WONG WU YONG MI GUERRERO VALIENTE : "...Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino purpúreas penas y amargas soledades .Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos ..."🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪
Salones que cruzamos con timidez,
un centenar de rostros que desconocemos...
Con lentitud, una tras otra,
las luces palidecen.
Allí cuando su brillo se hace gris
cuando se ciega con el atardecer,
un rostro me parece familiar,
la memoria del amor encuentra
conocidos los rostros
que antes fueron extraños.
Oigo nombres de padres,
hermanos, camaradas,
así como de héroes, de mujeres, poetas
que yo reverencié cuando muchacho.
Pero ninguno de ellos
me concede siquiera una mirada.
Como las llamas de una vela
se desvanecen en la nada
dejan en el entristecido corazón
sonidos de poemas olvidados,
oscuridad, lamentos
en torno de los días ya encauzados
en leyenda y en sueño
de una luz disfrutada alguna vez.
Poema Cantiga por Túpac Amaru del libro "Poesía Esencial" de Winston 0rrillo
Winston Orrillo (Lima, 1941) estudió Literatura en la Universidad
Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM), donde obtuvo el grado de doctor y
fue director de la Escuela Académico-Profesional de Comunicación Social
de la Facultad de Letras y Ciencias Humanas. Ha sido jurado en el
Concurso Internacional de Literatura “Casa de las Américas” (Cuba), y ha
viajado por casi todo el mundo en misiones culturales y de política
cultural. Ganó el Premio Poeta Joven del Perú en 1965 y obtuvo el Premio
Nacional de Cultura (Periodismo) en 1969. Su obra está parcialmente
traducida al inglés, francés, italiano, búlgaro, ruso y coreano.
Cantiga por Túpac Amaru del libro "A la Altura del Hombre" (1973) y editado en la reciente "Poesía Esencial" (2013).
Lima, Perú.
Al navegar por el ciberespacio buscando poesía, uno encuentra por lo
menos dos corrientes de signo opuesto. Por un lado están los poetas que
encarnan la esperanza de que el arte no dejará de manifestarse ni morirá
la esencia de la poesía. Se encuentra uno con voces que conmueven y que
exudan la conciencia del respeto por quien lee; voces que se descubren
puras y se nutren de su personal visión, que transmiten la fuerza de su
paso por el mundo y que no pretenden más que dar, con extraordinario
ímpetu, una parte de sí mismas. Poetas que transpira cada verso y se
dejan desangrar en sus poemas. En la vereda de enfrente, en cambio, uno
se encuentra con un hato de personajes convencidos de ser la
reencarnación de Oliverio Girondo o cualquier otro poeta universal, y
que, si algo tienen de alguno de ellos es la semejanza, en el mejor de
los casos, del blanco del ojo.
Estos seudo-poetas pululan en foros de poesía esperando recibir elogios.
Creen que el poeta no necesita más que su iluminada esencia para hacer
poesía. Repudian a los que se esfuerzan por crecer, y defenestran a los
que estamos convencidos de que para hacer literatura hay que leerla, hay
que conocer las técnicas y buscar la propia voz, y nos acusan de
atrevernos a insultar el sacrosanto lugar del sentimiento. A estos
personajes les decimos: ¡Basta de paparruchadas!
¡Basta! Estamos cansados de leer una y otra vez las mismas frases que se
escriben desde que el mundo es mundo, estamos hartos de escuchar que el
poeta sólo escribe con el corazón, estamos agotados de los que dicen
que no quieren leer poesía porque no desean contaminarse. Estamos
asqueados de los pretendidos vanguardistas de medio pelo, de los que
defienden con uñas y dientes la falta de moderación y de quienes
insultan a todo el que intenta acercarles un poco de claridad, o al
menos, un poco de experiencia.
