ISOLDA EN LAS ALMENAS, ESCRIBE TRISTÁN POR MARCO MARTOS·

ISOLDA EN LAS ALMENAS, ESCRIBE TRISTÁN POR MARCO MARTOS·

ISOLDA EN LAS ALMENAS, ESCRIBE TRISTÁN POR MARCO MARTOS·

Tú eres Isolda, belleza en almenas,
asomando tu rostro entre las torres,
caminas en las piedras y te corres
del sol radiante que apaga las penas.
Prendes tu corazón y lo refrenas,
subes por las montañas y te acorres,
caes de bruces, amor que recorres,
y vienes a mis brazos con cadenas.
¿Quién es el prisionero, prisionera?
¿Quién está a merced de los amores?
¿Quién deja a un lado sus temores
o la que viene con su primavera?
Tú eres la fuente de los sufrimientos,
viento de los quereres virulentos.

ROMANTICO SUICIDIO SI ES QUE EXISTE POR SHADOW TURUNEN

ROMÁNTICO SUICIDIO SI ES QUE  EXISTE POR SHADOW TURUNEN

ROMÁNTICO SUICIDIO SI ES QUE  EXISTE

Desperté bajo las sombras de un amanecer aislado, tan cautivante... tan agrio, su dulce aroma en mis manos levitaba. Camino por el sendero de la perdición, mirando mi sufrir a través de los años, mis pensamientos vuelan libres por los campos de desolación. Ya no disfruto del sabor de su sangre, ya no siento el dulce calor de su cuerpo. He perdido mi poder, me he vuelto tan voluble al dolor. En una dulce noche de lujuria, tome la brillante daga a mi costado un llanto tan inocente caía por su rostro, mis deseos son ahora tu castigo. Tanta rabia corría por mis venas y el frio era cada vez más grande, un romántico suicidio para mi amada, bajo paredes llenas de recuerdos podridos. Mi ángel infernal mancha las olas con mi sangre. OH! mi bella arpía, tapa el sol con mis pedazos. Haz de este mundo un garrafal lecho de llanto. Sin soñar aun, sigo en pie, muerto en las sombras del razonamiento en el reino del pecado. El jardín de la muerte es absoluto siempre estará a tu disposición, es eterno. Nací en tu infierno y he muerto en el mismo, mirando la patética vida infrahumana de gente sin alma. Mi romántico suicidio es ahora en tu honor.

SHADOW TURUNEN

CANCIÓN DE LA MUERTE

CANCIÓN DE LA MUERTE

CANCIÓN DE LA MUERTE

Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.

Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.

Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.

Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.

En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.

Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.

Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.

Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.

ANÓNIMO

TU CASA

TU CASA

Para tí una casa fue construida,
incluso antes que nacieras,
para tí el polvo fue destinado,
antes que salieras de tu madre.
No está concluída aún,
ni su hondura ha sido medida,
ni se sabe aún que largo tendrá.
Ahora te conduzco hacia donde estarás;
ahora te mido y a la tierra después.
Tu casa no es alta,
es baja y yacerás ahí.
El techo se alza muy cerca de tu pecho.
Así habitarás helado en el polvo.
Sin puertas es la casa,
y oscura está por dentro,
allí estarás fuertemente encarcelado
y la Muerte tiene la llave.
Atroz es esa casa de tierra
y terrible habitar allí;
vivirás allí
y te dividirán los gusanos.
Así estás acostado
y dejarás a tus amigos.
Ningún amigo irá a visitarte.
Nadie irá a ver si te gusta la Casa,
nadie abrirá la puerta.
Nadie bajará hasta ti
porque pronto serás aborrecible para la vista.
Porque pronto tu cabeza será despojada de su cabello;
y la belleza del cabello se apagará.”

ANÓNIMO