WONG WU YONG MI GUERRERO VALIENTE : "...Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino purpúreas penas y amargas soledades .Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos ..."🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪
Poema Cantiga por Túpac Amaru del libro "Poesía Esencial" de Winston 0rrillo
Winston Orrillo (Lima, 1941) estudió Literatura en la Universidad
Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM), donde obtuvo el grado de doctor y
fue director de la Escuela Académico-Profesional de Comunicación Social
de la Facultad de Letras y Ciencias Humanas. Ha sido jurado en el
Concurso Internacional de Literatura “Casa de las Américas” (Cuba), y ha
viajado por casi todo el mundo en misiones culturales y de política
cultural. Ganó el Premio Poeta Joven del Perú en 1965 y obtuvo el Premio
Nacional de Cultura (Periodismo) en 1969. Su obra está parcialmente
traducida al inglés, francés, italiano, búlgaro, ruso y coreano.
Cantiga por Túpac Amaru del libro "A la Altura del Hombre" (1973) y editado en la reciente "Poesía Esencial" (2013).
Lima, Perú.
L a voluntad y la palabra siempre fueron tu regla poderoso hombre de pequeña estatura cadmia noble y gentil de verdad, verdadero caballero amarillas tus alas me arroparon al cumplirse el destino.
I nmenso ejemplo siempre fuiste de esfuerzo padre amoroso y tierno besaste mis sueños y colgaste un millón de estrellas en mi cielo levantando los luceros con las pestañas parpadeando.
O h amado todos los astros brillan esta noche porque tu padre adorado estas al lado de Dios y tu voz también resuena en mis oídos como el tiempo con la palabra sabia de su memoria.
V ictorioso enciendes mis noches de oscuridad con tu trémula estela parpadeante de amor te extraño Víctor, extraño tus besos en la frente mi alma te llama desde mis horas sin calma.
I nmenso eres, sin máscaras no conociste mentira columna perfecta del sostén de tu casa mi corazón húmedo siempre a la mañana te llama poderoso señor velador de los sueños tenebrosos.
C ada una de mis lágrimas papito son perlas que riegan tus semillas de azucenas del jardín y ellas bailan cada vez que tu nombre de amor late en mi corazón al sentir tus manos sobre mi cabeza.
T ú eres papá el silencio y el susurro que da la calma tú eres el fruto maduro aromando su miel el jardinero que arrojó las semillas al florido jardín refinando el perfume del bouquet del sándalo del Rey.
¡O h! cuánto daría por volver tu mano papá tener como antes de la ausencia de tu cuerpo divino te busco en cada rincón de la casa y te encuentro adorado en las miradas y los gestos de mis hijos.
R ecorro mil caminos buscando tu emblema llamándote ciega y cuando menos lo espero tu cara risueña me mira tan tierna y callada.
Teos Mui, yo no he tenido la desgracia de verme obligada a una guerra para beneficio de otros A hacer sufrir por mano propia ni ver los cuerpos destrozados, rotos tal vez de personas más nobles que yo.
De seres oprimidos y sometidos, ni siquiera sus gritos de dolor he escuchado. Gritos que quizás provengan por el desamparo de sus proles.
Pero !Juro, por la sangre de mis venas! Negarme a participar en ellas. Que semejante atrocidad inspirada en caos, será denunciada. Que lucharé, lucharé y lucharé siquiera por entender.
Teos Mui ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Es necesario acaso para la civilidad que todos pensemos igual que el tirano. Insensibles al hedor de la materia putrefacta como excremento, de rico satisfecho con su gula.
Por qué , debo aceptar al hombre actuando como el rey de los rapaces, carroñero añejo, sagaz , devorador asesino a sueldo asolapado.
¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo? ¿Por qué empujar la marea humana? Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas, químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas.
Teos se me van las lágrimas, unos a otros se matan. Lo cierto es que se empieza con los del mismo color y terminamos siendo daltónicos.
La realidad es que el color solo es un detalle. Leer el Germinal de Zola, insignificante. Tragar, embutirse, poder, opresión, oportunismo, traición, odio, venganza.
¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas? El hedor, buscaban el hedor que les transmita el aliento de la codicia, el poder de matar, de ser únicos.
Hacerse dueño de la vida, de la materia. Poder para matar y celebrar la muerte apoderándose de todo.
Es cierto que antes éramos pocos, con el mundo a distancia hoy somos muchos, con el mundo encima en el juego de somos iguales.
