FANNY JEM WONG EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

FANNY JEM WONG EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora. Proverbio hindú

Los libros son, entre mis consejeros, los que más me agradan, porque ni el temor ni la esperanza les impiden decirme lo que debo hacer. Alfonso V el Magnánimo (1394-1458) Rey de Aragón.

Algunos libros son probados, otros devorados, poquísimos masticados y digeridos. Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.

Los libros no se han hecho para servir de adorno: sin embargo, nada hay que embellezca tanto como ellos en el interior del hogar. Harriet Beecher Stowe (1811-1896) Filántropa y Escritora estadounidense.

El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio. Anónimo

Libros, caminos y días dan al hombre sabiduría. Proverbio árabe

Los libros sólo tienen valor cuando conducen a la vida y le son útiles. Hermann Hesse (1877-1962) Escritor suizo, de origen alemán.

Para viajar lejos, no hay mejor nave que un libro. Emily Dickinson (1830-1886) Poetisa estadounidense.

Nunca releo mis libros, porque me da miedo. Gabriel García Márquez (1927-2014) Escritor colombiano.

La lectura de un buen libro es un diálogo incesante en que el libro habla y el alma contesta. André Maurois (1885-1967) Novelista y ensayista francés.

Nunca escribo mi nombre en los libros que compro hasta después de haberlos leído, porque sólo entonces puedo llamarlos míos. Carlo Dossi (1849-1910) Escritor italiano.

La verdadera universidad de hoy en día es una colección de libros. Thomas Carlyle (1795-1881) Historiador, pensador y ensayista inglés.

Un libro es un regalo estupendo, porque muchas personas sólo leen para no tener que pensar. André Maurois (1885-1967) Novelista y ensayista francés.

Un hogar sin libros es como un cuerpo sin alma. Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.

El libro es fuerza, es valor, es fuerza, es alimento; antorcha del pensamiento y manantial del amor. Rubén Darío (1867-1916) Poeta y periodista nicaragüense.

Un libro es como un jardín que se lleva en el bolsillo. Proverbio árabe

He buscado el sosiego en todas partes, y sólo lo he encontrado sentado en un rincón apartado, con un libro en las manos. Thomas De Kempis (1380-1471) Teólogo alemán.

Cuanto más crece nuestro conocimiento de los buenos libros, tanto más disminuye el círculo de los hombres cuya compañía nos resulta ingrata. Ludwig Feuerbach (1804-1872) Teólogo y político alemán.

El hallazgo afortunado de un buen libro puede cambiar el destino de un alma. Marcel Prévost (1862-1941) Escritor francés.

La gente que escribe libros, rara vez son intelectuales. Los intelectuales son gente que hablan sobre los libros que han escrito otros. Françoise Sagan (1935-2004) Escritora francesa.

Los libros son amigos que nunca decepcionan. Thomas Carlyle (1795-1881) Historiador, pensador y ensayista inglés.

Un libro hermoso es una victoria ganada en todos los campos de batalla del pensamiento humano. Honoré de Balzac (1799-1850) Escritor francés.

Un libro, como un viaje, se comienza con inquietud y se termina con melancolía. José Vasconcelos (1882-1959) Filósofo, educador y político mexicano.

Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, la humedad, los animales, el tiempo y su propio contenido. Paul Valéry (1871-1945) Escritor francés.

FANNY JEM WONG CON FERNÁNDO LECAROS EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

FANNY JEM WONG CON FERNÁNDO LECAROS EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

FANNY JEM WONG EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

FANNY JEM WONG EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

FANNY JEM WONG EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

FANNY JEM WONG EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

ARTURO VÍCTOR MARCO MARIANO RAMOS WONG Y FERNÁNDO LECAROS , EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

ARTURO VÍCTOR MARCO MARIANO RAMOS WONG Y FERNÁNDO LECAROS , EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

ARTURO VÍCTOR MARCO MARIANO RAMOS WONG Y FERNÁNDO LECAROS , EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

DR. FERNÁNDO LECAROS , EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO (FIL)

CANCIÓN DE LA MUERTE

CANCIÓN DE LA MUERTE

CANCIÓN DE LA MUERTE

Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.

Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.

Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.

Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.

En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.

Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.

Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.

Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.

ANÓNIMO

EDWARD SAID: (TRAICIÓN DE LOS INTELECTUALES) YASSIN KAOUD

 

EL TESTIMONIO DEL PENSADOR PALESTINO EDWARD SAID: (TRAICIÓN DE LOS INTELECTUALES).

TEXTOS DESCONOCIDOS.

Said, analiza el papel del intelectual que encara a la tiranía, la represión y la decadencia del pensamiento árabe antes de su partida, plantea profundas interrogantes acerca de la relación ambigua entre lo culto y sus alrededores, y el impacto de las transformaciones globales en la exclusión a manos de regímenes opresivos., la personalidad del intelectual. Cuenta la «Cultura e imperialismo»Edición de la Casa de Nínive», Damasco.

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

Gaylord Ho nació el 11 de abril de 1950 en Hsin-Wu, Taiwán. Como maestro escultor y artista visionario, su intención con cada obra es capturar eternamente la efímera emoción de un instante singular en el tiempo. 

Las obras de Ho reflejan el espíritu ideal del ser humano en cada uno de nosotros mientras luchamos por sobrepasar las dificultades cotidianas y evolucionar hacia algo más espiritualmente elevado. La magnificencia de sus formas nos inspira y nos brinda coraje para seguir esforzándonos y alcanzar nuestros sueños más ambiciosos. Este mensaje se manifiesta de manera prominente en 'Trascendencia': el ángel que asciende hacia las alturas. 

Cada mañana, Gaylord se dedica a la práctica del Tai Chi y a la meditación serena. Posee una naturaleza espiritual y tiene una firme creencia en el poder del yo interno. Es una persona calmada y contemplativa, que trata a sí mismo y a su entorno con un respetuoso cuidado.

Nota: La propiedad intelectual de las imágenes que aparecen corresponde a sus autores . El único objetivo de este sitio es divulgar sus obras.

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

ARTE : GAYLORD HO

EPITAFIO  POR FANNY JEM WONG

 