Jaime Sabines —poeta nacido en Tuxda Gutiérrez, Chiapas, México, en
1926— dijo: "La libertad se adquiere, paradójicamente, con el mayor
rigor y la mayor disciplina. Así es la creación poética. Alguna vez dije
que era un ejercicio impúdico, en el que el hombre se tiene que
desnudar para escribir. El poeta tiene que darse totalmente en cuerpo y
alma. Entonces hay que dejar muchísimo para escribir. No es cuestión de
que le dicten a usted todos los poemas. Hay que tener el oído bien
despierto, alerta los ojos y toda la piel al descubierto, y escribiendo
aprender a escribir, como el nadador que quiere llegar a nadar bien y
tiene que meterse al agua todos los días; ése es el hecho de escribir,
el ejercicio de escribir, la disciplina de escribir. Sólo a través de
muchos años se van obteniendo resultados, únicamente cuando se ha hecho
una buena siembra se van cosechando productos consistentes." ("La poesía
es un destino", entrevista a Jaime Sabines por Ana Cruz)
Sin embargo, estos personajes de los que hablábamos insisten en que las
musas llegan de improviso y los invaden, aseguran que entonces la poesía
sale, se manifiesta, y el producto de esa inspiración es arte. Dicen
que si uno corrige lo que escribe deja de ser fiel a sí mismo. Dicen que
no buscan fama ni aplausos, pero saltan como fieras cuando alguien se
atreve a señalarles que lo que escribió está plagado de frases hechas y
carece de musicalidad o, por el contrario, agobia con rimas que se ven
forzadas. A estos personajes habría que decirles que son unos
pelafustanes si dejan que las pobres musas hagan todo el trabajo y no
usan un poquito la cabeza para moldear aquello que la inspiración
ofrece. Y también, que ser fiel a uno mismo es justamente lo contrario
de lo que piensan, puesto que la verdadera fidelidad consiste, ni más ni
menos, que en el trabajo constante, en la corrección, la búsqueda de
nuevas maneras de expresión, en la experimentación con la propia voz y
no la copia edulcorada de los versitos que se imprimen en las tarjetas
de felicitaciones.
Sobre esta búsqueda habla Abelardo Castillo, escritor nacido en San
Pedro, Argentina, en 1935, en una entrevista que le hicieron en
Artnovela.com.ar:
"Yo nunca siento que lo hecho está terminado. Y no creo que la
corrección pertenezca a la retórica. A lo que trivialmente llamamos
literatura. Paul Valéry tocó este tema de la corrección. Él decía que se
trataba de algo que uno hacía en uno mismo, llevado por la pasión de
acercarse a un modelo ideal al que nunca se llegará. Esto pertenece
menos a la literatura que a una zona metafísico-poética. "Es un acto
ético, más que estético", decía Valéry. En definitiva se trata de
aproximar ese original todavía indeciso, que está entre el ser y el no
ser, al modelo ideal que uno tiene en la cabeza mucho antes de sentarse a
escribir."
Juan Gelman (Buenos Aires, Argentina, 1930) se expresó en igual sentido,
en oportunidad del reportaje realizado por Claudio Zeiger para Radar,
suplemento de Página/12, Argentina, en octubre del 2001: "En realidad
ningún poema se termina nunca. Como decía Octavio Paz, en realidad el
poema no se termina sino que se abandona. La corrección es lícita y
necesaria. Yo solía escribir todas las noches, desechaba lo que no me
parecía bien, sobre todo cuando veía que asomaba la maquinita de la
poesía. En general he escrito series de poemas que se convirtieron en
libros o no pero en el término de unos dos o tres meses. Con Valer la
pena es la primera vez que tardo tantos años en terminar un libro. Y
bueno, con respecto a la tercera parte de la consigna, soy claro. Tirar
significa eso: tirar a la basura. Pero no hay arrepentimiento."
Para escribir poesía hay que abrirse al mundo, hay que leer. Hay que atreverse a matar un mal verso para parir un buen poema.
Para escribir poesía hay que salir del agujero de uno mismo, abrir los
ojos y el alma, aprender de los que caminan por ella y la enaltecen; hay
que respetarla. Marcelo di Marco (Buenos Aires, Argentina, octubre de
1957) expresó en una entrevista: "Creo en la poesía. Creo en la fuerza
de la poesía, y trato de acercarme a ella con sumo respeto en cada nuevo
poema que intento."