Mentira, mentira el pobre si es uno Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos, de echarles las furias encima exterminarlos previa sugerencia de Will Varne.
Primero engordarlos que estén fuertes, luego les diremos que es necesario defender el mundo. Sirvan soldados de Dios, luego los exterminamos y los que no se sometan, serán los primeros.
Para sentir el hedor derramado por la tierra de la cueva , a los continentes. Pero no dentro de ella en el estiércol embriagante sino libremente en el siniestro aroma de la mierda.
Como esencia de Dior o de la moda Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño, dueños del oráculo la ciencia a su servicio Pero primero roeremos sus valores.
Misericordia, bondad., Hagámoslos deshonestos, sin juicios. Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias Démosles un lenguaje único.
LA VIDA ES LA VIDA LA ÚNICA VERDAD LA NUESTRA
De seis mil millones, mil quinientos son islámicos Tres mil son cristianos, los otros son escoria, estos no quieren guerra ,también son los inútiles , los desadaptados...
La guerra es necesaria tenemos que consumir los artefactos de la muerte , los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza, de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos.
Vencedores y vencidos, inversionistas y castos que vendieron a las huestes. Educadores, técnicos, sabios y los dueños de la espuma..
Listos a contar los acontecimientos épicos a los medios, claro está a los que mejor paguen, a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta y los sientan en mesas , aparte de sus comedores, los que pueden les dan despojos de comida.
FANNY JEM WONG 19.12.2004
Vivimos en un mundo hipócrita en dónde lo correcto , no siempre es conveniente, vestimos máscaras tras máscaras, pintando lo negro con lustroso blanco , pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros , cuando no somos dueños , ni siquiera del propio. Siempre lo conveniente Siempre sordos, mudos y ciegos... siempre...
FANNY JEM WONG 12.04.2008
Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA, HA DE SONAR CUANDO YO MUERA, SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA LUIS CERNUDA-ESPAÑA
La niña rosa, sentada. Sobre su falda, como una flor, abierto, un atlas. ¡Cómo la miraba yo viajar, desde mi balcón! Su dedo, blanco velero, desde las islas Canarias iba a morir al mar Negro. ¡Cómo la miraba yo morir, desde mi balcón!. La niña, rosa sentada. Sobre su falda, como una flor, cerrado, un atlas. Por el mar de la tarde van las nubes llorando rojas islas de sangre.
Tal vez, oh mar, mi voz ya esté cansada de Rafael Alberti
Tal vez, oh mar, mi voz ya esté cansada de Rafael Alberti
Tal vez, oh mar, mi voz ya esté cansada y le empiece a faltar aquella transparencia, aquel arranque igual al tuyo, aquello que era tan parecido a tu oleaje.
Han pasado los años por mí, sus duras olas han mordido la piedra de mi vida, y al viento de este ocaso playero ya la miro doblándose en las húmedas arenas.
Tú, no; tú sigues joven, con esa voz de siempre y esos ojos azules renovados que ven hundirse, insomnes, las edades.
Ellas fueron más que yo, me refiero… a mis tristezas Siempre un paso adelante, siempre un grito, una queja Subversivas tempestades, sin avisos ni sorpresas. Y a mí, solo un lápiz me dejaron, una voz, una palabra, como únicas corazas de mi alma de poeta. Pero esta noche siento frío y un lagarto me recorre por las venas Me mezcla la sangre con el tiempo me ovilla como víbora a su presa. Tengo frío… mil preguntas sin respuestas Un inventario de olvidos, un cajón de irreverencias. ¿Dónde está la calle en que me fui buscando los duendes milenarios de la idea? ¿Dónde el campo y el grillo, dónde el amor sin mareas? Todos los senderos me llevaron hacia mí Todas mis partidas, sin querer, fueron retornos. Es de noche… tengo frío, como fríos los estribos, las paredes y mi entorno Es de noche, murmuran verborrágicas estrellas Sollozan los rocíos sobre pañuelos de hierbas Tengo frío… amor mío, entre las aguas del Plata se va hundiendo la hojarasca de este lívido poema ¿Acaso tú lo inspiraste, sobre este muro de piedras? ¡Qué triste es saber que hoy estoy triste! Que no alcanza con beber tanta promesa Que no hay trenes que vuelen por la dicha ni aviones que me arraiguen a una tierra. Ya ves, amor mío, ellas fueron más que tú me refiero… a mis tristezas Más que el gemido y la carne Más que tu sexo de abeja Más que tu muerte improlija Más que mi tiempo y mi queja Ya lo ves, mujer de trigo, es de noche y hace frío Sobre las aguas del Plata se va hundiendo la hojarasca de tu amor , y mi poema ¡Qué triste la tristeza cuando crece con disfraz de arlequín en la conciencia! ¿Acaso tú me inspiraste? ¿Acaso valió la pena?
