POESÍA CHINA : El azor pintado por Du Fu

POESÍA CHINA : El azor pintado por  Du Fu

 

POESÍA CHINA : El azor pintado por  Du Fu

Sobre la blanca seda
surgen viento y escarcha:
admirable pintura la de este azor.
Presto a cazar una astuta liebre, alza las alas,
y, de perfil, sus ojos parecen los de un mono afligido.
Si se soltara el cordelillo de seda
que lo ata al brillante palo
en lo alto del ventanal,
a la espera del silbido para emprender el vuelo;
si le dejaran ya
atacar a los pájaros comunes,
plumas y sangre se esparcirían por la vasta pradera.

 

POESÍA CHINA : Hombres de Negocios por Cheng Tzu-ang (656-698 ó 661-702)

 

POESÍA CHINA : Hombres de Negocios por Cheng Tzu-ang (656-698 ó 661-702)

Cheng Tzu-ang (656-698 ó 661-702)

Proveniente de una familia de Szechuan, hasta los diecisiete años se dio al juego y la bebida, pero luego se dedicó al estudi o y obtuvo el grado de  Chin-shih a la edad de veintiocho. El estilo de su poesía es elegante y sus  pensamientos elevados, y se lo consideraba el mejor poeta de la época Tang, hasta la llegada de Li Po. Sirvió como consejero personal de la emperatriz Wu, pero a la muerte de su padre, el magistrado local lo envió a prisión con la intención de apoderarse de la fortuna que había heredado.  Murió en prisión a la edad de cuarenta y dos años.

 

 

Hombres de Negocios

 
Los hombres de empresas están orgullosos de su habilidad y destreza,
pero en el Tao aún tienen mucho que aprender.
Están orgullosos de sus hazañas,
pero no saben lo que le sucede al cuerpo.
¿Por qué no aprenden del Maestro de la Verdad Misteriosa,
que veía al mundo entero en una pequeña botella de jade?
Cuya alma brillante estaba libre del Cielo y la Tierra,
pues cabalgando en el Cambio entraba a la Libertad.

 Cheng Tzu-ang (656-698 ó 661-702)

POESÍA CHINA : EL CANTO DEL INSPECTOR TING POR LI PO

 

EL CANTO DEL INSPECTOR TING POR LI PO

EL CANTO DEL INSPECTOR TING POR LI PO

Y Yunyang envía levas de obreros al Yangtsé;
ambas riberas del río están plagadas de hombres y de
tráfico.
Cuando los búfalos de Wu acezan bajo la luna,
arrastrar los barcos es trabajo agotador.
Las aguas del río, demasiado fangosas para ser bebidas,
llenan de espeso cieno la mitad del recipiente.
Cuando los trabajadores entonan el Canto del Inspector,
los corazones se rompen, las lágrimas corren como lluvia,
diez mil trabajan de esclavos en la presa,
¿pero quién arrastrará la piedra hasta la ribera del río?
Mirad allá, los pétreos Mang y Tang.
¡Cuántas lágrimas han caído aquí desde los tiempos

antiguos!

 

 

POESIA CHINA : El azor pintado por Du Fu

El azor pintado por Du Fu

El azor pintado por Du Fu

Sobre la blanca seda
surgen viento y escarcha:
admirable pintura la de este azor.
Presto a cazar una astuta liebre, alza las alas,
y, de perfil, sus ojos parecen los de un mono afligido.
Si se soltara el cordelillo de seda
que lo ata al brillante palo
en lo alto del ventanal,
a la espera del silbido para emprender el vuelo;
si le dejaran ya
atacar a los pájaros comunes,
plumas y sangre se esparcirían por la vasta pradera.