Empaparse de esa fe y ese respeto es la única manera de sentir y escribir poesía.
Un solo ejemplo basta para descubrir al planeta Ombligo y a sus ilustres
habitantes. Supongamos que se presenta ante nuestros ojos un texto
pretendidamente de vanguardia. El seudo-poeta que lo ha escrito se
vanagloria de haber leído tanto en su vida que ya no le preocupan ni la
forma ni el fondo porque su extraordinaria poesía está más allá del bien
y del mal.
El poema es algo así:
"Amor mío si de amor se trata tus ojos están en mis sueños
Triquilingui cofisuni, manumamu La naranja mecánica es una naranja
¡Sabéis que sois mi amor!
Triquilingui
cofisuni,
manumamu
amor dolor alma y sensación"
Ya que no puede elogiarse como el poeta ombliguista espera, en lugar de felicitarlo nos surgen algunas dudas:
1) Siendo dueños de tan rico idioma, ¿por qué no usar palabras que
existen o, en todo caso, por qué no inventar palabras con algún asidero,
como ya han hecho Cortázar, Girondo o Huidobro?
2) "Tus ojos están en mis sueños" es una frase manida y algo
descriptiva. Se puede decir así, pero también puede decirse: "en el
secreto tu mirada es luz" u otra imagen más afortunada, si pensamos
algunos días más. Recordemos las palabras de Quinto Horacio Flaco,
nacido en diciembre del año 65 a.c. en Venusia (hoy Venosa), Apulia,
Italia: "Condenad todo poema que no ha sido depurado por muchos días de
corrección".
Le explicamos entonces al ombliguista que tampoco comprendemos la
estructura del "texto", y, aunque muchas veces en poesía no es necesario
comprender para sentir, su ¿poema? no nos hace sentir nada, salvo
desconcierto y esta necesidad de preguntar.
Nos mira fijamente y dice:
—Me salió así, es mi estilo y jamás corrijo lo que escribo. Mirá a
Cortazar y a Arlt. La verdadera literatura se hace con aquellos que se
cagaron en las reglas gramaticales y en las normas impuestas, que se
animaron a inventar.
Sentimos entonces un calor que nace en nuestros pies y poco a poco sube hasta la cabeza. Contestamos:
—Mitos como que Cortázar no corregía nunca sus textos, que Arlt era un
ignorante y que escribía tocado por su varita mágica; mitos tales como
que escribir poesía es acomodar palabritas varias y hacer un mejunje
ilegible, o repetir las mismas frases usadas hasta el cansancio, son los
que hacen que quienes se creen artistas, genios de la palabra, sigan
nadando en su propia ignorancia y pensando que quienes se preocupan por
aprender de los que ya fueron y vinieron son unos cerrados que no tienen
talento.
Un poeta intenta escribir simple para que, dentro de su caos, el lector
no se sienta ajeno ni confundido, sino parte de ese caos. De esta
manera, el lector nunca queda en ascuas, ni está solo, ni siquiera
piensa que quien escribe es superior, aunque rompa con las normas,
aunque invente palabras, las corte, las desgrane.
El verdadero poeta tiene la conciencia de hacerlo para alcanzar el fin que se propone. Sabe que el poema se bastará a sí mismo.
Lo que define al artista es su propio arte, ese algo que está más allá,
ese algo indefinible, que hace que nos guste o no una obra.
Y así se cierra la discusión: para el pretendido poeta seguimos siendo
seres planos que no comprenden la "verdadera poesía"… Y él sigue siendo
para nosotros un habitante más del ridículo planeta Ombligo.
