerdos no vividos.
En mitad de mis negocios. Absorto, retorcido;
cocido en un mar de espumas negras.
Alcanzando la luna de mis padres.

Volar no me ha ayudado.
He perdido el camino de regreso
mirando la televisión, donde veo el mundo.
¡Ese no es el mundo real!
Extraña esta «no-realidad» vivida tan de cerca.
Máquinas...
Algún día ellas desearán ser parte de lo que fueron.
Uno con uno. Padre…Madre…

Siento. Pienso.
Puedo gritar lo que deseo. Tenerlo casi todo……
Un fracaso desbocado, predispuesto al último acto de voluntad.
Mi muerte.
¡Oh sanna!. Preciado silencio…


*******

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

 

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

 

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

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POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

POESÍA DE  MARIANO LOZANO-PLATAS

 

SUEÑO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

 

SUEÑO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

SUEÑO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Imagen alta y tierna del consuelo,

aurora de mis mares de tristeza,

lis de paz con olores de pureza,

¡premio divino de mi largo duelo!

Igual que el tallo de la flor del cielo,

tu alteza se perdía en su belleza...

Cuando hacia mí volviste la cabeza,

creí que me elevaban de este suelo.

Ahora, en el alba casta de tus brazos,

acogido a tu pecho transparente,

¡cuán claras a mí toman mis prisiones!

¡Cómo mi corazón hecho pedazos

agradece el dolor, al beso ardiente

con que tú, sonriendo, lo compones!

 

JOAQUÍN DICENTA Calatayud-Zaragoza, 1862 – Alicante, 1917

 

JOAQUÍN DICENTA Calatayud-Zaragoza, 1862 – Alicante, 1917

JOAQUÍN DICENTA
Calatayud-Zaragoza, 1862 – Alicante, 1917

Joaquín Dicenta Benedicto fue un escritor y periodista español. Cultivó el teatro, además de la poesía y la narración naturalista. Fue padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel Dicenta.

 LUJURIA

Cuando murmuras con nervio acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca
las abrasadas ondas de tu aliento.

Cuando más que ceñir, romper intenso
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces, mujer. Tú eres mi vida,
ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
gozar tu cuerpo, que a gozar me llama,
¡ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío!...

JOAQUÍN DICENTA

 AMOR

El amor es la vida, y la vida es amor;
engendra la locura y abre paso al delirio;
purgatorio de goces y cielo de martirio;
su dolor es tan fuerte, que su dicha es dolor.

Va abriendo paraísos y cerrando ataúdes;
con puñales y flores hace ramos dorados...
Es el mayor pecado de todos los pecados,
y la virtud más grande de todas las virtudes.

El amor es el perfume, y el néctar, y es veneno;
es camino de rosas y es camino de cieno;
es un rayo de luna besando un corazón...

Es débil como un niño, como un Hércules fuerte;
el amor es la flecha que nos causa la muerte
y tiene el privilegio de la resurrección.

JOAQUÍN DICENTA

 

Poemas de Pedro Salinas

Poemas de Pedro Salinas

1
¡Si me llamaras, si,
Si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría,
los precios, los catálogos,
el azul del océano,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puedes venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
-si me llamaras, sí si me llamaras-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.

2
¿Por qué tienes nombre tú,
día miércoles?
¿Por qué tienes nombre tú,
tiempo, otoño?
Alegría, pena siempre
¿por qué tenéis nombre, amor?
Si tú no tuvieras nombre,
yo no sabría que era,
ni cómo, ni cuándo. Nada.
¿Sabe el mar cómo se llama,
que es el mar? ¿Saben los vientos
sus apellidos, del Sur
y del Norte, por encima
del puro viento que son?
Si tú no tuvieras nombre,
todo sería primero,
inicial, todo inventado
por mí,
intacto hasta el beso mío.
Gozo, amor, delicia lenta
de gozar, de amar, sin nombre.
Nombre, qué puñal clavado
en medio de un pecho cándido
que sería nuestro para siempre
si no fuese por su nombre!

3.
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos,
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
Irreductible, tú.
Se que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
solo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
“Yo te quiero, soy yo”.

4
La luz lo malo que tiene
es que no viene de ti.
Es que viene de los soles,
de los ríos, de la oliva.
Quiero más tu oscuridad.
La alegría
no es nunca la misma mano
la que me la da. Hoy es una,
otra mañana, otro ayer.
Pero jamás es la tuya.
Por eso siempre te tomo
la pena, lo que me das.
Los besos los traen los hilos
del telégrafo, los roces
con noches densas,
los labios del porvenir.
Y vienen, de dónde vienen.
Yo no me siento besar.
Y por eso no lo quiero,
ni se lo quiero deber
no sé a quién.
A ti debértelo todo
querría yo.
¡Qué hermoso el mundo, qué entero
su todo, besos y luces,
y gozo,
viniese solo de ti!

5
Lo que eres
me distrae de lo que dices.
Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando los labios donde nacieron.
Miras de pronto a lo lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.
Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas,
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.
En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.