 

POESIA CHINA : BEBIENDO SOLO A LA LUZ DE LA LUNA POR LI PO

BEBIENDO SOLO A LA LUZ DE LA LUNA POR LI PO

 

BEBIENDO SOLO A LA LUZ DE LA LUNA POR LI PO

 Entre las flores , un tazón de vino
bebo solo, ningún amigo está cerca.
Levanto mi copa, invito a la luna
y a mi sombra, y ahora somos tres.
Mas la luna nada sabe de bebidas
y mi sombra se limita a imitarme,
pero así y todo, luna y sombra serán mi compañía.
La primavera es época propicia para el goce.
Canto y la luna prolonga su presencia,
bailo y mi sombra se enreda.
Mientras me mantengo sobrio, somos alegres juntos,
cuando me embriago, cada uno marcha por su lado
jurando encontrarnos en el Río de Plata de los cielos.

 

 

POESIA CHINA : EL SAPO ATACA A LA LUNA DE YAO-TAI POR LI PO

 

EL SAPO ATACA A LA LUNA DE YAO-TAI POR LI PO

 

EL SAPO ATACA A LA LUNA DE YAO-TAI POR LI PO

El sapo ataca a la luna de Yao- Tai
y se la traga.
El disco brillante se extingue en el seno del firmamento,
las tinieblas se engullen el alma de oro.
El arcoiris atraviesa las constelaciones de Sen-Wei,
el sol naciente opaca la luz matinal.
Las nubes flotantes separan a los dos astros,
todo es incierto como en un sueño.
Aislado, aislado el palacio de Tchang Men:
antes inspiraba a nuestros antepasados, ¡ahora no existe
ya!
El laurel roído por los insectos florece, pero no trae
frutos,
el cielo duplica su desgracia cubriéndolo de escarcha.
Me entristece. Suspiro en la larga noche solitaria
y las lágrimas humedecen mi ropa.

 

 

Cuando Nazca de nuevo (utopías) por Walter Faila

 

Cuando Nazca de nuevo (utopías) por Walter Faila

Cuando Nazca de nuevo (utopías) por Walter Faila

Cuando nazca de nuevo de éstas muertes que llevo
corriendo como alfiles por el tablero del tiempo
mientras se rompen los relojes de las tardes,
un otoño de espinas en mis montes eternos,
y la tierra me muerda las mochilas del alma
y la brisa me arranque de su seno materno.
Te buscaré en la rostro de los niños hambrientos,
en los ojos del mendigo que duerme sereno
sobre las grises veredas que el alba
le fue armando en sus infiernos
Cuando nazca de nuevo de ésta muertes que llevo
hurgaré los corazones de los pobres guerreros
para pedirles la paz de nuestro triste universo
¿Para qué matarnos entre hermanos?
¿Para que tener el mundo en duelo?
Cuando nazca otra vez, de tantas muertes que llevo
Te buscaré para amarte como te amé primero
aquellos años, en que los años, no dolían en el pecho
Para besarte entre cien lunas de cien cielos
y navegar en escarabajos hasta el umbral del recuerdo
Para mirarte exacta, como miran los ciegos
con el tacto preciso que se dibuja en tu cuerpo
Para gritar “Amor”, amor de humano completo
sin malicias, sin egoísmos, sin celos.
¡Ay! Mujer, cuando nazca de nuevo
en el frutal de la vida donde cuelgan los sueños
te traeré la dulzura que te negaron mis miedos,
y caminaremos gritando con lo mejor del silencio,
ese silencio que sellan nuestras bocas en el beso,
ese silencio augusto del gemido del deseo.
Caminaremos mirando la sonrisa de los pueblos,
y ya no tendremos frío, ni hambre, ni miedos
Solo un mundo para todos, sin llanto, sin recelos
Sin fronteras ni naciones, sin injurias ni despechos
Engendraremos muchos hijos a las orillas del río
bajo la luna enamorada de los espejos del cielo.-
¡Ay! Amor, espérame en el muelle
desnuda de congojas, para armar un nuevo mundo
cuando nazca otra vez, de tantas muertes que llevo.-

 

POEMAS CHINOS : Wang Wei

POEMAS CHINOS :  Wang Wei

 

POEMAS CHINOS :  Wang Wei

Del arroyo Ch'in salen piedras blancas,
el tiempo es frío, pocas hojas rojas.