Ser o no ser
Hablar de poesía, cuando se siente profundamente la poesía, cuando uno
intenta hacer poesía, puede resultar difícil. Pero aconsejar a quien se
inicia en la creación poética, cuando ese alguien se niega a tomar
conciencia de que escribir poesía no sólo es un placer, sino también una
manifestación responsable de la propia visión, que requiere mucho más
que frenesí, es mucho más difícil; o al menos, un arduo trabajo. Hay que
superar las barreras de la necedad, la vanidad y sobre todo, de la
negación que comúnmente poseen los poetas del corazón.
Cuando uno comienza a andar el camino de la poesía debe tener la
humildad de reconocer que dicho camino es eterno, y la fe suficiente
para saber que sólo alcanzaremos la meta cuando el último suspiro nos
abra las puertas de la muerte.
La
poesía está ligada tanto al amor como a la desdicha: el poeta sólo nos
sugiere un vehículo por donde transitar. Los versos son suyos, pero el
amor y el dolor son nuestra propiedad, ya que para sentir placer con la
lectura de la mejor poesía debemos aportar algo fundamental: la
experiencia. Y así podremos sufrir, amar y odiar a través de un poema,
sólo si hemos sufrido, amado y odiado en nuestra propia vida. La
felicidad completa anula a la poesía, tanto como a cualquier otra
expresión del arte; y hasta puede afirmarse que, sin desdicha, no habría
poesía; y más aún, no habría vida. Dejemos entonces que los poetas
canten nuestro sufrimiento, que nos relaten las formas de nuestro amor y
nuestra pena; que usen nuestros recuerdos para devolvernos una tristeza
más pura, menos terrenal, despojada de las miserias cotidianas; una
tristeza que justifique nuestras lágrimas aquellas pálidas tardes quela
poesía nos ha regalado.
FUENTE : elespejogotico@gmail.com
TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES /DANÇA SACRÍLEGA - FANNY JEM WONG
TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES /DANÇA SACRÍLEGA - FANNY JEM WONG
Tu, o eco surdo de meus cantos meu amor, meu espelho, meu outro eu claro e escuro, ruinoso pesadelo desolando-me os sonhos.
Tu, em cada conexão de meu cérebro o fogo que me calcina as veias dança sacrílega de minhas mãos.
E que mais se eu queira matar-te não posso pois germinas a cada instante em minhas entranhas e floresces soberba rompendo entre escombros para assim te elevares até o cimo dos pinherais
Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio único,verdadeiro , somente meu e eterno porque nasce e morre entre vômitos negros Tu, minha odiada e bem amada poesia.
Joaquín Dicenta Benedicto fue un escritor y periodista español.
Cultivó el teatro, además de la poesía y la narración naturalista. Fue
padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel
Dicenta.
LUJURIA
Cuando murmuras con nervio acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca
las abrasadas ondas de tu aliento.
Cuando más que ceñir, romper intenso
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.
Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces, mujer. Tú eres mi vida,
ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
gozar tu cuerpo, que a gozar me llama,
¡ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío!...
JOAQUÍN DICENTA
AMOR
El amor es la vida, y la vida es amor;
engendra la locura y abre paso al delirio;
purgatorio de goces y cielo de martirio;
su dolor es tan fuerte, que su dicha es dolor.
Va abriendo paraísos y cerrando ataúdes;
con puñales y flores hace ramos dorados...
Es el mayor pecado de todos los pecados,
y la virtud más grande de todas las virtudes.
El amor es el perfume, y el néctar, y es veneno;
es camino de rosas y es camino de cieno;
es un rayo de luna besando un corazón...
Es débil como un niño, como un Hércules fuerte;
el amor es la flecha que nos causa la muerte
y tiene el privilegio de la resurrección.