Escuela Primaria Superior, entró al periodismo. Fue cronista y crítico teatral en diversos diarios y revistas, entre otros EL Mundo Ilustrado y El Imparcial; de este último fue editorialista en 1911-12. Perteneció al grupo de la Revista Azul, fundada por Manuel Gutiérrez Nájera. Secretario particular de don Justo Sierra durante la gestión de éste como Ministro de Instrucción Pública. Profesor de Literatura Española en la Escuela Nacional Preparatoria. Director de la Biblioteca Nacional (1913). En 1915 se expatrió a La Habana (Cuba), en donde vivió de escribir en los periódicos y de clases particulares. En 1916 fue a España como redactor corresponsal de EL Heraldo de Cuba. Del 26 de abril al 2 de agosto de 1917 estuvo en Buenos Aires (Argentina) en misión oficial; en la Universidad de dicha ciudad dictó una serie de conferencias sobre literatura mexicana. Primer Secretario de Legación, adscrito a la de Madrid (desde 5 de julio de 1918 al 10 de junio de ]920). A principios de 1921 hizo un viaje por Italia. Pasó después a México, en donde fue Secretario del Museo Nacional de Arqueología, Etnografía e Historia. Regresó a España, en donde fue, primero, Secretario y, desde el 1º de enero de 1926, Encargado de la Comisión "Del Paso y Troncoso". En un tiempo habitó en Madrid la casa número 18 de la calle de Martín Freg, Venta del Espíritu Santo. Murió en Madrid, el 18 de noviembre de 1934. El 11 de diciembre del mismo año llegó su cadáver a Veracruz. Está enterrado en la Rotonda de los Hombres Ilustres.
Ellas fueron más que yo, me refiero… a mis tristezas Siempre un paso adelante, siempre un grito, una queja Subversivas tempestades, sin avisos ni sorpresas. Y a mí, solo un lápiz me dejaron, una voz, una palabra, como únicas corazas de mi alma de poeta. Pero esta noche siento frío y un lagarto me recorre por las venas Me mezcla la sangre con el tiempo me ovilla como víbora a su presa. Tengo frío… mil preguntas sin respuestas Un inventario de olvidos, un cajón de irreverencias. ¿Dónde está la calle en que me fui buscando los duendes milenarios de la idea? ¿Dónde el campo y el grillo, dónde el amor sin mareas? Todos los senderos me llevaron hacia mí Todas mis partidas, sin querer, fueron retornos. Es de noche… tengo frío, como fríos los estribos, las paredes y mi entorno Es de noche, murmuran verborrágicas estrellas Sollozan los rocíos sobre pañuelos de hierbas Tengo frío… amor mío, entre las aguas del Plata se va hundiendo la hojarasca de este lívido poema ¿Acaso tú lo inspiraste, sobre este muro de piedras? ¡Qué triste es saber que hoy estoy triste! Que no alcanza con beber tanta promesa Que no hay trenes que vuelen por la dicha ni aviones que me arraiguen a una tierra. Ya ves, amor mío, ellas fueron más que tú me refiero… a mis tristezas Más que el gemido y la carne Más que tu sexo de abeja Más que tu muerte improlija Más que mi tiempo y mi queja Ya lo ves, mujer de trigo, es de noche y hace frío Sobre las aguas del Plata se va hundiendo la hojarasca de tu amor , y mi poema ¡Qué triste la tristeza cuando crece con disfraz de arlequín en la conciencia! ¿Acaso tú me inspiraste? ¿Acaso valió la pena?
Señor La jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado y mi corazón está loco porque aúlla a la muerte y sonríe detrás del viento a mis delirios
Qué haré con el miedo Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa ni las estaciones queman palomas en mis ideas Mis manos se han desnudado y se han ido donde la muerte enseña a vivir a los muertos
Señor El aire me castiga el ser Detrás del aire hay monstruos que beben de mi sangre
Es el desastre Es la hora del vacío no vacío Es el instante de poner cerrojo a los labios oír a los condenados gritar contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada.