 

Distancias por Walter Faila

Distancias por Walter Faila

Distancias por Walter Faila

El cáliz, la savia, la noche
Un cuarto improvisado, una lluvia desprolija
Todo va pasando como en un cráter austero
de piedras y palomas
Genocidios de estrellas bajo un cielo irresoluto.
Destemplada ciudad de hollines y de tangos
Formal, histérica y coqueta,
 Buenos  Aires es hoy una hembra frígida
Una colegiala buscando un tiempo en el espacio
Un duende de verónicas desnudas
Un encuentro, un adiós, una promesa, y luego…
una niña de seda detrás de algún teléfono
un patriota despatriado, un heraldo dormido.
Rocíos que mojan horas y llenan de algas los recuerdos.
¿Qué habrá detrás del tiempo aún no vivido?
¿Cuánto  cabrá en  la tumba
 donde se entierran las nostalgias?
Un dios de agua recorre con glamour el horizonte
Todo suena a paisaje urbano y amores mutilados
Distancias  que marcan pausas dentro de las distancias
Distancias que acercan sombras a la vera del camino
distancias que son eternas… cuando te vas de ti mismo.

Distancias por Walter Faila

 

 

Una mujer en el balcón por Walter Faila ( a una mujer goleada)

Una mujer en el balcón  por Walter Faila ( a una mujer goleada)

 Una mujer en el balcón  por Walter Faila ( a una mujer goleada)

 

Observo tu sombra cayendo en la baldosa
Miro cada día cuando llegas al balcón
Detrás de los cristales, testigo silenciosa,
llorando en tu sonrisa el compás de una canción
Codicia inabordable de gente maliciosa
jardín de ojos marchitos ¡preciosa creación!
No se bien lo que busca el misterio de tu vida
no me atrevo a preguntar que dice tu canción
Vuela rota por el tiempo tu pobre alma herida
amor que destrozó sin piedad tu corazón.
Quisiera penetrar en los montes y las piedras
donde guardas celosa tu herida y afección
Quisiera socavar al llegar tu primavera
el tallo sombrío de tu inerte floración.
Jardín de ojos marchitos, no llores esta noche
permite a tus palabras llegar a mi razón
descubre la greda con que llenas tus macetas
déjame sembrar una semilla de ilusión.
Inmóvil, detrás de los cristales te reflejas
como un oscuro duende vagando en un rincón
Sin tactos furtivos que distraigan las angustias
sin el tierno beso de los labios de un varón
Mágica silueta que te muestras noche y día
¡ Figura inalterable del rígido balcón!
Permite que mis mares te bañen en sus olas
que se mecen danzando felices por tus playas
que curen los desgarros producidos por el sol.
No quedes en espera del fin o del milagro
no es asunto que competa a Dios, el creador,
Eres tú la constructora vial de tu destino
Desde el cielo hasta el olimpo, tu hada y tu señor
No sometas a tu niña en penas vagabundas
que no sea su jaula, la saña y la  prisión
No sigas buscando con las hebras del enigma
el canto salvaje de la muerte y la pasión
Mujer que te escondes en la pena solitaria
envuelta en la plegaria del manto del salón
no pretendas, orando, dejar de ser cobarde
¡detrás de la culpa no hallarás absolución!
Te incito a pecar entre las flores de la tarde
con el cuerpo y  con el alma, la voz y la razón
Si después de todo ya envejecen tus mañanas
y la vida se te va, en un grito inalterable
detrás de los cristales del rígido balcón.

 

