Zarza por Marco Martos

 

Zarza por Marco Martos

Zarza por Marco Martos

Aquí cabrillea el oro.
Con las olas del estío
va y retrocede.
Esta es la zarza,
la espada que corta
las aguas
aguzando su filo
cuando llega
a la playa.
Una bola de olvido,
un olvido de fuego,
un fuego de fuego
nace del agua.

 

 

Sílabas del agua por Marco Martos

Sílabas del agua por Marco Martos 

“Tiene un ruido extraño el Amazonas indefinible,
se parece a mi indómito corazón. Las aguas calmas son engañosas
 y más todavía las insólitas torrentadas, los cielos anubarrados y los aguaceros .
Los árboles se parecen a las personas, algunos resisten a las corrientes,
otros caen, apenas duran en sus rápidos finales
y son arrastrados por los encrespados líquidos marrones.
La vida acaba con la vida y continúa su camino sin pausas.
 Es un mar dulce y espeso que avanza por la selva
 y parece no tener orillas, ni finales, ni alegrías, ni pesares.
 Hay loros que pululas en las islas flotantes, y monos que chillan
en los árboles frondosos y palmeras
que se lanzan hacia el sol de la tarde como flechas.
 El peque peque está perdido en la noche.
Los hombres y las mujeres ruegan al botero calma,
nadie sabe si los dioses de los bosques y os ríos les concederán
ver el amanecer, el sol naciente, como una bendición
en el horizonte donde se juntan las nubes y las aguas.”

Poema Los Espejos de Jorge Luis Borges

Poema Los Espejos de Jorge Luis Borges

Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita
Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.
Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,
Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.
Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.
Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.
Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.
Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.
Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.