Átame A Ti por Jem Wong

 Átame A Ti por Fanny Jem Wong 

Átame A Ti por Fanny Jem Wong

Átame A Ti por Jem Wong de FANNY JEM WONG MIÑÁN

" Átame a ti dentro muy dentro
en la ingravidez de mis mares
Saciando en mi todas tus hambres
todos tus sueños
desgastando hasta el último de tus deseos..."

ROMPIENDO MITOS POR FANNY JEM WONG

ROMPIENDO MITOS POR FANNY JEM WONG

Sobrevivir era imposible,
deseaba atrapar celestes notas,
esferas saltarinas entre las manos,
renacer en cada verso y estos hoy languidecen.

¿Qué es la muerte?
Una abrupta perdida de funciones
o un modo de vivir y sobrevivir,
contemplando el frío e inmaculado blanco
de páginas intermitentes que una y otra vez desaparecen.

Un grito silencioso, un corazón enfermo,
la perdida súbita de las memorias,
un río rojo que bajo los pies se expande,
una arteria que se rompe aplastada en el silencio.
Un impulso que se torna caótico y desesperado
o es tan solo la desaceleración del músculo cansado.

Qué es la muerte, entonces
Una cicatriz que nunca cesará de llorar,
esta oscuridad que blasfema y humilla
la vejez que se acerca y sin tocar la puerta ingresa,
o la sensación de estar cargando
un mundo descompuesto y putrefacto sobre la espalda.

Conozco tantas verdades que la razón no comprende,
he dudado de la duda y evaluado riesgos más allá de lo aparente.
Rompiendo mitos, palabra a palabra he plasmado
sobre las páginas de los calendarios idos,
en un idioma extraño pero descifrable mi condición humana
y tan solo logre estrellarme sobre sus murallas azules

FANNY JEM WONG
20.07.2008

“Esperando, esperando  el viejo jarrón se colmo de rojos rubíes”

 

SEIS SEGUNDOS POR FANNY JEM WONG

SEIS SEGUNDOS POR FANNY JEM WONG

Ciento uno...
ciento dos...
ciento tres...
ciento cuatro...
ciento cinco...
ciento seis...
Uno a uno...
seis segundos
de un tiempo que jamás existió...
El cerebro explota.


FANNY JEM WONG
19.07.2008

La canción del no y el sí por Bertolt Brecht

La canción del no y el sí por Bertolt Brecht

La canción del no y el sí por Bertolt Brecht

1

Hubo un tiempo en que creía, cuando aún era inocente,
y lo fui hace tiempo igual que tú:
quizás también me llegue uno a mí
y entonces tengo que saber qué hacer.

Y si tiene dinero
y si es amable
y su cuello está limpio también entre semana
y si sabe lo que le corresponde a una señora
entonces diré «No».

Hay que mantener la cabeza bien alta
y quedarse como si no pasara nada.
Seguro que la luna brilló toda la noche,
seguro que la barca se desató de la orilla,
pero nada más pudo suceder.
Sí, no puede una tumbarse simplemente,
sí, hay que ser fría y sin corazón.
Sí, tantas cosas podrían suceder,
ay, la única respuesta posible: No.

2

El primero que vino fue un hombre de Kent
que era como un hombre debe ser.
El segundo tenía tres barcos en el puerto
y el tercero estaba loco por mí.

Y al tener dinero
y al ser amables
y al llevar los cuellos limpios incluso entre semana
y al saber lo que le corresponde a una señora,
les dije a todos: «No».

Mantuve la cabeza bien alta
y me quedé como si no pasara nada.
Seguro que la luna brilló toda la noche,
seguro que la barca se desató de la orilla,
pero nada más pudo suceder.
Sí, no puede una tumbarse simplemente,
sí, hay que ser fría y sin corazón.
Sí, tantas cosas podrían suceder,
ay, la única respuesta posible: No.

3

Sin embargo un buen día, y era un día azul,
llegó uno que no me rogó
y colgó su sombrero en un clavo en mi cuarto
y yo ya no sabía lo que hacía.

Y aunque no tenía dinero
y aunque no era amable
ni su cuello estaba limpio ni siquiera el domingo
ni sabía lo que le corresponde a una señora,
a él no le dije «No».

No mantuve la cabeza bien alta
y no me quedé como si no pasara nada.
Ay, la luna brilló toda la noche,
y la barca permaneció amarrada a la orilla,
¡y no pudo ser de otra forma!
Sí, no hay más que tumbarse simplemente,
sí, no puede una permanecer fría ni carecer de corazón.
Ay, tuvieron que pasar tantas cosas,
sí, no pudo haber ningún No.

(de La ópera de los tres centavos)
Versión de Jesús Munárriz y Jenaro Talens
Bertolt Brecht (Alemania, 1898 – 1956)

Poemas de Pedro Salinas

Poemas de Pedro Salinas

1
¡Si me llamaras, si,
Si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría,
los precios, los catálogos,
el azul del océano,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puedes venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
-si me llamaras, sí si me llamaras-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.