¿Qué es la poesía? SER O NO SER POETA POR KARINA SACERDOTE

¿Qué es la poesía? SER O NO SER POETA POR KARINA SACERDOTE

¿Qué es la poesía? SER O NO SER POETA POR KARINA SACERDOTE

FUENTE: http://www.elaleph.com/fin/2005/03/41-ser-o-no-ser-poeta.html

Al navegar por el ciberespacio buscando poesía, uno encuentra por lo menos dos corrientes de signo opuesto. Por un lado están los poetas que encarnan la esperanza de que el arte no dejará de manifestarse ni morirá la esencia de la poesía. Se encuentra uno con voces que conmueven y que exudan la conciencia del respeto por quien lee; voces que se descubren puras y se nutren de su personal visión, que transmiten la fuerza de su paso por el mundo y que no pretenden más que dar, con extraordinario ímpetu, una parte de sí mismas. Poetas que transpira cada verso y se dejan desangrar en sus poemas. En la vereda de enfrente, en cambio, uno se encuentra con un hato de personajes convencidos de ser la reencarnación de Oliverio Girondo o cualquier otro poeta universal, y que, si algo tienen de alguno de ellos es la semejanza, en el mejor de los casos, del blanco del ojo.

Estos seudo-poetas pululan en foros de poesía esperando recibir elogios. Creen que el poeta no necesita más que su iluminada esencia para hacer poesía. Repudian a los que se esfuerzan por crecer, y defenestran a los que estamos convencidos de que para hacer literatura hay que leerla, hay que conocer las técnicas y buscar la propia voz, y nos acusan de atrevernos a insultar el sacrosanto lugar del sentimiento. A estos personajes les decimos: ¡Basta de paparruchadas!

¡Basta! Estamos cansados de leer una y otra vez las mismas frases que se escriben desde que el mundo es mundo, estamos hartos de escuchar que el poeta sólo escribe con el corazón, estamos agotados de los que dicen que no quieren leer poesía porque no desean contaminarse. Estamos asqueados de los pretendidos vanguardistas de medio pelo, de los que defienden con uñas y dientes la falta de moderación y de quienes insultan a todo el que intenta acercarles un poco de claridad, o al menos, un poco de experiencia.

Jaime Sabines —poeta nacido en Tuxda Gutiérrez, Chiapas, México, en 1926— dijo: "La libertad se adquiere, paradójicamente, con el mayor rigor y la mayor disciplina. Así es la creación poética. Alguna vez dije que era un ejercicio impúdico, en el que el hombre se tiene que desnudar para escribir. El poeta tiene que darse totalmente en cuerpo y alma. Entonces hay que dejar muchísimo para escribir. No es cuestión de que le dicten a usted todos los poemas. Hay que tener el oído bien despierto, alerta los ojos y toda la piel al descubierto, y escribiendo aprender a escribir, como el nadador que quiere llegar a nadar bien y tiene que meterse al agua todos los días; ése es el hecho de escribir, el ejercicio de escribir, la disciplina de escribir. Sólo a través de muchos años se van obteniendo resultados, únicamente cuando se ha hecho una buena siembra se van cosechando productos consistentes." ("La poesía es un destino", entrevista a Jaime Sabines por Ana Cruz)

Sin embargo, estos personajes de los que hablábamos insisten en que las musas llegan de improviso y los invaden, aseguran que entonces la poesía sale, se manifiesta, y el producto de esa inspiración es arte. Dicen que si uno corrige lo que escribe deja de ser fiel a sí mismo. Dicen que no buscan fama ni aplausos, pero saltan como fieras cuando alguien se atreve a señalarles que lo que escribió está plagado de frases hechas y carece de musicalidad o, por el contrario, agobia con rimas que se ven forzadas. A estos personajes habría que decirles que son unos pelafustanes si dejan que las pobres musas hagan todo el trabajo y no usan un poquito la cabeza para moldear aquello que la inspiración ofrece. Y también, que ser fiel a uno mismo es justamente lo contrario de lo que piensan, puesto que la verdadera fidelidad consiste, ni más ni menos, que en el trabajo constante, en la corrección, la búsqueda de nuevas maneras de expresión, en la experimentación con la propia voz y no la copia edulcorada de los versitos que se imprimen en las tarjetas de felicitaciones.