Señor Tengo veinte años También mis ojos tienen veinte años y sin embargo no dicen nada
Señor He consumado mi vida en un instante La última inocencia estalló Ahora es nunca o jamás o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final Todo continuará igual Las sonrisas gastadas El interés interesado Las preguntas de piedra en piedra Las gesticulaciones que remedan amor Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo porque aún no les enseñaron que ya es demasiado tarde
Señor Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez cuando yo era una anciana Las flores morían en mis manos porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol cuando era niña es decir ayer es decir hace siglos
Señor La jaula se ha vuelto pájaro y ha devorado mis esperanzas
Señor La jaula se ha vuelto pájaro Qué haré con el miedo
Cenizas
La noche se astilló de estrellas mirándome alucinada el aire arroja odio embellecido su rostro con música.
Pronto nos iremos
Arcano sueño antepasado de mi sonrisa el mundo está demacrado y hay candado pero no llaves y hay pavor pero no lágrimas.
¿Qué haré conmigo?
Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
Porque a Ti te…
La noche sufre.
A la espera de la oscuridad
Ese instante que no se olvida Tan vacío devuelto por las sombras Tan vacío rechazado por los relojes Ese pobre instante adoptado por mi ternura Desnudo desnudo de sangre de alas Sin ojos para recordar angustias de antaño Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma Ponle tus cabellos escarchados por el fuego Abrázalo pequeña estatua de terror. Señálale el mundo convulsionado a tus pies A tus pies donde mueren las golondrinas Tiritantes de pavor frente al futuro Dile que los suspiros del mar Humedecen las únicas palabras Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada Acurrucado en la cueva del destino Sin manos para decir nunca Sin manos para regalar mariposas A los niños muertos
Son mis voces cantando para que no canten ellos, los amordazados grismente en el alba, los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera, un rumor a lila rompiéndose. Y hay, cuando viene el día, una partición de sol en pequeños soles negros. Y cuando es de noche, siempre, una tribu de palabras mutiladas busca asilo en mi garganta para que no canten ellos, los funestos, los dueños del silencio.
La enamorada
Ante la lúgubre manía de vivir esta recóndita humorada de vivir te arrastra Alejandra no lo niegues.
hoy te miraste en el espejo y te fuiste triste estabas sola y la luz rugía el aire cantaba pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás tremolarás tus manos así volverá tu amado tan amado
oyes la demente sirena que lo robó el barco con barbas de espuma donde murieron las risas recuerdas el último abrazo oh nada de angustias ríe en el pañuelo llora a carcajadas pero cierra las puertas de tu rostro para que no digan luego que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días te culpan las noches te duele la vida tanto tanto desesperada ¿adónde vas? desesperada ¡nada más!
Una caverna que todo lo traga, esa es la boca de Dios. Unos la llaman muerte y otros nirvana, por eso de la quietud. El paraíso es un rayo de luz sobre el mar en la infancia y después todo es oscuridad. Que no te engañe la campana del éxito, pues su badajo descansa casi toda la vida hasta que llegas en su silencio a la boca de Dios. 3 de Marzo de 2014
Y volví el rostro y vi todas las injusticias que hay bajo la capa del cielo, y he aquí que había lágrimas en los que padecían injusticia sin que nadie los consolara, y los que cometían la injusticia eran demasiado poderosos. Y alabé a los muertos, porque habían muerto ya. Alfred Döblin, Berlín Alexanderplatz
AFILANDO EL HACHA
I Es el cuerpo el que hoy domina, el que acapara la vida y la aplasta. Repugnantes sensaciones, cansancio, agotamiento, enfermedad. ¿Quién demonios lo sabe? Adolorido desde sus bases hasta su desolada cabeza, en donde las ideas se achatan, enmudecen, no cantan. Tras las rocas se desliza la niña rota como negra arena hacia el abismo. II Corazón enfermo yaces sobre fuego en la cumbre del dolor disperso, tras los muros de tu casa en donde escucho tu llanto florecer al viento entre circunferencias celestes y rayones sicodélicos. III Dolor, bendito dolor Cuanto te he invocado Cuanto te he querido reafirmación constante de mi existencia, diste vida a las palabras, estimulaste mi voz, te alzaste entre descomunales gritos, otorgándole sentido al lenguaje de mi linfa descompuesta, de mis arterias obstruidas, de mis tejados ruinosos, de mis negros laberintos, de mis espejos rotos. IV ¿Dónde está la verdadera muerte? Esa no existe...no existe...no existe Siempre escucharé su voz, siempre. No olvidé amigo mío afilar el hacha, simplemente me cansé de hacerlo... Una y otra vez....Una y otra vez.... Perdida, agazapada entre silencios. V La loba está pariendo versos rojos, negros, blancos, verdes.... El dolor preparó el terreno, regocíjate en tu sufrimiento aúlla fuerte loba salvaje, grito sagrado de la naturaleza. Álzate como una reina, bebe de la fuente y desde el centro mismo de un enorme círculo concéntrico unos tras otro, pare a tus hijos hasta desgarrar de tu matriz las purpuras enredaderas. VI El tiempo y la muerte gritaron de salida a nosotros , a los niños muertos. De sus pestes y su ira solo despojos Las bestias permanecerán por siempre enredadas entre sus viseras. Ciegas, cubiertas hasta la saciedad de veneno de esputo, de la mierda con la que nos cubrieron La vida ha restituido al silencio su hechizante canto aquel que endureció nuestros pechos, aquel que arrugo nuestras carnes, aquel que desvío nuestras veredas pero que jamás pudo secar nuestras fuentes otorgándonos un rostro más humano .