EPITAFIO  POR FANNY JEM WONG

Suenan tétricas las notas
de la vieja arpa
La luna muestra lo que encierra
en su lado más oscuro
Visto de negro
y el Dios de los vientos
mece enfurecido mis cabellos
Se escuchan "In crescendo"
desazón y penas
notas oscuras,
sangran miserias,
cierro los dedos,
no tienen fuerzas
Velas negras encendidas
alrededor de mi lecho
un cirio rojo quemándome
las entrañas y los sesos.
Sensaciones funestas,
pecho abierto
dagas de fuego
apretadas contra el alma
Ritual necrofílico en el que invoco
destrozar carnes y huesos,
todas las estrellas de mi universo ,
maldita noche dantesca.
El corazón amordazado
grita silencioso, desangrándose
partiéndose en miles de fragmentos
acosado, sin remedio.
Muera esta noche
el absurdo símbolo del amor
Adormecida la mente
se ofusca, se estrecha.
El dolor denso avanza
hacia la conciencia
se desbarata toda luz ,
el cuerpo se hace pesado.
No hay calidez en tus brazos,
no quieres existir.
Ni intimidad para lágrimas y sollozos,
nada se respeta,
todo es profanado ,
burlado …
Mis lunas desorbitadas
saltan de sus orbitas, inflamadas
Un bello ángel cree tener las respuestas
o quizás la llave de oro que abra la jaula
No puede ver que el colibrí
agoniza entre sus manos.
Pobre y tierno ángel
solo puede mirar al ave destrozarse
o abrir la ventana
e imaginar que la libero.
Enredada estoy
maleza putrefacta y oscura
ni siquiera asfixias ,ni asqueas
El antiguo concierto
sigue su ancestral partitura.
El cuerpo se va separando
en pedazos de carnes y huesos
Concierto espeluznante,
noche de muerte
sin resurrección
La preciosa copa yace colmada
sangre coagulada,
cenizas cubriéndome
de los pies a la cabeza,
fría habitación oscura ,
vacía en actitud de olvido.
Cuerdas de tripa humana
gritan su desventura
Hermosas melodías
de marchas fúnebres
Parecieran decir
-No digas amor más nada
Todo debe acabar de prisa
no es tiempo de trinos
¡Duerme, duerme que ya nada existe!
Me tienes muerta atada a un tiempo
que dejo de ser mío.
Hoy solo sé que a pesar
de mil grilletes
me alejaré hacia la cortinas de flores
que a lo lejos llaman.
La caja negra retumba,
escucho y veo gentes
Rostros que ni conozco , dicen
-Ven de prisa
-No escuches más conciertos de mentiras
El pánico pugna por brotar
en grandes borbotones
Estoy vacía
de tanto haberte amado
príncipe oscuro
Ni siquiera tu rostro
he visto en mis sueños,
Ni tu voz me es familiar
cuando el sol se apaga
Solo imágenes amorfas
dicen que fuiste mi amor
Tú , sueño oscuro
me empujas hacia precipicios
Tú , me abandonas
en medio de la oscuridad
sin comprender nada,
como si fuese yo un feto.
No pretendo ser tu dueña,
tampoco tu esclava
Sueños de amaneceres,
inquietantes imágenes
recree en tu mente
hasta incendiar tus cimientes,
hasta reventar de placeres descontrolados
en donde las prácticas sexuales
resultaban consuelos
Días de risas y otros de angustias desmedidas,
de esperas inútiles
en donde se marchitaban
las yemas de los dedos
mientras mi alma se esconde
La maleza ensucia de mentiras lo que oculta
y me hunde cual pantano
en fango ponzoñoso.
Mi alma canta moribunda
sin que me crean
Hoy es noche de concierto
- Vida mía, no luzco de gala
Ni los rizos que tanto amaste
están dorados,
se vuelven blancos
y mi piel morada, muy morada
Me ahogo en mis penas,
desolado veneno amargo
que crece y me mata de a pocos
El concierto de lamentos
rompe los cristales,
mis azules pensamientos
golpean tu puerta
y las ventanas se empañan
sudando sangre negra
Tengo amores por miles,
caricias todas
pero nada me alcanza ,
solo tu amor nefasto,
odiosa fealdad que me hace
prisionera de mis verdades.
La sangre fluye rabiosa
sobre la estola de las ausencias
Llevo los zapatos gastados
por las rocas del viejo camino
Ni siquiera tengo el consuelo
de mis antiguos laberintos,
una fuerte roca partió hace mucho
todos mis espejos,
solo una manta repleta
de azules penas cubren del frío
¡Oh, malditos dioses duermen sobre sus glorias!
Mis huesos crispan,
se destrozan hasta el mismo tuétano
Malditos dioses que retozan
sobre sus nubes y no miran
Mírenme beber mi propia sangre
y morderme las entrañas
Rían jubilosos ante mi degradación,
miren mis ojos perdidos
miren mi fealdad, tembloroso mi pecho,
muerte tangible acercándose al cuerpo.
No necesito la protección
de quienes nunca me amaron
Ni proyectar mi rabia contra nadie,
que no sea yo misma
Hasta que pueda descansar
sobre la tierra húmeda
Hoy solo quiero dejar de ser cobarde
y partir amor
porque solo se muere una vez
y no será contigo.

Jem Wong
26.07.05

(Jemwong)
Reeditado en el 2010

ARTE : GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

George Grie, conocido también como Yuri Gribanovski, llegó al mundo en 1962 en Omsk, dentro de la URSS (Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas). Completó su educación en una Escuela de Arte entre 1975 y 1979, y luego obtuvo un título en Educación en Bellas Artes de la Universidad Pedagógica del Estado, donde estudió de 1979 a 1985. Desde los inicios de su trayectoria profesional, quedó claro que las vías tradicionales, a menudo influenciadas políticamente, del realismo socialista, elegidas por muchos de sus colegas, no serían su camino. En cambio, decidió embarcarse en una travesía artística más compleja y desafiante, explorando la pintura neosurrealista innovadora, donde se pueden evaluar y apreciar claramente los criterios de competencia, talento visual y maestría técnica.

Nota: La propiedad intelectual de las imágenes que aparecen  corresponde a sus autores . El único objetivo de este sitio es divulgar sus obras.

ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

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ARTE :  GEORGE GRIE

ARTE :  GEORGE GRIE

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