Sobre esta búsqueda habla Abelardo Castillo, escritor nacido en San Pedro, Argentina, en 1935, en una entrevista que le hicieron en Artnovela.com.ar:

"Yo nunca siento que lo hecho está terminado. Y no creo que la corrección pertenezca a la retórica. A lo que trivialmente llamamos literatura. Paul Valéry tocó este tema de la corrección. Él decía que se trataba de algo que uno hacía en uno mismo, llevado por la pasión de acercarse a un modelo ideal al que nunca se llegará. Esto pertenece menos a la literatura que a una zona metafísico-poética. "Es un acto ético, más que estético", decía Valéry. En definitiva se trata de aproximar ese original todavía indeciso, que está entre el ser y el no ser, al modelo ideal que uno tiene en la cabeza mucho antes de sentarse a escribir."

Juan Gelman (Buenos Aires, Argentina, 1930) se expresó en igual sentido, en oportunidad del reportaje realizado por Claudio Zeiger para Radar, suplemento de Página/12, Argentina, en octubre del 2001: "En realidad ningún poema se termina nunca. Como decía Octavio Paz, en realidad el poema no se termina sino que se abandona. La corrección es lícita y necesaria. Yo solía escribir todas las noches, desechaba lo que no me parecía bien, sobre todo cuando veía que asomaba la maquinita de la poesía. En general he escrito series de poemas que se convirtieron en libros o no pero en el término de unos dos o tres meses. Con Valer la pena es la primera vez que tardo tantos años en terminar un libro. Y bueno, con respecto a la tercera parte de la consigna, soy claro. Tirar significa eso: tirar a la basura. Pero no hay arrepentimiento."

Para escribir poesía hay que abrirse al mundo, hay que leer. Hay que atreverse a matar un mal verso para parir un buen poema.

Para escribir poesía hay que salir del agujero de uno mismo, abrir los ojos y el alma, aprender de los que caminan por ella y la enaltecen; hay que respetarla. Marcelo di Marco (Buenos Aires, Argentina, octubre de 1957) expresó en una entrevista: "Creo en la poesía. Creo en la fuerza de la poesía, y trato de acercarme a ella con sumo respeto en cada nuevo poema que intento."

Empaparse de esa fe y ese respeto es la única manera de sentir y escribir poesía.

El planeta Ombligo

Un solo ejemplo basta para descubrir al planeta Ombligo y a sus ilustres habitantes. Supongamos que se presenta ante nuestros ojos un texto pretendidamente de vanguardia. El seudo-poeta que lo ha escrito se vanagloria de haber leído tanto en su vida que ya no le preocupan ni la forma ni el fondo porque su extraordinaria poesía está más allá del bien y del mal.

El poema es algo así:

"Amor mío si de amor se trata tus ojos están en mis sueños
Triquilingui cofisuni, manumamu
La naranja mecánica es una naranja
¡Sabéis que sois mi amor!
Triquilingui
cofisuni,
manumamu
amor dolor alma y sensación"

Ya que no puede elogiarse como el poeta ombliguista espera, en lugar de felicitarlo nos surgen algunas dudas:

1) Siendo dueños de tan rico idioma, ¿por qué no usar palabras que existen o, en todo caso, por qué no inventar palabras con algún asidero, como ya han hecho Cortázar, Girondo o Huidobro?

2) "Tus ojos están en mis sueños" es una frase manida y algo descriptiva. Se puede decir así, pero también puede decirse: "en el secreto tu mirada es luz" u otra imagen más afortunada, si pensamos algunos días más. Recordemos las palabras de Quinto Horacio Flaco, nacido en diciembre del año 65 a.c. en Venusia (hoy Venosa), Apulia, Italia: "Condenad todo poema que no ha sido depurado por muchos días de corrección".

Le explicamos entonces al ombliguista que tampoco comprendemos la estructura del "texto", y, aunque muchas veces en poesía no es necesario comprender para sentir, su ¿poema? no nos hace sentir nada, salvo desconcierto y esta necesidad de preguntar.

Nos mira fijamente y dice:

—Me salió así, es mi estilo y jamás corrijo lo que escribo. Mirá a Cortazar y a Arlt. La verdadera literatura se hace con aquellos que se cagaron en las reglas gramaticales y en las normas impuestas, que se animaron a inventar.