2
¿Por qué tienes nombre tú,
día miércoles?
¿Por qué tienes nombre tú,
tiempo, otoño?
Alegría, pena siempre
¿por qué tenéis nombre, amor?
Si tú no tuvieras nombre,
yo no sabría que era,
ni cómo, ni cuándo. Nada.
¿Sabe el mar cómo se llama,
que es el mar? ¿Saben los vientos
sus apellidos, del Sur
y del Norte, por encima
del puro viento que son?
Si tú no tuvieras nombre,
todo sería primero,
inicial, todo inventado
por mí,
intacto hasta el beso mío.
Gozo, amor, delicia lenta
de gozar, de amar, sin nombre.
Nombre, qué puñal clavado
en medio de un pecho cándido
que sería nuestro para siempre
si no fuese por su nombre!

3.
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos,
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
Irreductible, tú.
Se que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
solo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
“Yo te quiero, soy yo”.

4
La luz lo malo que tiene
es que no viene de ti.
Es que viene de los soles,
de los ríos, de la oliva.
Quiero más tu oscuridad.
La alegría
no es nunca la misma mano
la que me la da. Hoy es una,
otra mañana, otro ayer.
Pero jamás es la tuya.
Por eso siempre te tomo
la pena, lo que me das.
Los besos los traen los hilos
del telégrafo, los roces
con noches densas,
los labios del porvenir.
Y vienen, de dónde vienen.
Yo no me siento besar.
Y por eso no lo quiero,
ni se lo quiero deber
no sé a quién.
A ti debértelo todo
querría yo.
¡Qué hermoso el mundo, qué entero
su todo, besos y luces,
y gozo,
viniese solo de ti!

5
Lo que eres
me distrae de lo que dices.
Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando los labios donde nacieron.
Miras de pronto a lo lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.
Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas,
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.
En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.

La Obra por Walter Faila

La Obra por Walter Faila

Que nadie se preocupe por el lodo.
Ya están calculadas las sillas y el espacio.
Que no escatimen esfuerzos los actores,
el escenario es una mueca insurrecta
que entablona los pasajes de la obra.
¡Ser o no ser, Williams .!
Las calaveras conducen al éxtasis.
Las chimeneas de la vida
umean en las aldeas de barros
donde sucumbe la gloria.
Norte oscuro de muros levadizos,
blanca azucena de cartílagos débiles.
Dios es el escorzo que acompaña
los signos de los sueños impensados.
ue nadie se preocupe
or saber o no lo que digo,
ya está calculada la brasa y la ceniza.
¡Todos los senderos terminan en la eternidad!

CARTAS DE AMOR

CARTAS DE AMOR

Lunes, 14 de abril 2008.

Querido:

Realmente contenta por tu última carta te felicito, el artículo en verdad grandioso. Los  seres humanos necesitamos sentirnos realizados de alguna manera  y me arriesgaría a decir que nuestra  pasión por el trabajo , sobre todo el escribir en mi caso,  no solo gratifica sino  que también libera a  ese ” yo” tan pocas veces  entendido.

Te cuento  que hoy para variar, soñé contigo supongo, debe ser porque ayer me la pase leyendo tus cartas pero, también porque  por la noche preparé algo que espero   te guste . Como verás  en la fantasía todo puede suceder...

Me encantaron tus fotografías en París, algún día lo visitaremos .Nos sentaremos a beber un café y  leeré para ti  poesía . Por lo menos de algo estoy segura  y es el hecho de que en verdad admiras a la poetisa.

Ummmmmm por otra parte,  con el asunto  ese de tus benditos espacios... No  sé  si lo disfrutarás en verdad por mucho tiempo. Bueno, quizás me des un discurso sobre porque no debo ser engreída o quién sabe qué….

Espero que no  te disgusten  mis ocurrencias. Te confieso que los únicos correos que recibía  eran los del trabajo, rutinarios, impersonales, monótonos.

Además me espera una  atrocidad   de cosas por hacer, pero la verdad es que no quiero hacer nada, tengo una flojera increíble. Desearía poder escribir algún poema  pero, parece que no sale nada. Realmente me enfrié. Si no me canta la musa todo muere. Así que canta, ya sé que me quedaré endeudada contigo, pero no importa, te pagaré cuando sea famosa jaaaaaaaaaaaaaa.

La  verdad es que hoy no  quisiera  haber despertado. Bueno por lo menos  sé que tú te sorprenderás al leerme  y pensarás
-¡Vaya!  Las cosas que a esta mujer se le ocurren . En fin ....

Me despido con un  fuerte abrazo y un besote

JEMWONG

P.D.

El JEMWONG grandote  de hoy es por efecto de compensación, como verás sigo siendo Alicia y tú el hombre de latón.           

Revestida de Musgos por Walter Faila

Revestida de Musgos por Walter Faila

Revestida de Musgos por Walter Faila

Desaparecieron ,
se escondieron en los poros de la luna.
Se fueron con la arena, abrazadas por las olas.
se colaron con las notas de la música,
se fugaron de las salas de conciertos.
Y tu estabas allí, sentada en una piedra,
observando y escribiendo,
apuntando cada imagen y sustancia.
Nadie sería entonces desconocido ni ignorado.
El amor, por su peso de sonrisa y de nostalgia,
el cuerpo, por su carne y por sus años.
Ahora… vacío,
exprimidos los sueños, tersos, inocuos,
no los veo ni los siento.
Se evadieron por los labios sucesivos,
e piraron por las líneas de unos senos.
Se mudaron en promesas corroídas,
se herrumbraron en el lodo de mis tiempos.
Y tu sigues allí, alma mía,
entada en una piedra,
revestida de musgos,
sollozando y escribiendo.

Walter Faila