VII Hasta el último instante de mi pequeña existencia seguiré repitiéndote lo mucho que te amo y si permitieras que una sola sombra de duda atravesara tu mente querrá decir que nunca pudiste verme....
La risa muere pensativa, frente a quince líneas… (1) Transformándose en un cúmulo de letras rebeldes. (2) Altaneras e insolentes se atropellan en estampida, (3) al fin escapan de la prisión que las agobia. (4) Pedazo a pedazo transfigurado en gruesa cadena, (5) punto tras punto, transparentes como diamantes de agua, (6) sin ritmos, sin normas, ni rimas ,ciegas a las imposiciones (7) desnudas de toda regla, en obstinadas danzas, asoman… (8) Deslizándose van, por el tejadillo quejumbroso del cráneo, (9) Así nacen estos osados versos, ávidos de libertad… (10) Empachados, hasta la médula, de pasión perturbadora, (11) por el azar de pensamientos nostálgicos e imprecisos (12) Quince líneas… cinceladas con linfa, paridas entre sombras, (13) entre gritos y alucinaciones, sin rostros, sin nombres, (14) Concebidas en el hipocampo de un tiempo inexistente. (15) 11.03.08
" Átame a ti dentro muy dentro
en la ingravidez de mis mares
Saciando en mi todas tus hambres
todos tus sueños
desgastando hasta el último de tus deseos..."
CARTAS DE AMOR :Simón Bolívar y Manuela Sáenz Simón Bolívar y Manuela Sáenz No, no y no; por el amor de Dios , basta. ¿Por qué te emp...
FRAGMENTO DEL POEMA "LA MÉDULA NOCTURNA" POR FANNY JEM WONG
"La realidad vive ajena / no hay espacio , ni tiempo. / El tiempo, el espacio / los instantes / pequeños universos. / Por las noches son aires, son negras velas / que aquí se alimentan "
CONFUCIO
Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de un ejército que despojar a un miserable de su libertad
HAIKU DE FANNY JEM WONG
mariposa gris / anclada en la tierra / mueres de amor
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FANNY JEM WONG MIÑÁN
"Si quieres respuestas sinceras, no olvides que algunas resultarán peligrosas" F JEM WONG
"La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro... Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro." Octavio Paz.
XXIII TRAS EL AULLIDO DE LA LOBA POR FANNY JEM WONG
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EL TAÑER DE LAS CAMPANAS POR FANNY JEM WONG
EL TAÑER DE LAS CAMPANAS POR FANNY JEM WONG
Con tinta tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️
Con tinta tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china : Forma parte de la exhibición digital Con tinta c̵h̵i̵n̵a̵ tusán: 26 escritores peruanos de ascendencia china, que se realizó en el marco del proyecto "Visibilización de la comunidad peruano china a través de la difusión de la producción literaria de autores tusanes" Proyecto beneficiario de los Estímulos Económicos para la Cultura 2022. Concurso Nacional de Proyectos para la Promoción de Libros y Autores Peruanos en Medios Digitales del Ministerio de Cultura del Perú, cuyo lanzamiento oficial fue un evento coorganizado por el Centro Cultural Digital Tusanaje-秘从中来, la biblioteca digital IdenTusanes y el Programa Lima Lee de la Municipalidad de Lima.
MUCHACHA DE COLOR AZUL
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REVISTA ORIENTAL
IMPARABLES ACTIVIDADES DEL CCPCH
CONTINTATUSÁN EXHIBICIÓN DIGITAL LITERARIA: FANNY JEM WONG 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️
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