Sentimos entonces un calor que nace en nuestros pies y poco a poco sube hasta la cabeza. Contestamos:

—Mitos como que Cortázar no corregía nunca sus textos, que Arlt era un ignorante y que escribía tocado por su varita mágica; mitos tales como que escribir poesía es acomodar palabritas varias y hacer un mejunje ilegible, o repetir las mismas frases usadas hasta el cansancio, son los que hacen que quienes se creen artistas, genios de la palabra, sigan nadando en su propia ignorancia y pensando que quienes se preocupan por aprender de los que ya fueron y vinieron son unos cerrados que no tienen talento.

Un poeta intenta escribir simple para que, dentro de su caos, el lector no se sienta ajeno ni confundido, sino parte de ese caos. De esta manera, el lector nunca queda en ascuas, ni está solo, ni siquiera piensa que quien escribe es superior, aunque rompa con las normas, aunque invente palabras, las corte, las desgrane.

El verdadero poeta tiene la conciencia de hacerlo para alcanzar el fin que se propone. Sabe que el poema se bastará a sí mismo.

Lo que define al artista es su propio arte, ese algo que está más allá, ese algo indefinible, que hace que nos guste o no una obra.

Y así se cierra la discusión: para el pretendido poeta seguimos siendo seres planos que no comprenden la "verdadera poesía"… Y él sigue siendo para nosotros un habitante más del ridículo planeta Ombligo.

Ser o no ser

Hablar de poesía, cuando se siente profundamente la poesía, cuando uno intenta hacer poesía, puede resultar difícil. Pero aconsejar a quien se inicia en la creación poética, cuando ese alguien se niega a tomar conciencia de que escribir poesía no sólo es un placer, sino también una manifestación responsable de la propia visión, que requiere mucho más que frenesí, es mucho más difícil; o al menos, un arduo trabajo. Hay que superar las barreras de la necedad, la vanidad y sobre todo, de la negación que comúnmente poseen los poetas del corazón.

Cuando uno comienza a andar el camino de la poesía debe tener la humildad de reconocer que dicho camino es eterno, y la fe suficiente para saber que sólo alcanzaremos la meta cuando el último suspiro nos abra las puertas de la muerte.

La poesía está ligada tanto al amor como a la desdicha: el poeta sólo nos sugiere un vehículo por donde transitar. Los versos son suyos, pero el amor y el dolor son nuestra propiedad, ya que para sentir placer con la lectura de la mejor poesía debemos aportar algo fundamental: la experiencia. Y así podremos sufrir, amar y odiar a través de un poema, sólo si hemos sufrido, amado y odiado en nuestra propia vida. La felicidad completa anula a la poesía, tanto como a cualquier otra expresión del arte; y hasta puede afirmarse que, sin desdicha, no habría poesía; y más aún, no habría vida. Dejemos entonces que los poetas canten nuestro sufrimiento, que nos relaten las formas de nuestro amor y nuestra pena; que usen nuestros recuerdos para devolvernos una tristeza más pura, menos terrenal, despojada de las miserias cotidianas; una tristeza que justifique nuestras lágrimas aquellas pálidas tardes quela poesía nos ha regalado.

FUENTE : elespejogotico@gmail.com

TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES  /DANÇA SACRÍLEGA - FANNY JEM WONG

TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES  /DANÇA SACRÍLEGA - FANNY JEM WONG

Tu, o eco surdo de meus cantos
meu amor, meu espelho, meu outro eu
claro e escuro, ruinoso pesadelo
desolando-me os sonhos.

Tu, em cada conexão de meu cérebro
o fogo que me calcina as veias
dança sacrílega de minhas mãos.

E que mais se eu queira matar-te não posso
pois germinas a cada instante em minhas entranhas
e floresces soberba rompendo entre escombros
para assim te elevares até o cimo dos pinherais

Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio
único,verdadeiro , somente meu e eterno
porque nasce e morre entre vômitos negros
Tu, minha odiada e bem amada poesia.