Por una angosta cornisa se prolonga la angustia mientras unos ojos se hacen prismas en la noche Todo encaja en el brutal camino donde camina el hombre, roedores mercaderes de lo abstracto y de lo absurdo. Por eso a veces la vida me parece larga, desmedida y tensa y todos los sitios son los mismos cuando los viste a todos aun sin verlos, sin palparlos, sin olerlos. Habrá seguramente una mirada en otros ojos Habrá más de mil razones para seguir el rumbo Habrá una margarita adornando los siniestros jardines y una madreselva abrazando los muros de todos los silencios Pero a veces la vida me parece una fábula eterna una cruz de hierro sobre los hombros una bocanada de humo que me asfixia lentamente. ¿Cuál es el instante del paso equivocado? ¿Dónde está la silla en que se sienta el alma a descansar de la ronda mundana del instinto? Tu…yo, ellos… o quizá nosotros y vosotros Uno que me explique más allá de divanes y oscuros consultorios la diferencia de la altura y el subsuelo de esos que van con uno en cada instante del tiempo, de esos que no te escapas ni cuando estás durmiendo. Pero estoy seguro que habrá muchas miradas Miradas de ojos ingenuos, llenos de paz… aunque ciegos Que habrá miles de almas que reposen, sin mirar el ojo ajeno ni la mano del mendigo, ni los pies de los enfermos, ni la tristeza del niño, ni a una madre sin sus senos. ¿Cual es el momento del orgasmo de la vida? ¿Dónde procrea el alma su pasión y su lamento? Habrá… ¡Mujer de agua! Un orgasmo de risas en el útero del tiempo Habrá, estoy seguro, un mundo menos complejo Y unos ojos que me miren como prismas en la noche fabricando arco iris debajo de los espejos. Algunos versos de amor detrás de tantos infiernos y unos hilos de savia dentro de otro universo A veces la vida, me parece larga y tensa como una cornisa de barro donde hace nido un hornero nidos que solo duran, ¡ Mujer sin rostro! lo que dura un aguacero.
SERÉ CURIOSO-MARIO BENEDETTI DE "LETRAS DE EMERGENCIA"
SERÉ
CURIOSO-MARIO BENEDETTI DE "LETRAS DE EMERGENCIA"(1969-1973)
De que se rie ... Mario Benedetti ¿De qué se ríe? (Seré curioso) En una exacta foto del diario señor ministro del imposible vi en pleno gozo y en plena euforia y en plena risa su rostro simple seré curioso señor ministro de qué se ríe de qué se ríe de su ventana se ve la playa pero se ignoran los cantegriles tienen sus hijos ojos de mando pero otros tienen mirada triste aquí en la calle suceden cosas que ni siquiera pueden decirse los estudiantes y los obreros ponen los puntos sobre las íes por eso digo señor ministro de qué se ríe de qué se ríe usté conoce mejor que nadie la ley amarga de estos países ustedes duros con nuestra gente por qué con otros son tan serviles cómo traicionan el patrimonio mientras el gringo nos cobra el triple cómo traicionan usté y los otros los adulones y los seniles por eso digo señor ministro de qué se ríe de qué se ríe aquí en la calle sus guardias matan y los que mueren son gente humilde y los que quedan llorando de rabia seguro piensan en el desquite allá en la celda sus hombres hacen sufrir al hombre y eso no sirve después de todo usté es el palo mayor de un barco que se va a pique seré curioso señor ministro de qué se ríe de qué se ríe.
Por una angosta cornisa se prolonga la angustia mientras unos ojos se hacen prismas en la noche Todo encaja en el brutal camino donde camina el hombre, roedores mercaderes de lo abstracto y de lo absurdo. Por eso a veces la vida me parece larga, desmedida y tensa y todos los sitios son los mismos cuando los viste a todos aun sin verlos, sin palparlos, sin olerlos. Habrá seguramente una mirada en otros ojos Habrá más de mil razones para seguir el rumbo Habrá una margarita adornando los siniestros jardines y una madreselva abrazando los muros de todos los silencios Pero a veces la vida me parece una fábula eterna una cruz de hierro sobre los hombros una bocanada de humo que me asfixia lentamente. ¿Cuál es el instante del paso equivocado? ¿Dónde está la silla en que se sienta el alma a descansar de la ronda mundana del instinto? Tu…yo, ellos… o quizá nosotros y vosotros Uno que me explique más allá de divanes y oscuros consultorios la diferencia de la altura y el subsuelo de esos que van con uno en cada instante del tiempo, de esos que no te escapas ni cuando estás durmiendo. Pero estoy seguro que habrá muchas miradas Miradas de ojos ingenuos, llenos de paz… aunque ciegos Que habrá miles de almas que reposen, sin mirar el ojo ajeno ni la mano del mendigo, ni los pies de los enfermos, ni la tristeza del niño, ni a una madre sin sus senos. ¿Cual es el momento del orgasmo de la vida? ¿Dónde procrea el alma su pasión y su lamento? Habrá… ¡Mujer de agua! Un orgasmo de risas en el útero del tiempo Habrá, estoy seguro, un mundo menos complejo Y unos ojos que me miren como prismas en la noche fabricando arco iris debajo de los espejos. Algunos versos de amor detrás de tantos infiernos y unos hilos de savia dentro de otro universo A veces la vida, me parece larga y tensa como una cornisa de barro donde hace nido un hornero nidos que solo duran, ¡ Mujer sin rostro! lo que dura un aguacero.