POESÍA CHINA - DE CANCIONES : (5) Mudanza de Casa

 

POESÍA CHINA - DE CANCIONES :  (5)  Mudanza de Casa

POESÍA CHINA - DE CANCIONES :  (5)

Mudanza de Casa

Hubo un tiempo en el que quería vivir en una villa del Sur,
pero no porque me guiaran los augurios.
Había escuchado que muchos hombres simples vivían allí,
con ellos estaría contento de pasar mis mañanas y noches.
Durante muchos años este fue mi deseo,
y hoy voy a realizar mi tarea.
Una cabaña tan pobre no necesita ser espaciosa,
todo lo que quiero es una cama y un colchón.
Con frecuencia mis vecinos vendrán a verme,
Discutiremos vociferando acerca de los tiempos de la antigüedad,
disfrutaremos leyendo juntos escritos raros,
y aclararemos todas las interpretaciones dudosas.

 

 

POESÍA CHINA : Mañana por Wang Wei (699-759)

Mañana por Wang Wei (699-759)

Mañana

La flor de durazno está más roja por la lluvia de anoche,
los sauces están más verdes en la niebla de la mañana.
Los pétalos que caen aún no fueron barridos por los sirvientes,
los pájaros cantan, el huésped de la montaña aún duerme.

Wang Wei (699-759)

Wang Wei (699-759)

 

La sombra de los muertos por Walter Faila

La sombra de los muertos por Walter Faila

La sombra de los muertos por Walter Faila

Por el río de la vida
pasan las sombras de los muertos
Y estremecen nuestras aguas
con tan solo sus recuerdos
Nada dicen, nada piensan, nada imploran
Navegando como duendes en el sueño
Silenciosas vagabundas de las almas
peregrinan sin anuncios
las sombras de los muertos.
De tus muertos, de los míos, de los de ellos
De los muertos que nos viven
y de aquellos que nos matan
De los muertos, si, de aquellos que dejamos
reposando en un sepelio,
en un surco, en una fosa, en un hueco
de aquellos que sangraron en la guerra
de los otros que se fueron de tan viejos
De tus muertos, de los míos, de los de ellos
de aquellos que no supieron adaptarse a la miseria
de los otros que ni siquiera nacieron.
¡ Que rebeldes son las olas que sacuden
esos ríos que corren por adentro!
Pobres ríos que agitan en sus aguas
día a día... las sombras de los muertos.-

 

 

Cornisas por Walter Faila

 

Cornisas por Walter Faila

Cornisas por Walter Faila

Por una angosta cornisa se prolonga la angustia
mientras unos ojos se hacen  prismas en la noche
Todo encaja en el brutal camino donde camina el hombre,
roedores mercaderes de lo abstracto y de lo absurdo.
Por eso a veces la vida me parece larga, desmedida y tensa
y todos los sitios son los mismos cuando los viste a todos
aun sin verlos, sin palparlos, sin olerlos.
Habrá seguramente una mirada en otros ojos
Habrá más de mil razones para seguir el rumbo
Habrá una margarita adornando los siniestros jardines
y una madreselva abrazando los muros de todos los silencios
Pero a veces la vida me parece una fábula eterna
una cruz de hierro sobre los hombros
una bocanada de humo que me asfixia lentamente.
¿Cuál es el instante del paso equivocado?
¿Dónde está la silla en que se sienta el alma
a descansar de la ronda mundana del instinto?
Tu…yo, ellos… o quizá nosotros y vosotros
Uno que me explique
 más allá de  divanes y  oscuros consultorios
la diferencia de la altura y el subsuelo
de esos que van con uno en cada instante del tiempo,
de esos que no te escapas ni cuando estás durmiendo.
Pero estoy seguro que habrá muchas miradas
Miradas de ojos ingenuos, llenos de paz… aunque ciegos
Que habrá miles de almas que reposen, sin mirar el ojo ajeno
ni la mano del mendigo, ni los pies de los enfermos,
ni la tristeza del niño, ni a una madre sin sus senos.
¿Cual es el momento del orgasmo de la vida?
¿Dónde procrea el alma su pasión y su lamento?
Habrá… ¡Mujer de agua!
Un orgasmo de risas en el útero del tiempo
Habrá, estoy seguro, un mundo menos complejo
Y unos ojos que me miren como prismas en la noche
fabricando arco iris debajo de los espejos.
Algunos versos de amor detrás de tantos infiernos
y unos hilos de savia dentro de otro universo
A veces la vida, me parece larga y tensa
como una cornisa de barro donde hace nido un hornero
nidos que solo duran, ¡ Mujer sin rostro!
lo que dura un aguacero.

 

POESÍA CHINA : Wu Kieng Tormenta

 

Tormenta por Wu Kieng

Tormenta por Wu Kieng

Maldije a la lluvia que, azotando mi techo, no me dejaba dormir.
Maldije al viento que me robaba las flores de mis jardines.
Pero tú llegaste y alabé a la lluvia. La alabé cuando te quitaste la túnica empapada.
Pero tú llegaste y alabé al viento, lo alabé porque apagó la lámpara.
 

POESÍA CHINA : En la Montaña *por Wang Wei (699-759)

POESÍA CHINA : En la Montaña *por  Wang Wei (699-759)

 

POESÍA CHINA : En la Montaña *por  Wang Wei (699-759)

Del arroyo Ch'in salen piedras blancas,
el tiempo es frío, pocas hojas rojas.
En el sendero de la montaña no cae lluvia,
el vacío azul moja las ropas del hombre.

* A M I ​​Z A D E *

* A M I ​​Z A D E *

"Un día un chico preguntó a un sabio:
¿Qué puede destruir una amistad?
¿El tiempo, la distancia o la eternidad?
El Sabio le respondió: Ninguno de los tres,
 porque la Amistad crece en el tiempo,
 vive en la distancia y permanece en la eternidad!

POESÍA ÁRABE

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

PARA NUESTRA PATRIA DE MAHMUD DARWISH

TRADUCIDO POR Yassin Kaoud

Para nuestra patria
Próxima a la palabra divina,
Un techo de nubes.
Para nuestra patria,
Lejana de las cualidades del nombre,
Un mapa de la ausencia.
Para nuestra patria,
Pequeña cual grano de sésamo,
Un horizonte celeste…y un abismo oculto.
Para nuestra patria,
Pobre cual ala de perdiz,
Libros sagrados…y una herida de la identidad.
Para nuestra patria,
Con colinas cercadas y desgarradas,
Las emboscadas del nuevo pasado.
Para nuestra patria cautiva,
La libertad de morir consumida de amor.
Piedra preciosa en su noche sangrienta,
Nuestra patria resplandece a lo lejos
Pero nosotros en ella
Nos ahogamos sin cesar.
No preguntaron ¿Qué hay luego de morir?
Conocían más el mapa del paraíso que el libro de la vida…
Les preocupaba una sola pregunta
¿Qué vamos a hacer antes de esta muerte?
Cerca de nuestra vida vivimos y no vivimos.
Como si nuestra vida no fuese una parte del desierto….
En disputa entre los dioses de las propiedades

Nuestra vida es una carga en la noche del historiador,
Cada vez que los escondo aparecen desde la ausencia.
Nuestra vida es una carga para el pintor,
Los pinto y seré uno de ellos y me ocultará en la neblina.

Nuestra vida es una carga para el general,
Y ¿Cómo derramara la sangre de un fantasma?
Y nuestra vida es que seamos y cómo deseamos,
Queremos vivir un poco, por nada salvo,
Para respetar la resurrección luego de esta muerte.

Se presentaron las palabras del filósofo sin querer:
La muerte para nosotros no significa nada…
Seremos nosotros y ella no será;
La muerte para nosotros no significa nada….
Será ella y nosotros no seremos.
Los nuestros prepararon de otra manera sus sueños
Y durmieron de pie.

 

 

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

GIBRAN KHALIL

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

AZZAM ALI POETA PALESTINO

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

Poesía de  Darwish Mahmud

Anis Mansur poeta egipcio

POESÍA ÁRABE POR YASSIN KAOUD

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Poesía de  Darwish Mahmud

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Nizar Qabani

YASSIN KAOUD

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