La Belleza por Hermann Hesse (1877 - 1962) Alemania
La mitad de la belleza depende del paisaje;
y la otra mitad de la persona que la mira...
Los más brillantes amaneceres; los más románticos atardeceres;
los paraísos más increíbles;
se pueden encontrar siempre en el rostro de las personas queridas.
Cuando no hay lagos más claros y profundos que sus ojos;
cuando no hay grutas de las maravillas comparables con su boca;
cuando no hay lluvia que supere a su llanto;
ni sol que brille más que su sonrisa…
La belleza no hace feliz al que la posee;
sino a quien puede amarla y adorarla.
Por eso es tan lindo mirarse cuando esos rostros
se convierten en nuestros paisajes favoritos…
El ser no nos ha sido dado. Somos un río sólo
y dócilmente en toda forma confluimos:
tanto la noche como el día, catedral o caverna,
todo lo atravesamos, pues nos arrastra la sed por existir.
Así llenamos forma tras forma sin descanso,
y ninguna llega a ser patria, ni dicha, ni necesidad,
siempre de viaje, huéspedes para siempre,
no nos llama el campo ni el arado, tampoco crece el pan para nosotros.
Desconocemos lo que Dios piensa de los hombres.
El juega con nosotros, somos arcilla entre sus manos,
enmudecida y maleable, ni ríe ni solloza,
es realmente dúctil, pero tampoco se calcinará.
¡Ser convertido en piedra alguna vez, durar!
Siempre viva por ello está nuestra nostalgia,
mas también queda siempre un temeroso escalofrío
y nunca se hace pausa para nuestro sendero.
Señor La jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado y mi corazón está loco porque aúlla a la muerte y sonríe detrás del viento a mis delirios
Qué haré con el miedo Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa ni las estaciones queman palomas en mis ideas Mis manos se han desnudado y se han ido donde la muerte enseña a vivir a los muertos
Señor El aire me castiga el ser Detrás del aire hay monstruos que beben de mi sangre
Es el desastre Es la hora del vacío no vacío Es el instante de poner cerrojo a los labios oír a los condenados gritar contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada.
Señor Tengo veinte años También mis ojos tienen veinte años y sin embargo no dicen nada
Señor He consumado mi vida en un instante La última inocencia estalló Ahora es nunca o jamás o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final Todo continuará igual Las sonrisas gastadas El interés interesado Las preguntas de piedra en piedra Las gesticulaciones que remedan amor Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo porque aún no les enseñaron que ya es demasiado tarde
Señor Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez cuando yo era una anciana Las flores morían en mis manos porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol cuando era niña es decir ayer es decir hace siglos
Señor La jaula se ha vuelto pájaro y ha devorado mis esperanzas
Señor La jaula se ha vuelto pájaro Qué haré con el miedo
Cenizas
La noche se astilló de estrellas mirándome alucinada el aire arroja odio embellecido su rostro con música.
Pronto nos iremos
Arcano sueño antepasado de mi sonrisa el mundo está demacrado y hay candado pero no llaves y hay pavor pero no lágrimas.
¿Qué haré conmigo?
Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
Porque a Ti te…
La noche sufre.
A la espera de la oscuridad
Ese instante que no se olvida Tan vacío devuelto por las sombras Tan vacío rechazado por los relojes Ese pobre instante adoptado por mi ternura Desnudo desnudo de sangre de alas Sin ojos para recordar angustias de antaño Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma Ponle tus cabellos escarchados por el fuego Abrázalo pequeña estatua de terror. Señálale el mundo convulsionado a tus pies A tus pies donde mueren las golondrinas Tiritantes de pavor frente al futuro Dile que los suspiros del mar Humedecen las únicas palabras Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada Acurrucado en la cueva del destino Sin manos para decir nunca Sin manos para regalar mariposas A los niños muertos
Son mis voces cantando para que no canten ellos, los amordazados grismente en el alba, los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera, un rumor a lila rompiéndose. Y hay, cuando viene el día, una partición de sol en pequeños soles negros. Y cuando es de noche, siempre, una tribu de palabras mutiladas busca asilo en mi garganta para que no canten ellos, los funestos, los dueños del silencio.
La enamorada
Ante la lúgubre manía de vivir esta recóndita humorada de vivir te arrastra Alejandra no lo niegues.
hoy te miraste en el espejo y te fuiste triste estabas sola y la luz rugía el aire cantaba pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás tremolarás tus manos así volverá tu amado tan amado
oyes la demente sirena que lo robó el barco con barbas de espuma donde murieron las risas recuerdas el último abrazo oh nada de angustias ríe en el pañuelo llora a carcajadas pero cierra las puertas de tu rostro para que no digan luego que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días te culpan las noches te duele la vida tanto tanto desesperada ¿adónde vas? desesperada ¡nada más!
CARTAS DE AMOR :Simón Bolívar y Manuela Sáenz Simón Bolívar y Manuela Sáenz No, no y no; por el amor de Dios , basta. ¿Por qué te emp...
FRAGMENTO DEL POEMA "LA MÉDULA NOCTURNA" POR FANNY JEM WONG
"La realidad vive ajena / no hay espacio , ni tiempo. / El tiempo, el espacio / los instantes / pequeños universos. / Por las noches son aires, son negras velas / que aquí se alimentan "
CONFUCIO
Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de un ejército que despojar a un miserable de su libertad
HAIKU DE FANNY JEM WONG
mariposa gris / anclada en la tierra / mueres de amor
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FANNY JEM WONG MIÑÁN
"Si quieres respuestas sinceras, no olvides que algunas resultarán peligrosas" F JEM WONG
"La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro... Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro." Octavio Paz.
XXIII TRAS EL AULLIDO DE LA LOBA POR FANNY JEM WONG
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EL TAÑER DE LAS CAMPANAS POR FANNY JEM WONG
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Con tinta tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️
Con tinta tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china : Forma parte de la exhibición digital Con tinta c̵h̵i̵n̵a̵ tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china, que se realizó en el marco del proyecto "Visibilización de la comunidad peruano china a través de la difusión de la producción literaria de autores tusanes" Proyecto beneficiario de los Estímulos Económicos para la Cultura 2022. Concurso Nacional de Proyectos para la Promoción de Libros y Autores Peruanos en Medios Digitales del Ministerio de Cultura del Perú, cuyo lanzamiento oficial fue un evento coorganizado por el Centro Cultural Digital Tusanaje-秘从中来, la biblioteca digital IdenTusanes y el Programa Lima Lee de la Municipalidad de Lima.
MUCHACHA DE COLOR AZUL
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REVISTA ORIENTAL
IMPARABLES ACTIVIDADES DEL CCPCH
WONG WU YONG MI GUERRERO VALIENTE
INQUEBRANTABLES
"Uno pertenece a dónde se le quiere, se le ama, se le desea, se le siente.... y en repetidas ocasiones se le extraña, pero sobretodo dónde se le demuestra"
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